Catalogación en la publicación – Biblioteca Nacional de Colombia
Antología de la poesía colombiana contemporánea (1953-2015) / Ramón Cote Baraibar, compilador ; presentación, Ramón Cote Baraibar. -- Bogotá : Ministerio de Cultura : Biblioteca Nacional de Colombia, 2018.
1 recurso en línea (634 páginas) : archivo de texto ePUB (2,4 MB). – (Biblioteca Básica de Cultura Colombiana. Literatura / Biblioteca Nacional de Colombia)
ISBN 978-958-5488-34-2
1. Poesía colombiana - Siglos XX-XXI - Colecciones 2. Libro digital I. Cote Baraibar, Ramón, 1963-, compilador II. Cote Baraibar, Ramón, 1963-, autor de introducción III. Título IV. Serie
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Bogotá D. C., diciembre de 2018
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de los poemas de Álvaro Mutis
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de Jorge Gaitán Durán
© De los autores y herederos
© 2018, De esta edición: Ministerio de Cultura –
Biblioteca Nacional de Colombia
© Presentación: Ramón Cote Baraibar
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El amor de los hijos del águila
Contra Parménides o la mariapalito
Canción del chofer en el parabrisas
Frutera a la orilla del río Cauca
El poeta es quien más tiene que hacer al levantarse
Canción de cuna para un hombre que llega del trabajo
Palabras escuchadas en un café de barrio
Variaciones sobre un tema de Ángelus Silesius
Piushi-Jolottui (Oscuridad - Luz)
Un poema para no olvidar el árbol de caucho
Fui sueño en los caminos de ayer
Una palabra brilla en mitad de la noche
De un bosque que juramos quemado
Mas devolver la luz es entregar de sombra una triste mitad
En mis lluviosos ojos latinoamericanos
Con la lluvia no penetran otras aguas
Muchacha que mira el crepúsculo
Lo que diga está lleno de polvo
De los huesos que cuelgan papeles de cometa
+EN SU FAMOSO LIBRO SOBRE EL Renacimiento, el autor francés Pierre Francastel sostenía que el principal logro de los pintores de esta época consistió en haber logrado ubicar exactamente la figura dentro de un espacio. La perspectiva, aliada al conocimiento de la anatomía, permitió a estos artistas crear una unidad perfecta entre las formas y el lugar que los rodea. De manera similar, la poesía colombiana contemporánea ha intentado hacer lo mismo: habitar un espacio por medio de las palabras, dotar a una geografía específica y a las personas que la habitan de un lugar donde encajen, donde se puedan reconocer.
+Este propósito lo logran por primera vez en el país dos de nuestros poetas tutelares: Aurelio Arturo y Álvaro Mutis. El primero con Morada al sur, y el segundo con Los elementos del desastre. Si bien es cierto que los poemas que componen el único libro de Arturo se fueron publicando espaciadamente en la década de los treinta y cuarenta, sólo hasta 1964 vio la luz este libro publicado en las ediciones del Ministerio de Educación Nacional dirigido por Pedro Gómez Valderrama, mientras que el libro de Mutis se publicó once años antes, en la colección de poesía de la Editorial Losada de Buenos Aires que dirigía Rafael Alberti.
+Gracias a estos libros nuestra poesía supo encajar perfectamente la figura en el lugar, o mejor, las palabras en su espacio. Y para lograrlo, Arturo se valió de su maravilloso oído, de su capacidad de condensación y visualización de su Nariño natal, valiéndose a su vez de una musicalidad envolvente que lo acercaba a la poesía anglosajona —la cual tradujo—, así como Mutis lo hizo gracias a su poder verbal y su enorme capacidad metafórica que hizo suya de la poesía francesa y la poesía surrealista.
+El paisaje colombiano que se había tocado tímidamente por algunos poetas, apenas mediante topónimos o por la mención de árboles y frutos nativos, fue el espacio elegido para lograr una verdadera transformación. En Morada al sur, en efecto, las montañas, sus habitantes y sus costumbres, encontraron una melodía única, fantasmagórica, tamizada por la memoria y la nostalgia. En Los elementos del desastre, la tierra caliente, con todo su poder devastador, de desgaste y supervivencia, queda retratada de una manera única, convincente. Alejados del costumbrismo y del embellecimiento lírico, tanto la derrota y la desazón de Mutis, donde el caos de la naturaleza se alía al desorden de los sentidos, como la lenta emanación de las cosas y los lugares de Arturo, permiten entonces que haya una mirada nueva sobre lo que nos rodea, creando las bases de lo que seguirá más adelante. En ambos poetas, hay que insistir en ello, el paisaje no aparece como un decorado sino precisamente como la materia fundamental del afianzamiento de la relación del sujeto con su entorno.
+Existe entonces por primera vez en la lírica colombiana una nueva territorialidad poética, una válida apropiación del espacio, donde lo exterior se interioriza y vuelve afuera totalmente transformado mediante el poder de la palabra. Esa territorialidad como desciframiento, como constatación de una identidad, es definitiva, pues abre nuevos caminos y permite que la propia geografía, así como las personas que la habitan, sea cantada de una manera totalmente distinta. Y distintiva. Tal como afirma Santiago Espinosa en Escribir en la niebla. 14 poetas colombianos, existe un «reencuentro del lenguaje con su territorio»[1].
+Esa conjunción de la figura y el lugar en nuestro trabajo lírico realizada por Arturo y Mutis ha tenido grandes consecuencias para los poetas que los siguieron, toda vez que habían encontrado ya un tono único, diferenciado y diferenciador, que permitía una libertad de acción pocas veces vista en la poesía colombiana, con las excepciones de Luis Vidales y León de Greiff. El modernismo se había extendido demasiado tiempo entre nosotros y las vanguardias apenas habían tenido eco, a diferencia de otros países de la región como Perú —Moro, Westphalen—, Chile —Huidobro, Neruda, Braulio Arenas—, Argentina —Pellegrini—, por sólo mencionar algunos países de Suramérica. Es cierto que los poetas de Piedra y Cielo —Carranza, Rojas, Camacho Ramírez— abrieron tímidamente esa puerta a la modernidad a la que nos referíamos más arriba, pero fueron precisamente Arturo y Mutis quienes ya le dieron carta de naturaleza, nunca mejor dicho, a la poesía colombiana. Con ellos entró la poesía colombiana al siglo XX. Y se hizo de dos maneras distintas: la poesía de Arturo fue una implosión. La de Mutis fue una explosión. Implosión porque el primero se vale de la propia tradición de la poesía colombiana para poner una carga en profundidad desde el interior, sin necesidad de transgredirla. Y explosión porque Mutis la abordó con crudeza y fatalismo, dinamitando el canon del buen gusto aceptado hasta el momento, con el propósito de crear nuevos lugares para el canto desde el propio deterioro y la fealdad, y finalmente encontrar una belleza que no había existido antes. Ya el paisaje colombiano no volvería a ser el mismo. Ni la persona que lo canta. Ni tampoco la poesía colombiana. Y gracias a ellos, por la extrañeza y la marginalidad del primero sumadas a la vitalidad y el cosmopolitismo del segundo, la poesía colombiana pudo tener una voz propia, ajena a las corrientes nacionales en boga, para insertarla de lleno en el corazón de la contemporaneidad.
+Mutis se refirió alguna vez a la «irrespirable beatitud lírica» de la poesía colombiana. Y no le faltaba razón. Esta especie de statu quo se rompió definitivamente y para siempre con la aparición de la revista Mito que marcó a hierro el destino de la poesía colombiana. Sus cuarenta y dos números fueron el reflejo de un país que quería salir de su aislamiento no sólo literario, sino social y político. En efecto, su vinculación con las corrientes literarias, sociológicas, económicas, políticas del momento, surtieron un efecto vivificador, tonificante. Haberles dado voz y espacio a tantos autores de gran calidad, a analistas de distintas tendencias, fue otro de sus aciertos. Lo rural dejaba de ser cuadro de costumbres y la ciudad empezaba también a ser un pilar fundamental de acción.
+Justamente en esta época, en la década del cincuenta, es cuando se funda la Colombia moderna. Empezamos a tener una identidad visual gracias a pintores como Obregón, Grau, Botero; a escultores como Ramírez Villamizar, Negret; una identidad narrativa gracias a escritores fundamentales como García Márquez, Cepeda Samudio, Gómez Valderrama; una identidad poética gracias a Gaitán, Cote, Charry, Mutis, Arbeláez; una identidad crítica con Valencia Goelkel, Téllez; una identidad de análisis político con Jaramillo Uribe, Jorge Child; una identidad filosófica con Gutiérrez Girardot o Danilo Cruz Vélez. Nacía un nuevo país y necesitaba un nuevo lenguaje para expresarlo. Y así se hizo. Se insertó el mundo en Colombia, y más tarde se insertaría Colombia en el mundo.
+Ya con esos fundamentos puestos, los nadaístas en los años sesenta y setenta hicieron suyo otro territorio: el urbano, donde la ironía, la desacralización de los valores arraigados en una sociedad que apenas estaba despertando a la modernidad fueron su caballo de batalla. A su vez, por afinidad y contacto con la poesía beatnik de los Estados Unidos, X-504, Jotamario, Eduardo Escobar, Amílcar Osorio y tantos otros, airearon la casa de la poesía colombiana en un movimiento que, como lo expresa el poeta Elkin Restrepo, «hizo saltar de la silla a la cultura señorial del país»[2]. No sólo desmitificaron en sus manifiestos a la literatura colombiana, sino que también a su modo le permitieron la entrada a nuevos registros como la perorata, las sartas de los vendedores callejeros, las arengas, pero curiosamente también a la sacralización de lo banal, de lo intrascendente. Paradójicamente el nadaísmo está recorrido de punta a punta por una especie de misticismo. Pero ese es otro tema que habría que tratar en otro texto.
+Precisamente uno de los espacios de la nueva territorialidad será la ciudad y surgirán poetas que encuentran en esta su razón de ser. Y de cantar. Vuelvo a las calles o Poemas urbanos de Mario Rivero saben unir la cultura popular, el arte pop, los boleros y las baladas sentimentales —por algo uno de sus libros se llama precisamente así, Baladas—, y dan fe de esta nueva manera de enfrentar a la poesía con la realidad. Realidad que, en el caso colombiano, está signada desde sus orígenes por la violencia, por las estrechas costumbres religiosas y morales, por una política que reprimía cualquier atisbo de cambio por considerarlo no sólo improcedente sino peligrosamente revolucionario. Pero ante ese círculo vicioso de guerras, muertes, inmovilismo político, social y religioso, la poesía supo a su vez encontrar su camino, que ya hemos visto que es el vértigo de la ciudad, pero también le dio la entrada a un intimismo donde lo banal y las cosas de mal gusto también tuvieron su protagonismo. La libertad otorgada y ganada, la pérdida del respeto a la ceremoniosa poesía, a su vez dio paso a la consagración caótica del individuo: sus recuerdos, sus dudas y aspiraciones, sus fabulaciones. Véase si no es así en la poesía de Giovanni Quessep, quien busca sus raíces de Medio Oriente en sus palabras, o en los poetas de la Generación sin Nombre, poetas que hacen de su cuerpo un refugio y después un imperio. María Mercedes Carranza, Darío Jaramillo Agudelo, Juan Gustavo Cobo Borda, Miguel Méndez Camacho, supieron por medio del desengaño y la inteligencia, de la observación y la decepción, armar sus respectivas obras, tan distintas unas de otras pero con ese eje común que los une.
+Las estrechas fronteras de la poesía colombiana fueron sistemáticamente traspasadas por estos poetas que supieron incorporar nuevas influencias y encontrar nuevos campos de acción —ciudad, intimidad, cursilería—. En pocas palabras: se le perdió el miedo a la solemnidad. Convivían en estos años setenta la antirretórica de Nicanor Parra con la trascendencia de Octavio Paz, con los epigramas políticos de Cardenal, pero también con la materia considerada como un arte menor y rechazado por no ser un material «literario», tan bien manejado por José Emilio Pacheco.
+Roto el corset de lo políticamente correcto o, en nuestro caso, de lo poéticamente correcto, la poesía colombiana de finales de siglo pasado encontró sus nuevos territorios, lo que le permitió apropiarse de su entorno, sin dejar de lado la violencia. Una violencia social pero también una violencia personal. Parecía como si ese verso de Saint-John Perse, «un principio de violencia regía nuestras costumbres», estuviera dedicado a Colombia. La denuncia, pero también la intimidad, el horror y el asombro se ven con gran claridad en obras como las de José Manuel Arango o Juan Manuel Roca; el dolor, el placer y el extravío en Piedad Bonnett; los retratos oblicuos de artistas y también de sí mismo de Elkin Restrepo, la minuciosidad de lo mínimo en Horacio Benavides; las extravagancias y confesiones atormentadas de Gómez Jattin; la exactitud de los haikú de Gustavo Adolfo Garcés, son algunos ejemplos de esta nueva irradiación de la poesía colombiana, irradiación que les permitirá a las jóvenes generaciones nacidas en los setenta y ochenta ampliar el círculo de acción para indagar en nuevos territorios.
+Ahondando en este asunto, el poeta, crítico y profesor Jorge Cadavid ha identificado cinco tendencias de la obra de estos autores: la tendencia crítica y autocrítica, la tendencia clásica, la tendencia barroca, la tendencia de carácter prosaico y narrativo y la tendencia filosófica. Y dice:
+La persistencia de la poesía de finales del siglo XX no sólo se ofrece como consecuencia de una marcada fertilidad creadora, sino que se apoya, además, en un fenómeno histórico finisecular más vasto que corresponde a la crisis universal del espíritu y de las letras que inicia, a finales del siglo XIX, con la disolución de la mayoría de las estructuras ideológicas que, según Paz, se caracteriza por: el fin de las utopías, la no creencia en la antigua concepción de progreso, la crisis de la noción de sujeto histórico y la duda en la racionalidad continua e infinita de la historia[3].
+Resulta muy interesante observar cómo a su vez, pertenezca o no a las tendencias anotadas, estos poetas se relacionan con su entorno, con su propia realidad personal y colectiva, con su vida y su propia geografía, conformando a su vez un cúmulo de voces que permiten atisbar rasgos de una nueva identidad en la que la interdisciplinariedad se hace patente: acercarse a la pintura, a la fotografía, a la ciencia, a la matemática, a la física, a la medicina, a la tecnología, a la filosofía. Pérdida de márgenes: conquista de fronteras.
+Este libro traza un arco que va desde Aurelio Arturo (1906) y que culmina con Lauren Mendinueta (1977), abarcando en su recorrido más de treinta poetas. Pero la poesía nunca se detiene. Prueba de ello es la más reciente producción, fruto de la obra de poetas nacidos a partir de 1980, donde se registra, como nunca antes en nuestra lírica, una destacada presencia femenina, con nombres como los de Lucía Estrada, Andrea Cote, Tania Ganitsky, Camila Charry Noriega, María Gómez Lara, Carolina Dávila, Fátima Vélez, Laura Castillo, entre tantas otras mujeres que despuntan en las nuevas generaciones. Entre los hombres se advierten las voces de Santiago Espinosa, Henry Alexander Gómez, Giovanni Gómez, Felipe Martínez Pinzón, por sólo mencionar algunos de ellos. Todos necesitan de una urgente antología que les haga pronta justicia a su trabajo.
+Ya es un vergonzoso lugar común decir que la gran diferencia entre las épocas anteriores con la presente radica en la facilidad e inmediatez para las comunicaciones y para acceder a la información y al conocimiento. Estos mismos medios, unidos a fenómenos como el fin de la utopía, la globalización, así como el poder de lo local, han cambiado nuestra manera de relacionarnos con el entorno. Y la poesía no ha sido ajena a esta transformación. Lo que antes era una actividad casi secreta se ha convertido en pocos años en un fenómeno masivo, pero, paradójicamente, el exceso de información se acaba convirtiendo en un pequeño caos. Ha crecido el pajar y cada vez es más difícil encontrar la aguja.
+La presente antología ha tenido como eje fundamental, como ya se ha apuntado, la construcción, el afianzamiento y la expansión de nuevos territorios, y del poeta sobre estos. Los poetas aquí presentes han sabido realizar en distintas épocas esa apropiación del lugar, de su naturaleza física y espacial, lo que ha dado como resultado una de las propuestas poéticas más interesantes y de mayor calidad del continente americano. Y es el deseo que estos poemas despierten el interés en los nuevos lectores que se asoman a la poesía colombiana para que descubran un nuevo espejo de su propia cara.
+La Biblioteca Nacional de Colombia, una vez conocida la antología preparada, me ha pedido que la continúe hasta los años más recientes, toda vez que terminaba con la poeta barranquillera Lauren Mendinueta nacida en 1977, y anunciaba en sus últimos párrafos la irrupción de una nueva generación de poetas nacidos a principios de los años ochenta, donde prima una gran presencia femenina que ha obtenido múltiples premios tanto nacionales e internacionales, lo que ha despertado un enorme interés entre el público lector de poesía. Andrea Cote (Barrancabermeja, 1981), da cuenta de esta irrupción:
+Ellas recibieron una tradición literaria nacional dominada por hombres y se han enfrentado de una u otra forma a la pregunta por el lugar de su escritura en el horizonte de esa tradición. Alguien alguna vez ya les ha preguntado si prefieren ser llamadas «poetas» o «poetizas», o si los temas cotidianos o del cuerpo son, o no, territorio predilecto de la poesía escrita por mujeres. La respuesta a esas preguntas difíciles, que algunos llamarían urgentes y otros de un falso problema, es la manera en que cada una de estas escritoras presenta su poética de la subjetividad. Algunas veces lírica ancestral, como en Estrada y Gómez; otras, rural, voraz, como en Dávila y Vélez o de la lucidez de los parajes interiores como en Ganitsky o Charry, estas escritoras transforman el espacio individual en nuevas rutas poéticas[4].
+La presente selección no sólo incluye a los poetas jóvenes nacidos en los años ochenta y noventa, sino que también vincula otros autores de distintas generaciones que por motivo de espacio se habían quedado por fuera. De manera que esta nueva versión es una forma ejemplar de corregir esa injusticia.
+La diversidad de poéticas, tonos y matices es, por supuesto, una constante. Pero conviene señalar cierta liberación estructural, una manera distinta de abordar el poema, más desasida, con un vértigo y una verdad que entronca las nuevas corrientes de la poesía escrita en nuestra lengua desde las dos orillas del Atlántico. La poeta uruguaya Ida Vitale, al comentar un libro de María Gómez Lara, apunta una serie de factores que también pueden ser aplicados a los poetas aquí incluidos:
+Contratono muestra la necesaria conjunción de una voluntad poética y de una expresión que asume —no podía ser de otro modo— las múltiples fuentes que el aluvión humano venido de tantos puntos hizo coexistir en Latinoamérica. Y, por supuesto, la tradición clásica española que tenemos legítimamente como nuestra. A esto se suma lo que proviene de otras lenguas, en una apertura a lo diverso que quizás sea la expresión más visible de la modernidad literaria en esas tierras a las que también a veces la reducción exclusiva a lo propio empobrece[5].
+Es interesante resaltar de nuevo esa vocación de la literatura latinoamericana (en este caso en particular de la poesía), esa «apertura» que se ha convertido en necesidad de estar en contacto con las distintas tendencias que se dan en la actualidad, que permiten ver al poeta su obra en relación con lo que sucede a su alrededor. Al contrario, se da el caso nuevamente de esa búsqueda de una territorialidad que ha sido uno de los aspectos más llamativos de la poesía colombiana desde mediados de los años cincuenta, tal como ha quedado consignado en la primera parte de esta presentación. La afirmación de lo local, llámese ciudad, campo, es patente, con sus guerras y sus desapariciones, pero también la afirmación del cuerpo como factor de una dinámica social. Lo local, es necesario insistir, no riñe con lo global sino que se complementa y se alimenta mutuamente. La subjetividad es en estas últimas generaciones abordada de una manera más amplia y más compleja, así como las relaciones con su entorno. La posibilidad de acceder a nuevos materiales, de conocer otros países, de estar en contacto con otras personas que comparten sus intereses, también ha modificado a la propia poesía. La ha enriquecido, no la ha uniformizado. Ha suprimido las fronteras geográficas pero también de géneros, de allí que haya una «narración» poética más liberada, más abierta a otras disciplinas, como se puede observar en Fátima Vélez, o en otros poetas en los que la poesía en prosa se incrusta dentro del propio desarrollo del poema.
+La Biblioteca Nacional de Colombia no podía estar ajena al trabajo poético que vienen realizando los jóvenes en diversas partes del país y fuera de él, y de esta manera, con la presente antología, quiere hacer oír, y leer, las voces de una joven Laura Castillo (1990) que se entronca dentro del magma poético colombiano con las obras de grandes poetas que han cimentado el camino hacia nuestra modernidad.
+RAMÓN COTE BARAIBAR
+[1] Santiago Espinosa. Escribir en la niebla. 14 poetas colombianos. 2015. Valparaíso Ediciones. Granada, España.
+[2] Restrepo, Elkin «Amílcar». Revista Universidad de Antioquia, n. º 327, enero-marzo de 2017, pág. 64.
+[3] Cadavid, Jorge. Poesía colombiana 1990-2012. Revista Co-herencia, vol. 9, n.º 17, julio-diciembre de 2012, Medellín, Colombia, págs. 131-153.
+[4] Ver https://circulodepoesia.com/2017/03/jovenes-poetas-colombianas-seleccion-de-andrea-cote/
+LA UNIÓN, NARIÑO, 1906-1974.
+Libros de poesía: Poemas (1945), Morada al sur (1963), Morada al sur y otros poemas (2009).
+I
+En las noches mestizas que subían de la hierba,
+jóvenes caballos, sombras curvas, brillantes,
+estremecían la tierra con su casco de bronce.
+Negras estrellas sonreían en la sombra con dientes de oro.
+Después, de entre grandes hojas, salía lento el mundo.
+La ancha tierra siempre cubierta con pieles de soles.
+(Reyes habían ardido, reinas blancas, blandas,
+sepultadas dentro de árboles gemían aún en la espesura.)
+Miraba el paisaje, sus ojos verdes, cándidos.
+Una vaca sola, llena de grandes manchas,
+revolcada en la noche de luna, cuando la luna sesga,
+es como el pájaro toche en la rama, «llamita», «manzana de miel».
+El agua límpida, de vastos cielos, doméstica se arrulla.
+Pero ya en la represa, salta la bella fuerza,
+con majestad de vacada que rebasa los pastales.
+Y un ala verde, tímida, levanta toda la llanura.
+El viento viene, viene vestido de follajes,
+y se detiene y duda ante las puertas grandes,
+abiertas a las salas, a los patios, las trojes.
+Y se duerme en el viejo portal donde el silencio
+es un maduro gajo de fragantes nostalgias.
+Al mediodía la luz fluye de esa naranja,
+en el centro del patio que barrieron los criados.
+(El más viejo de ellos en el suelo sentado,
+su sueño, mosca zumbante sobre su frente lenta).
+No todo era rudeza, un áureo hilo de ensueño
+se enredaba a la pulpa de mis encantamientos.
+Y si al norte el viejo bosque tiene un tic-tac profundo,
+al sur el curvo viento trae franjas de aroma.
+(Yo miro las montañas. Sobre los largos muslos
+de la nodriza, el sueño me alarga los cabellos).
+II
+Y aquí principia, en este torso de árbol,
+en este umbral pulido por tantos pasos muertos,
+la casa grande entre sus frescos ramos.
+En sus rincones ángeles de sombra y de secreto.
+En esas cámaras yo vi la faz de la luz pura.
+Pero cuando las sombras las poblaban de musgos,
+allí, mimosa y cauta, ponía entre mis manos
+sus lunas más hermosas la noche de las fábulas.
+Entre años, entre árboles, circuida
+por un vuelo de pájaros, guirnalda cuidadosa,
+casa grande, blanco muro, piedra y ricas maderas,
+a la orilla de este verde tumbo, de este oleaje poderoso.
+En el umbral de roble demoraba,
+hacía ya mucho tiempo, mucho tiempo marchito,
+el alto grupo de hombres entre sombras oblicuas,
+demoraba entre el humo lento alumbrado de remembranzas:
+Oh voces manchadas del tenaz paisaje, llenas
+del ruido de tan hermosos caballos que galopan bajo asombrosas ramas.
+Yo subí a las montañas, también hechas de sueños,
+yo subí, yo subí a las montañas donde un grito
+persiste entre las alas de palomas salvajes.
+Te hablo de días circuidos por los más finos árboles:
+te hablo de las vastas noches alumbradas
+por una estrella de menta que enciende toda sangre:
+te hablo de la sangre que canta como una gota solitaria
+que cae eternamente en la sombra, encendida:
+te hablo de un bosque extasiado que existe
+sólo para el oído, y que en el fondo de las noches pulsa
+violas, arpas, laúdes y lluvias sempiternas.
+Te hablo también: entre maderas, entre resinas,
+entre millares de hojas inquietas, de una sola
+hoja:
+pequeña mancha verde, de lozanía, de gracia,
+hoja sola en que vibran los vientos que corrieron
+por los bellos países donde el verde es de todos los colores,
+los vientos que cantaron por los países de Colombia.
+Te hablo de noches dulces, junto a los manantiales, junto a cielos,
+que tiemblan temerosos entre alas azules:
+te hablo de una voz que me es brisa constante,
+en mi canción moviendo toda palabra mía,
+como ese aliento que toda hoja mueve en el sur, tan dulcemente,
+toda hoja, noche y día, suavemente en el sur.
+En la noche balsámica, en la noche,
+cuando suben las hojas hasta ser las estrellas,
+oigo crecer las mujeres en la penumbra malva
+y caer de sus párpados la sombra gota a gota.
+Oigo engrosar sus brazos en las hondas penumbras
+y podría oír el quebrarse de una espiga en el campo.
+Una palabra canta en mi corazón, susurrante
+hoja verde sin fin cayendo. En la noche balsámica,
+cuando la sombra es el crecer desmesurado de los árboles,
+me besa un largo sueño de viajes prodigiosos
+y hay en mi corazón una gran luz de sol y maravilla.
+En medio de una noche con rumor de floresta
+como el ruido levísimo del caer de una estrella,
+yo desperté en un sueño de espigas de oro trémulo
+junto del cuerpo núbil de una mujer morena
+y dulce, como a la orilla de un valle dormido.
+Y en la noche de hojas y estrellas murmurantes
+yo amé un país y es de su limo oscuro
+parva porción el corazón acerbo;
+yo amé un país que me es una doncella,
+un rumor hondo, un fluir sin fin, un árbol suave.
+Yo amé un país y de él traje una estrella
+que me es herida en el costado, y traje
+un grito de mujer entre mi carne.
+En la noche balsámica, noche joven y suave,
+cuando las altas hojas ya son de luz, eternas…
+Mas si tu cuerpo es tierra donde la sombra crece,
+si ya en tus ojos caen sin fin estrellas grandes,
+¿qué encontraré en los valles que rizan alas breves?,
+¿qué lumbre buscaré sin días y sin noches?
+Desde el lecho por la mañana soñando despierto,
+a través de las horas del día, oro o niebla,
+errante por la ciudad o ante la mesa de trabajo,
+¿a dónde mis pensamientos en reverente curva?
+Oyéndote desde lejos, aun de extremo a extremo,
+oyéndote como una lluvia invisible, un rocío.
+Viéndote en tus últimas palabras, alta,
+siempre al fondo de mis actos, de mis signos cordiales,
+de mis gestos, mis silencios, mis palabras y pausas.
+A través de las horas del día, de la noche
+—la noche avara pagando el día moneda a moneda—
+en los días que uno tras otro son la vida, la vida
+con tus palabras, alta, tus palabras, llenas de rocío,
+oh tú que recoges en tu mano la pradera de mariposas.
+Desde el lecho por la mañana, a través de las horas,
+melodía, casi una luz que nunca es súbita,
+con tu ademán gentil, con tu gracia amorosa,
+oh tú que recoges en tus hombros un cielo de palomas.
+Trabajar era bueno en el sur, cortar los árboles,
+hacer canoas de los troncos.
+Ir por los ríos en el sur, decir canciones,
+era bueno. Trabajar entre ricas maderas.
+(Un hombre de la riba, unas manos hábiles,
+un hombre de ágiles remos por el río opulento,
+me habló de las maderas balsámicas, de sus efluvios…
+¡Un hombre viejo en el sur, contando historias!)
+Trabajar era bueno. Sobre troncos
+la vida, sobre la espuma, cantando las crecientes.
+¿Trabajar un pretexto para no irse del río,
+para ser también el río, el rumor de la orilla?
+Juan Gálvez, José Narváez, Pioquinto Sierra,
+como robles entre robles… Era grato,
+con vosotros cantar o maldecir, en los bosques
+abatir avecillas como hojas del cielo.
+Y Pablo Garcés, Julio Balcázar, los Ulloas,
+tantos que allí se esforzaban entre los días.
+Trajimos sin pensarlo en el habla los valles,
+los ríos, su resbalante rumor abriendo noches,
+un silencio que picotean los verdes paisajes,
+un silencio cruzado por un ave delgada como hoja.
+Mas los que no volvieron viven más hondamente,
+los muertos viven en nuestras canciones.
+Trabajar… Ese río me baña el corazón.
+En el sur. Vi rebaños de nubes y mujeres más leves
+que esa brisa que mece la siesta de los árboles.
+Pude ver, os lo juro, era en el bello sur.
+Grata fue la rudeza. Y las blancas aldeas,
+tenían tan suaves brisas: pueblecillos de río,
+en sus umbrales las mujeres sabían sonreír y dar un beso.
+Grata fue la rudeza y ese hálito de hombría y de resinas.
+Me llena el corazón de luz de un suave rostro
+y un dulce nombre, que en la ruta cayó como una rosa.
+Aldea, paloma de mi hombro, yo que silbé por los caminos,
+yo que canté, un hombre rudo, buscaré tus helechos,
+acariciaré tu trenza oscura, —un hombre bronco—,
+tus perros lamerán otra vez mis manos toscas.
+Yo que canté por los caminos, un hombre de la orilla,
+un hombre de ligeras canoas por los ríos salvajes.
+A Esteban
+Un largo, un oscuro salón rumoroso
+cuyos confines parecían perderse en otra edad balsámica.
+Recuerdo como tres antorchas áureas nuestras cabezas inclinadas
+sobre aquel libro viejo que rumoraba profundamente en la noche.
+Y la noche golpeaba con leves nudillos en la puerta de roble.
+Y en los rincones tantas imágenes bellas, tanto camino
+soleado, bajo una leve capa de sombra luciente como terciopelo.
+La voz de Saúl me era una barca melodiosa.
+Pero yo prefería el silencio, el silencio de rosas y plumas,
+de Vicente, el menor, que era como un ángel
+que hubiese escondido su par de alas en un profundo armario.
+Mas, ¿quién era esa alta, trémula mujer en el salón profundo?,
+¿quién la bella criatura en nuestros sueños profusos?
+¿Quizá la esbelta beldad por quien cantaba nuestra sangre?
+¿O así, tan joven, de luz y silencio, nuestra madre?
+O acaso, acaso esa mujer era la misma música,
+la desnuda música avanzando desde el piano,
+avanzando por el largo, por el oscuro salón como en un sueño.
+(A ti lejano Esteban, que bebiste mi vino,
+te lo quiero contar, te lo cuento en humanas, míseras palabras:
+Cuando estás en la sombra, cuando tus sueños bajan
+de una estrella a otra hasta tu lecho,
+y entre tus propios sueños eres humo de incienso,
+quizá entonces comprendas, quizá sientas,
+por qué en mi voz y en mi palabra hay niebla.)
+Un largo, un oscuro salón, tal vez la infancia.
+Leíamos los tres y escuchábamos el rumor de la vida,
+en la noche tibia, destrenzada, en la noche
+con brisas del bosque. Y el grande, oscuro piano,
+llenaba de ángeles de música toda la vieja casa.
+BOGOTÁ, CUNDINAMARCA, 1923-2013.
+Libros de poesía: La Balanza (1948), Los elementos del desastre (1953), Los trabajos perdidos (1965), Caravansary (1981), Los emisarios (1984), Crónica regia y alabanza del reino (1985), Un homenaje y siete nocturnos (1987), Summa de Maqroll el Gaviero. Poesía 1948-1988 (1990), Poesía completa (1996).
+DE LA CIUDAD
+¿Quién ve a la entrada de la ciudad
+la sangre vertida por antiguos guerreros?
+¿Quién oye el golpe de las armas
+y el chapoteo nocturno de las bestias?
+¿Quién guía la columna de humo y dolor
+que dejan las batallas al caer la tarde?
+Ni el más miserable, ni el más vicioso
+ni el más débil y olvidado de los habitantes
+recuerda algo de esta historia.
+Hoy, cuando al amanecer crece en los parques
+el olor de los pinos recién cortados,
+ese aroma resinoso y brillante
+como el recuerdo vago de una hembra magnífica
+o como el dolor de una bestia indefensa,
+hoy, la ciudad se entrega de lleno
+a su niebla sucia y a sus ruidos cotidianos.
+Y sin embargo el mito está presente,
+subsiste en los rincones donde los mendigos
+inventan una temblorosa cadena de placer,
+en los altares que muerde la polilla
+y cubre el polvo con manso y terso olvido,
+en las puertas que se abren de repente
+para mostrar al sol un opulento torso
+de mujer que despierta entre naranjos
+—blanda fruta muerta, aire vano de alcoba—.
+En la paz del mediodía, en las horas del alba,
+en los trenes soñolientos cargados de animales
+que lloran la ausencia de sus crías,
+allí está el mito perdido, irrescatable, estéril.
+DEL CAMPO
+Al paso de los ladrones nocturnos
+oponen la invasión de grandes olas de temperatura.
+Al golpe de las barcas en el muelle
+la pavura de un lejano sonido de corneta.
+A la tibia luz del mediodía que levanta vaho en los patios
+el grito sonoro de las aves que se debaten en sus jaulas.
+A la sombra acogedora de los cafetales
+el murmullo de los anzuelos en el fondo del río turbulento.
+Nada cambia esa serena batalla de los elementos mientras el tiempo
+devora la carne de los hombres y los acerca miserablemente a la muerte como bestias ebrias.
+Si el río crece y arranca los árboles
+y los hace viajar majestuosamente por su lomo,
+si en el trapiche el fogonero copula con su mujer mientras la miel borbotea como un oro vegetal y magnífico,
+si con un gran alarido pueden los mineros
+parar la carrera del viento,
+si estas y tantas otras cosas suceden por encima de las palabras,
+por encima de la pobre piel que cubre el poema,
+si toda una vida puede sostenerse con tan vagos elementos,
+¿qué afán nos empuja a decirlo, a gritarlo vanamente?
+¿en dónde está el secreto de esta lucha estéril que nos agota y lleva mansamente a la tumba?
+DE LAS MONTAÑAS
+Una serpiente de luz se despereza y salta y remonta las cascadas con su verde brillo de mediodía pleno y transparente.
+Un inmenso caballo se encabrita en el cielo y tapa de pronto el sol. La sombra recorre vertiginosamente la tierra y opaca las carreteras por donde transitan camiones cargados de café y especias y lanas y animales.
+Torna la luz con renovadas energías y el reptil comienza su ascensión por aguas privilegiadas. La voz de los hombres, sus mezquinos deseos, las más oscuras habitaciones, participan generosamente de la opulenta claridad.
+La sombra no tiene ya más refugio que las solitarias graderías de los estadios o las vastas salas de los hospitales de caridad o el torpe gesto de los inválidos.
+Un pájaro que viene de lo más alto del cielo es el primer mensajero de la desesperanza. Un ojo gigantesco se abre para vigilar el paso de los hombres y ya la luz no es sino un manto obediente que esconde la miseria de las cosas.
+En los patios se encienden hogueras con hojas secas y grises desperdicios.
+El humo reparte en la tierra un olor a hombre vencido y taciturno que seca con su muerte la gracia luminosa de las aguas que vienen de lo más oscuro de las montañas.
+Que te acoja la muerte
+con todos tus sueños intactos.
+Al retorno de una furiosa adolescencia,
+al comienzo de las vacaciones que nunca te dieron,
+te distinguirá la muerte con su primer aviso.
+Te abrirá los ojos a sus grandes aguas,
+te iniciará en su constante brisa de otro mundo.
+La muerte se confundirá con tus sueños
+y en ellos reconocerá los signos
+que antaño fuera dejando,
+como un cazador que a su regreso
+reconoce sus marcas en la brecha.
+Cala tu miseria,
+sondéala, conoce sus más escondidas cavernas.
+Aceita los engranajes de tu miseria,
+ponla en tu camino, ábrete paso con ella
+y en cada puerta golpea
+con los blancos cartílagos de tu miseria.
+Compárala con la de otras gentes
+y mide bien el asombro de sus diferencias,
+la singular agudeza de sus bordes.
+Ampárate en los suaves ángulos de tu miseria.
+Ten presente a cada hora
+que su materia es tu materia,
+el único puerto del que conoces cada rada,
+cada boya, cada señal desde la cálida tierra
+donde llegas a reinar como Crusoe
+entre la muchedumbre de sombras
+que te rozan y con las que tropiezas
+sin entender su propósito ni su costumbre.
+Cultiva tu miseria,
+hazla perdurable,
+aliméntate de su savia,
+envuélvete en el manto tejido con sus más secretos hilos.
+Aprende a reconocerla entre todas,
+no permitas que sea familiar a los otros
+ni que la prolonguen abusivamente los tuyos.
+Que te sea como agua bautismal
+brotada de las grandes cloacas municipales,
+como los arroyos que nacen en los mataderos.
+Que se confunda con tus entrañas, tu miseria;
+que contenga desde ahora los capítulos de tu muerte,
+los elementos de tu más certero abandono.
+Nunca dejes de lado tu miseria,
+así descanses a su vera
+como junto al blanco cuerpo
+del que se ha retirado el deseo.
+Ten siempre lista tu miseria,
+y no permitas que se evada por distracción o engaño.
+Aprende a reconocerla hasta en sus más breves signos:
+el encogerse de las finas hojas del carbonero,
+el abrirse de las flores con la primera frescura de la tarde,
+la soledad de una jaula de circo varada en el lodo
+del camino, el hollín en los arrabales,
+el vaso de latón que mide la sopa en los cuarteles,
+la ropa desordenada de los ciegos,
+las campanillas que agotan su llamado
+en el solar sembrado de eucaliptos,
+el yodo de las navegaciones.
+No mezcles tu miseria en los asuntos de cada día.
+Aprende a guardarla para las horas de tu solaz
+y teje con ella la verdadera,
+la sola materia perdurable
+de tu episodio sobre la tierra.
+Esta noche ha vuelto la lluvia sobre los cafetales.
+Sobre las hojas de plátano,
+sobre las altas ramas de los cámbulos,
+ha vuelto a llover esta noche un agua persistente y vastísima
+que crece las acequias y comienza a henchir los ríos
+que gimen con su nocturna carga de lodos vegetales.
+La lluvia sobre el cinc de los tejados
+canta su presencia y me aleja del sueño
+hasta dejarme en un crecer de las aguas sin sosiego,
+en la noche fresquísima que chorrea
+por entre la bóveda de los cafetos
+y escurre por el enfermo tronco de los balsos gigantes.
+Ahora, de repente, en mitad de la noche
+ha regresado la lluvia sobre los cafetales
+y entre el vocerío vegetal de las aguas
+me llega la intacta materia de otros días
+salvada del ajeno trabajo de los años.
+PAMPLONA, NORTE DE SANTANDER, 1924-1962.
+Libros de poesía: Insistencia en la tristeza (1947), Asombro (1949), El libertino (1953), Amantes (1958), Si mañana despierto (1961), Obra literaria (1975). Si mañana despierto y otros poemas (1997). Amantes y Si mañana despierto (2004).
+El regreso para morir es grande.
+(Lo dijo con su aventura el rey de Ítaca).
+Mas amo el sol de mi patria,
+el venado rojo que corre por los cerros,
+y las nobles voces de la tarde que fueron
+mi familia.
+Mejor morir sin que nadie
+lamente glorias matinales, lejos
+del verano querido donde conocí dioses.
+Todo para que mi imagen pasada
+sea la última fábula de la casa.
+Dos cuerpos que se juntan desnudos
+solos en la ciudad donde habitan los astros
+inventan sin reposo al deseo.
+No se ven cuando se aman, bellos
+o atroces arden como dos mundos
+que una vez cada mil años se cruzan en el cielo.
+Sólo en la palabra, luna inútil, miramos
+cómo nuestros cuerpos son cuando se abrazan,
+se penetran, escupen, sangran, rocas que se destrozan,
+estrellas enemigas, imperios que se afrentan.
+Se acarician efímeros entre mil soles
+que se despedazan, se besan hasta el fondo,
+saltan como dos delfines blancos en el día,
+pasan como un solo incendio por la noche.
+Somos como son los que se aman.
+Al desnudarnos descubrimos dos monstruosos
+desconocidos que se estrechan a tientas,
+cicatrices con que el rencoroso deseo
+señala a los que sin descanso se aman:
+el tedio, la sospecha que invencible nos ata
+en su red, como en la falta dos dioses adúlteros.
+Enamorados como dos locos,
+dos astros sanguinarios, dos dinastías
+que hambrientas se disputan un reino,
+queremos ser justicia, nos acechamos feroces,
+nos engañamos, nos inferimos las viles injurias
+con que el cielo afrenta a los que se aman.
+Sólo para que mil veces nos incendie
+el abrazo que en el mundo son los que se aman
+mil veces morimos cada día.
+Sé que estoy vivo en este bello día
+acostado contigo. Es el verano.
+Acaloradas frutas en tu mano
+vierten su espeso olor al mediodía.
+Antes de aquí tendernos no existía
+este mundo radiante. ¡Nunca en vano
+al deseo arrancamos el humano
+amor que a las estrellas desafía!
+Hacia el azul del mar corro desnudo.
+Vuelvo a ti como al sol y en ti me anudo,
+nazco en el esplendor de conocerte.
+Siento el sudor ligero de la siesta.
+Bebemos vino rojo. Esta es la fiesta
+en que más recordamos a la muerte.
+De súbito respira uno mejor y el aire de la primavera
+llega al fondo. Mas sólo ha sido un plazo
+que el sufrimiento concede para que digamos la palabra.
+He ganado un día, he tenido el tiempo
+en mi boca como un vino.
+Suelo buscarme
+en la ciudad que pasa como un barco de locos por la noche.
+Sólo encuentro un rostro: hombre viejo y sin dientes
+a quien la dinastía, el poder, la riqueza, el genio,
+todo le han dado al cabo, salvo la muerte.
+Es un enemigo más temible que Dios,
+el sueño que puedo ser si mañana despierto
+y sé que vivo.
+Mas de súbito el alba
+me cae entre las manos como una naranja roja.
+Voy por tu cuerpo como por el mundo.
+OCTAVIO PAZ
+Es la siesta feliz entre los árboles,
+traspasa el sol las hojas, todo arde,
+el tiempo corre entre la luz y el cielo
+como un furtivo dios deja las cosas.
+El mediodía fluye en tu desnudo
+como el soplo de estío por el aire.
+En tus senos trepidan los veranos.
+Sientes pasar la tierra por tu cuerpo
+como cruza una estrella el firmamento.
+El mar vuela a lo lejos como un pájaro.
+Sobre el polvo invencible en que has dormido
+esta sombra ligera marca el peso
+de un abrazo solar contra el destino.
+Somos dos en lo alto de una vida.
+Somos uno en lo alto del instante.
+Tu cuerpo es una luna impenetrable
+que el esplendor destruye en esta hora.
+Cuando abro tu carne hiero al tiempo,
+cubro con mi aflicción la dinastía,
+basta mi voz para borrar los dioses,
+me hundo en ti para enfrentar la muerte.
+El mediodía es vasto como el mundo.
+Canta el cuerpo en la luz, la tierra canta,
+danza en el sol de todos los colores,
+cada sabor es único en mi lengua.
+Soy un súbito amor por cada cosa.
+Miro, palpo sin fin, cada sentido
+es un espejo breve en la delicia.
+Te miro envuelta en un sudor espeso.
+Bebemos vino rojo. Las naranjas
+dejan su agudo olor entre tus labios.
+Son los grandes calores del verano.
+El fugitivo sol busca tus plantas,
+el mundo huye por el firmamento,
+llenamos esta nada con las nubes,
+hemos hurtado al ser cada momento,
+te desnudé a la par con nuestro duelo.
+Sé que voy a morir. Termina el día.
+Quiero vivir los nombres
+que el incendio del mundo ha dado
+al cuerpo que los mortales se disputan:
+roca, joya del ser, memoria, fasto.
+Quiero tocar las palabras
+con que en vano intenté hurtarte
+al duelo de cada día,
+estela donde habitaban los dioses,
+hoy lisa, espacio para el gesto imposible
+que en el mármol fije el alma que nos falta.
+No quiero morir sin antes
+haberte impuesto como una ciudad entre los hombres,
+quiero que seas ante la muerte
+el único poema que se escriba en la tierra.
+CÚCUTA, NORTE DE SANTANDER, 1928-1964.
+Libros de poesía: Preparación para la muerte (1950), Salvación del recuerdo (1953), Los sueños (1956), La vida cotidiana (1959), Estoraques (1963), Obra literaria (1976), Obra completa (2005).
+A mis hermanos
+Una vez tendido le dio por morirse como
+antes le había dado por vivir,
+por talar los eucaliptos y hacer la casa
+y se echó a morir porque sabía
+que de esa no pasaba.
+Acaso, cuando los bueyes se cansaron
+de arar, ¿no se había puesto alguna vez
+en la nuca y en los hombros la coyunda?
+Y la tarea quedó cumplida mucho antes
+que la sombra, ya que las estrellas.
+Tenía que terminar también su asunto
+a cabalidad y como fuera.
+En su mano derecha la firmeza
+como empuñando un arma
+o dirigiendo el surco o trazando
+el círculo de su vida, cerrado,
+arbitrario, pero tan propiamente suyo
+como el bastón de tosco palo,
+como el sombrero o los zapatos
+o la ropa que llevaba, que ya era suya,
+hecha por él, como sus actos.
+Su mayor riqueza consistía en ver los potros
+galopar libres bajo en ancho cielo
+o enlazar alguno con certero silbo,
+marcarle el anca y darle nombre,
+un nombre fácil: Cascofino, Dulcesueño, El Palomo,
+enjalmar la mula, hablar de las heladas.
+La tierra vino a él mas no en su ayuda.
+Y decía palabras, preguntaba
+por amigos que allí no se encontraban
+y de sus brazos que iban y venían
+como alentando el fuego del herrero
+de su propia existencia, le caía
+fuerza, sudor como yunques, dominio;
+desde sus brazos le caían los días
+que vivió, uno a uno, a borbotones.
+Pero murió porque le vino en gana,
+porque tenía que hacer del otro lado
+junto con su mujer, la que le tuvo
+los días listos para su trabajo,
+dulzura en la mañana, el pan servido
+al alcance del corazón, la ventana abierta
+cuando volvía hecho trigo de los campos.
+Yo no te cuento pero debo contarte:
+te llevamos a una casa con amigos
+del alma, te acompañamos, ya lo sabes,
+y al otro día tuviste tres entierros
+como te correspondía: en la mañana
+te llamabas más Pablo aún, respondías
+más a tu nombre: eras silencio.
+Por el aire te pusimos en las manos
+de otros recuerdos, y tu tierra era entonces
+tan cercana. Río arriba, entre los climas,
+te nos hiciste piedra en el pecho,
+te nos ibas hundiendo pecho adentro
+porque tú estabas en él y te nos ibas.
+Entraste a Pamplona como si lo hubieras hecho
+a caballo: tomamos el potro de las bridas
+y descabalgaste igual que siempre, entre cipreses.
+Como estabas muy alto tus hermanas
+no podían verte y una de ellas trajo una banqueta
+sobre la que subieron y te llamaron Pablo Antonio,
+te nombraron paulinamente Pablo entre las lágrimas.
+Pero estabas de espaldas como un río.
+En la cuesta tu cuerpo se hizo plomo:
+poco después el peso fue liviano
+como si hubieras tú metido el hombro
+y te llevaras a enterrar tú mismo.
+Te colocamos con cuidado, con flores, con ternura.
+Yo creo que tenías entre tus manos
+una cuerda y un trompo y una espiga
+y un rumor de mucho cielo en tus oídos.
+Sabes muy bien lo que te cuento
+pero te lo digo. Estaban
+con el sombrero en la mano
+a pesar de la llovizna
+todos los que te querían:
+el que te vendía la carne,
+el que te compraba el trigo
+y el hombre de azadón que respetabas.
+¿Hallaste allí la paz? es mi pregunta.
+Mas yo no debo preguntarte nada.
+Tú no querías la paz sino la dura
+tierra para sembrar, el aire para
+vencer con árboles, cosas difíciles.
+Viejo campesino. Padre mío,
+en palabra y en acto igual que el hierro:
+tan de una vez, tan para siempre:
+viejo de a caballo, viejo macho.
+Pablo eras no más y Pablo somos.
+Padre, qué poco Antonio te llamabas.
+Tu cuerpo desnudo brilla bajo los relámpagos
+como antes bajo mis manos.
+Todas las estaciones están en tu cuerpo.
+La primavera comienza su esplendor en tu abrazo
+y concluye en tu boca entreabierta, exultante.
+Todos los ríos del mundo están en tu cuerpo,
+confluyen en ti en el momento
+en que el animal más bello del bosque
+—el ciervo, por ejemplo—
+bebe de ti y se contempla.
+Tu piel es el límite del fuego
+donde se refugia el ardor del verano.
+Rojas llamas te inundan.
+Se mezclan los elementos y tu cuerpo se curva,
+hay más aire en tu boca y mi cuerpo sediento
+busca en ti salida, la libertad, los deseos.
+Se anudan en ti los olivos del mundo
+y ardes como una lámpara.
+Somos un cuerpo solo luchando contra la muerte.
+El otoño se riega en tu cuerpo como vino rojo en la mesa.
+Tus muslos descansan en el borde del mundo.
+Vuela una paloma de tu pecho a mis manos.
+Después miramos los dos, de alegría cansados,
+como a chimenea en invierno, el fuego pasado
+y tu piel que brilla bajo los relámpagos.
+Cada hombre lleva dentro una muerte madura.
+A veces pequeña y se la puede pintar
+de verde.
+En otros tiene el mismo
+tamaño del cuerpo y cruje en cada paso como si andara
+en muletas.
+Pero hay alguien a quien le huele la muerte
+a distancia, como la miel
+de los trapiches en el tiempo de molienda:
+le llena los actos, los sentidos, el amor, la gloria,
+el odio o la impotencia.
+La muerte es la casa donde vive
+y se la ve de lejos, se divisa del camino,
+se la escucha con rumor de manto en la sonrisa
+o de mortaja en la palabra exultante.
+Lo único que se tiene es el pasado.
+A veces años, otras veces ratos, acaso minutos.
+Un instante puede ser todo el pasado.
+Y está delante del hombre. A él tiende los brazos,
+hacia él se precipita. Lo que se busca,
+en realidad, no es el futuro sino el encuentro.
+Y el hallazgo no es más que devolverse
+a lo soñado, igual que la palabra
+se busca para hallarla en los objetos
+o el recuerdo en las guardas de un libro
+abierto como la vida.
+No sabías escribir pero en tu mano
+el arado era tu lenguaje,
+y cuando así la tierra te expresaba
+la voz se te volvía más suave.
+Tu corazón, el agua, el viento
+pasaban con el río.
+Tu palabra fue la densidad del aire
+y la luz toda su alegría.
+Un día sin por qué, sin que supieras
+que la muerte venía
+te quitaron la vida.
+El cielo alzó la frente
+como si lo llamaran de lejos.
+Tus ojos dulces, más que el horizonte:
+todo muerto mira como un hermano.
+Después
+te sembraron igual que una semilla:
+tu silencio cubierto por un árbol
+dejó borrado el crimen.
+Tramaron las raíces sobre ti
+su vida. Pero aún te escucho
+respirar en las ramas.
+I
+El viento que viene y el viento que va
+no son nada, en realidad, del tiempo.
+El tiempo en otro sitio donde el hombre,
+capaz de su destino, trazó el aire,
+el arma de sus sueños, y la tierra
+labró para guardarse en ella.
+Esto fue en el terreno de los hombres.
+Una ciudad allí cumplió la vida
+si en grandeza se quiere más arriba
+de los propicios cielos fulgurantes
+donde el dominio de los dioses todos
+hizo imperios, circunvaló las sienes
+de las colinas, encontró las leyes,
+convivió con lo humano dando aliento
+sin par a la victoria.
+Esa colina es hija de los nobles
+pensamientos del dios. Y si miramos
+desde la cumbre del año más alto
+vemos la loba alimentando a Rómulo
+y la ciudad que fue surgiendo al mundo
+coronada de hazañas y de templos.
+El Palatino, cierto, es diferente.
+Toda la historia cabe en la mirada
+y las ruinas así nos lo demuestran.
+De modo que podemos ver las piedras
+puntualmente ordenadas por Augusto
+quien también entendió que los poetas
+eran la gloria y prez de su gobierno,
+fue amigo de Virgilio, el que hizo cantos
+a la reforma agraria:
+otra no es la intención de las Geórgicas
+en donde están aún los surcos frescos
+y los trigos germinan todavía,
+y en donde están medidas las cosechas,
+la necesaria fuerza para el brazo
+que lanza la semilla,
+la propiedad, la ley de los viñedos
+para que el vino estalle como luz,
+embriague como luz aunque su llama
+sea roja.
+Y por ahí también anduvo Horacio,
+dominador de numeroso metro,
+que afiló como a un hacha el epigrama
+y cultivó palabras como nadie.
+El Palatino está dentro del tiempo.
+Su mole es como un puño alzado al cielo
+en su ruina imprecando por los días
+antiguos. El tramonto le golpea
+su soberbia, y su piel, presa de luz
+se incendia cada tarde en el crepúsculo.
+Aquí el asunto es muy distinto.
+Una que otra columna, cauces solos,
+tierra como de sol sin sombra, sombras
+como ascuas: los árboles no existen. Sólo sed
+y un pueblo que da vueltas a la plaza
+para ir al cementerio o hasta el río
+sin agua. Del otro lado una muralla
+con una cruz, y del otro también, con cruces
+donde la muerte sueña con los muertos.
+El viento que viene y el viento que va
+saben algo de todo esto: el tiempo, no.
+El tiempo está en Sumeria, en Babilonia,
+en Tebas, en Nínive, en Egipto, en Creta,
+en el Partenón, en los museos, en Jenofonte,
+en los muros, en las ideas, en la política:
+huesos de la civilización.
+Aquí hay un reino de tierra y arenisca
+maravillosamente sediento.
+BOGOTÁ, CUNDINAMARCA, 1920-2004.
+Libros de poesía: Nocturnos y otros sueños (1949), Los adioses (1963), Pensamientos del amante (1981), Llama de amor viva (1986) (compilación), Poesía reunida (2003), Vida y obra (2012).
+By the waters of Leman I sat down and wept
+T. S. ELIOT
+Érase entre la luz de la mañana
+Alta y desierta nube de otro tiempo
+Me mirabas llegar desconocido
+Aire frío cristal pálido día
+Llovía luego un agua verde entre el paisaje
+Un agua azul y plata por el lago
+Un agua ronca con sollozo a mares
+Despedazándose rota en ventanales
+Me veías llegar desconocido me veías
+Amante que perdió su memoria el rostro amado
+Me veías ráfaga de huracanadas
+Olas de luz y viento y tempestades
+Dejabas penetrado de relámpagos
+Al extranjero corazón a oscuras
+La ciudad que rodea de verdor el lago
+Cuando a la hora última la tarde
+Dejabas tu desolación en las esquinas
+Cuerpo insinuándose al recuerdo
+Dejabas tus sedosas violetas esparcidas
+El mundo extraño apenas prodigando
+Leves fulgores perlas por el aire
+Frágil contra la sombra el muro el árbol
+La viuda cabellera de las luces
+De noche tiernas lunas
+Sobre los pavimentos y las lluvias
+Cuando eres tú y a tu lado impalpable
+Una joven cintura entredormida
+O femenino cráter insospechado ardiendo
+Ebrio de tristes pasos cuando el eco
+Por soledades vagas como espejos
+Como calles por nadie nunca recorridas
+Que hace más años tú ya presentías
+Ser el desconocido
+De súbito al encuentro
+El rugido del viento en las orillas
+Ecos de ahogados flotan sordamente en insomnio
+La oscuridad el cielo inmóvil
+Las aguas que noche y día son tu pensamiento
+Lago tal corazón desbordado
+Bajo la madrugada sollozando
+A solas su imagen tan desierta
+Un momento le creíste
+Palpitación o llamarada
+Como tú
+De amor y luz y tiempo ausentes
+Contemplar aún su claro pecho irisado
+Mientras la vastedad del agua amaneciendo
+Lago era entonces sin furor
+Invisible al deseo
+Cuello jazmín apenas
+Solitario de silenciosa blancura
+Muslos apenas grises de nácares helados
+Alejándose entonces la presencia y el sueño
+Borrando al alba en cansancio su latir obstinado
+Llegar por fin a ti la vida en secreto
+La vida ahora que asoma entre tus labios
+Tus mudos labios volviendo a tu vida
+Aquel desconocido
+De siempre a tu encuentro
+El cuerpo del pensamiento de ti mismo
+Aquel
+Amante que perdió su memoria el rostro amado
+Huésped del laberinto y la nada
+La mancha del cielo azul, sombras de árboles, sombras de nubes,
+Y alrededor muros, ruinas, piedras que en el silencio
+Son frío, si la mano, si el pensamiento las roza.
+De noche, retraído y apasionado,
+Contemplar desde allí lo lejano.
+Olvidado de sí, hambriento del mundo,
+Vagar entre luces, ciudades, veranos. Mas luego como
+Cuando uno, sin saberlo,
+Extiende por mares su corazón
+Y regresa al solo sitio en que sueña:
+Ha pasado
+El tiempo, y sin embargo
+Está el fulgor lunar sobre la vida. Así ilumina,
+Así entristece viril
+Al hombre la soledad de su delirio.
+Al borde del camino, los dos cuerpos
+Uno junto del otro,
+Desde lejos parecen amarse.
+Un hombre y una muchacha, delgadas
+Formas cálidas
+Tendidas en la hierba, devorándose.
+Estrechamente enlazando sus cinturas
+Aquellos brazos jóvenes,
+Se piensa:
+Soñarán entregadas sus dos bocas,
+Sus silencios, sus manos, sus miradas.
+Mas no hay beso, sino el viento
+Sino el aire
+Seco del verano sin movimiento.
+Uno junto del otro están caídos,
+Muertos,
+Al borde del camino, los dos cuerpos.
+Debieron ser esbeltas sus dos sombras
+De languidez
+Adorándose en la tarde.
+Y debieron ser terribles sus dos rostros
+Frente a las
+Amenazas y relámpagos.
+Son cuerpos que son piedra, que son nada,
+Son cuerpos de mentira, mutilados,
+De su suerte ignorantes, de su muerte,
+Y ahora, ya de cerca contemplados,
+Ocasión de voraces negras aves.
+Te hubiera amado,
+Perfil solo, nube gris, nimbo de olvido.
+Con el misterio de la mirada,
+Bajo la tormenta oscura de las palabras,
+En la tristeza o puñal de cada beso,
+Hasta la ira y la melancolía,
+Te hubiera amado.
+Ay, cuerpo que al amor se resiste
+No ofreciendo su nocturno abandono a unos labios.
+Sobre su piel la luna inútilmente llama,
+Llama inútil la noche
+Y el sol, inútil llama, lame
+Con una lengua sombría sus dos senos.
+Te hubiera amado,
+Rostro donde el día toma su luz hermosa.
+Frío, dolor, nube gris de siempre,
+Como un relámpago entre el suelo amanecías
+Sonámbula y bella atravesando
+Una aurora.
+Tarde naval sobre el azul se extiende.
+En el sueño del horizonte todo se olvida.
+Vive tú aún, secreta existencia,
+Mía como el deseo que nunca se extingue.
+Vive fuerte, relámpago que un día amanecías,
+Llama ahora de nieve.
+Mírame aún, pero recuerda
+Que se olvida.
+Por el aire se escucha el alarido, el eco, la distancia.
+Alguien con el viento cruza por las esquinas y es un instante
+Su mirada como puñal que arañara la sombra.
+Desde el desvelo se oyen sus pisadas alejarse en secreto
+Por la calle desierta tras un grito.
+Una mujer o nave o nube por la noche desliza como río.
+Junto al agua taciturna de los pasos
+Nadie le observa el rostro, su perfil helado
+Frente al silencio blanco del muro.
+(Por el mar bajo la luna su navegación no sería
+Tan lenta y pálida,
+Como por los andenes, ondulante,
+Su clara forma en olas
+Avanza y retrocede.
+Esos pasos, rozando el aire, se niegan a la tierra:
+No es el repetido cuerpo que en hoteles de media hora
+Entre repentinos amantes y porteros
+Su desnudo deslumbra bajo manos y manos
+Y despierta soñoliento en un
+Apagado movimiento
+Mientras a la memoria
+Acuden en desorden lamentos.
+En la oscuridad son relámpagos
+La humedad en llamas de esos ojos
+De oculta fiera sorprendida,
+Y algo instantáneo brilla,
+La rebeldía del ángel súbito
+Y su desaparición en la tiniebla).
+La noche, la plaza, la desolación
+De la columna esbelta contra el tiempo.
+Entonces, un ruido agudo y subterráneo
+Desgarra el silencio
+De rieles por donde coches pesados de sueño
+Viajan hacia las estaciones del Infierno.
+Duermevela el reloj, su campanada el aire rasga claro.
+En el desierto de las oficinas, en patios,
+En pabellones de enronquecida luz sombría,
+El silencio con la luna crece
+Y, no por jardines, se estaciona en bocinas,
+En talleres, en bares,
+En cansados salones de mujeres solas,
+Hasta cuando, como con fatiga,
+La sombra se desvanece en sombra más espesa.
+Desde la fiebre en círculos de cielos rasos,
+Oh triste vagabundo entre nubes de piedra,
+El sonámbulo arrastra su delirio por las aceras.
+El viento corre tras devastaciones y vacíos,
+Resbala oculto tal navaja que unos dedos acarician,
+Retrocede ante el sueño erguido de las torres,
+Inunda desordenadamente calles como un mar en derrota.
+Siguen por avenidas sus alas, su vuelo lúgubre por suburbios:
+Se ahonda la eternidad de un solo instante
+Y por el aire resuenan el alarido, el eco, la distancia.
+Muerte y vida avanzan
+Por entre aquella oscura invasión de fantasmas.
+Los cuerpos son uniformemente silenciosos y caídos.
+Un cuerpo muere, mas otro dulce y tibio cuerpo apenas duerme
+Y la respiración ardiente de su piel
+Estremece en el lecho al solitario,
+Llegándole en aromas desde lejos, desde un bosque
+De jóvenes y nocturnas vegetaciones.
+SANTA ROSA DE OSOS, ANTIOQUIA, 1926-2017.
+Libros de poesía: Edad sin tiempo (1948), El transeúnte (1964), Crónica de otras vidas y otras muertes (1993).
+Todas las calles que conozco
+son un largo monólogo mío,
+llenas de gentes como árboles
+batidos por oscura batahola.
+O si el sol florece en los balcones
+y siembra su calor en el polvo movedizo,
+las gentes que hallo son simples piedras
+que no sé por qué viven rodando.
+Bajo sus ojos —que me miran hostiles
+como si yo fuera enemigo de todos—
+no puedo descubrir una conciencia libre,
+de criminal o de artista,
+pero sé que todos luchan solos
+por lo que buscan todos juntos.
+Son un largo gemido
+todas las calles que conozco.
+Oh tú a quien siempre hablo cuando todo ha dejado de oírme,
+cuando todos han dejado de oírme, oh tú que me oyes más que mi corazón.
+No sé por qué te busco siempre, tal vez porque eres la unidad
+de todas y sin embargo en ninguna te alcanzo.
+Es el amor, sobre el que nadie o muy pocos pueden
+poner su bandera definitiva;
+es el amor, sobre el que nada tengo adquirido ni esperado,
+el amor, que hace su propio mundo cada vez, sus fronteras
+que el tiempo, sólo el tiempo derrumba.
+¿Por qué destruye los cuerpos para luego
+rehacerlos tan perfectos que puedan sufrir nuevamente
+la muerte de que fueron salvados
+y a la que siempre viven condenados?
+¡Oh tú, oh tú! ¿Cómo llamarte?
+¿Cómo llamarte? ¡Única!
+Que después del último llanto me viste curado y me hieres,
+que después de la última herida me sanas y me reconcilias…
+¿dónde hallarte definitivamente quieta y mía, cuándo
+contemplarte secos los ojos que no quieren cambiar sus aguas?
+Ya que no todos podemos ser
+poetas
+comprender lo sensible
+o exaltar lo sencillo
+hablemos francamente
+confesemos nuestro fracaso
+de hombres sin alas
+de hojas muertas en el estío
+nuestros empeños ciegos
+sin metáforas vanas
+nuestra identificación con todos
+o con casi todos
+y si alguien nos entiende
+y fecunda nuestra impotencia
+eso también es poesía
+o por lo menos una gota
+en la sed del infierno
+cotidiano.
+Hay miríadas de seres en el Universo
+que son felices —y no te conocen.
+Millones de personas en la tierra
+son felices —e ignoran que existes.
+Muchos también te han visto
+y son felices sin amarte.
+Y algunos que te amaron
+disfrutan de un feliz olvido.
+¿Por qué, pues, soy yo el único hombre
+para quien tú eres toda la felicidad en el mundo?
+Llegue tu carta, mano larga, pulso sellado, llegue pronto
+a darme libertad con la fecha que inventes.
+Por esa alta ventana
+déjame compartir tus actos contemplándolos,
+y espera que te envíe
+el ave de vuelo único,
+el mensaje que hará retroceder tus días
+hasta los míos y clavará en el tiempo la distancia.
+Llegue tu carta, amada, con su ingrave tesoro
+que sólo una estampilla guía entre torpes gentes,
+entre quienes desnudos de distancia se palpan,
+entre cuantos no se aman y se engañan con besos.
+Llegue con su pequeño aire encerrado
+de tu lejana estancia donde es más simple el cielo,
+esa palabra que entre todos los libros busco
+y solo hallo cuando abro tu pliego ensimismado,
+esa palabra que, sin haberla escuchado,
+busco en tus labios pero resuena en mis oídos.
+Llegue tu carta, que musita mi nombre en todas las ciudades
+por donde pasa prisionera, triste de su virginal goce,
+a los ojos de los carteros que me ven y se van alegres;
+llegue y caiga como ave derribada
+en mis manos, que saben hallarle sus secretos,
+interpretar la forma del mundo de que vives,
+el sueño de que está alimentada la ausencia,
+el pedazo de tibio paisaje que me cambias
+por este largo y frío túnel de pensamientos.
+Llegue tu carta, mano larga, pulso sellado, llegue pronto;
+alce tu carta su callado murmurio de pluma en el viento;
+mida tu carta el blanco espacio que separa las voces, los besos.
+TOLÚ, SUCRE, 1921-2002.
+Libros de poesía: Rostros en la soledad (1952), Tránsito de Caín (1953), Desde la luz preguntan por nosotros (1956), Agresión de las formas contra el ángel (1961), Las úlceras de Adán (1995), Obra poética 1938-1995 (2004).
+A un ruido vago, a una sorpresa en los armarios,
+la casa era más nuestra, buscaba nuestro aliento
+como el susto de un niño.
+Por sobre los objetos era un tibio rumor, una espina, una mano,
+cruzando las alcobas y encendiendo su lumbre furtiva en los rincones.
+El sonido de un hombre, el retrato, el reflejo del aire sobre el pozo
+y el día con su firme venablo sobre el patio.
+Más allá las campanas, el humo de los cerros
+y en un dulce y liviano confín, entre la brisa,
+el pájaro y el agua levemente cantando.
+Todos allí presentes, hermano con hermana,
+mi padre y la cosecha,
+el vaho de las bestias y el rumor de los frutos.
+Adentro, el sacrificio filial de la madera
+sostenía la techumbre.
+Una lluvia invisible mojaba nuestros pasos
+de tiempo rumoroso, de fuerza, de autoridad y límite.
+Pasaba el aire suavemente, buscaba sombras, voces que derramar,
+respiraba en los lechos, dejaba entre los rostros su ceniza dorada.
+Era entonces el día de hojas, de potente zumbido,
+el día para el cántaro, la miel y la faena.
+Como un don de reposo llegaba a nuestro cuerpo
+la noche con su carga de remotas espigas.
+Nuestro pan, de anhelado resplandor,
+nuestro asombro
+y las lámparas derramando sus ángeles sin prisa en los espejos.
+Como un hombre que anhelara su parte,
+su sitio en nuestra mesa,
+el viento dulcemente flotaba en los manteles.
+La quietud de los muebles, las voces, los caminos,
+eran todo el silencio de la noche en el mundo.
+Llenando de inaudible presencia las paredes,
+habitando las venas de pie frente a las cosas.
+Buscaban nuestras manos un calor circundante
+e indagaban los ojos otra piel impalpable.
+Algo de Dios, entonces, llegaba a las ventanas
+algo que hacía más honda la brisa entre los robles.
+Por mi voz endurecida como una vieja herida;
+Por la luz que revela y destruye mi rostro;
+Por el oleaje de una soledad más antigua que Dios;
+Por mi atrás y adelante;
+Por un ramo de abuelos que reunidos me pesan;
+Por el difunto que duerme en mi costado izquierdo
+Y por el perro que le lame los pómulos;
+Por el aullido de mi madre
+Cuando mojé sus muslos como un vómito oscuro;
+Por mis ojos culpables de todo lo que existe;
+Por la gozosa tortura de mi saliva
+Cuando palpo la tierra digerida en mi sangre;
+Por saber que me pudro.
+Ámame.
+Antes de mirar por el ojo de una cerradura
+o de aspirar el olor a hombre escondido
+que tiene el aire en un patio abandonado.
+Antes de redondear una uña con tus dientes
+o de degustar el sabroso sabor gástrico
+que tienen tus encías a la madrugada.
+Antes de mirar el sol devorando la testa de un convaleciente.
+Antes de todo esto,
+ordena bien un grupo de minutos amargos
+que subsistan más allá de tu vientre.
+Entonces podrás sorprender un brazo
+al saludar a nadie desde el más claro sitio de una casa.
+O encontrar a una mujer en una ciudad populosa y desconocida
+guiándote, únicamente, por el olor de sus gestos
+y la energía de sus pezones.
+Después hablaremos.
+Algún día hablaremos de todo esto en una isla olvidada
+donde los cocoteros tienen un timbre, musical y doloroso,
+como el de una anciana que acaba de dar un paso en falso
+y escupe sus miembros sobre raíces polvorientas.
+Se te ha borrado súbitamente el mundo
+como la lámpara que trasladan a otro aposento.
+Ahora son tus tres eternidades de sombra
+pues tus sentidos se enfrentan a una nueva inocencia.
+Déjame, hermano mío, humedecer mi alma
+con la lluvia de tus células bajo la piedra.
+Déjame ahora aspirar el olor que tuviste un domingo,
+el olor de tu traje ese domingo con lilas,
+cuando descubriste, con ternura parecida al remordimiento,
+la cintura de tu mujer
+al desnudar una naranja frente al retrato de tu padre.
+Déjame recordar el puntito de grasa
+en tu corbata de hombre numerado
+cuando acariciabas la silueta de una artista de cine
+con tus dedos azorados en la gaveta del escritorio.
+Déjame, ¡oh, burócrata!, llorar por tus quincenas atrasadas
+y tus piyamas demasiado sucias
+y por las imperceptibles cicatrices que dejaron en tu rostro
+las sucesivas liturgias del jabón y la cuchilla de afeitar.
+Porque ahora eres profundo y hermoso
+como un camino recordado desde otro país.
+Ya no buscarás tu nombre, hermano mío,
+con tu apellido equivocado,
+en la modesta narración de un cumpleaños
+en el último rincón de un periódico.
+Ni alisarás el cristal de tus lentes
+mientras un monarca de papeleta
+te amonesta por el pecado de retrasarte
+contemplando la mañana perfumada por el mugido de los eucaliptos.
+Ni llorarás por la huella de las estaciones
+sobre un adiposo libro de contabilidad.
+Ahora, pariente delicado del gusano y el ángel,
+te disuelves levemente mientras el calendario revolotea sin sentido
+sobre las excrecencias farmacéuticas que dejaste sobre tu lecho.
+Ya ha terminado el suplicio de los ruidos y los sabores
+que circundaron la monotonía de tus sesenta años.
+Ahora —hombre alimentado por tantos y tan diminutos mendrugos—
+has alcanzado, ¡por fin!, la gloria de la putrefacción
+pues tu nombre es apenas un poco de tinta
+que deshace la lluvia sobre el cartel de una esquina
+o la rúbrica dibujada en el papelito
+que acaban de arrojar a la canasta de los desperdicios.
+¡Qué lejos, ahora, tu mechón sobre la frente
+y la furiosa erección de tus células
+cuando olfateabas el abrigo de una secretaria
+abandonado en el lavado de tu oficina!
+¡Qué lejos ahora la fruta al mediodía,
+la revista semanal bajo la axila
+y el zumbido de las moscas en tu ventana de convaleciente!
+¡Qué distante queda ahora de ti
+el cinematógrafo de tu barrio
+y la solterona que todos los días espera frente a tu puerta
+el bus de las tres de la tarde!
+¡Qué absurda te debe resultar en la cal del silencio
+la distancia que media entre tus párpados y la mejilla del amigo
+cuando escuchabas la súplica de un préstamo
+a la puerta de un ministerio!
+Acá has dejado la hojarasca de tus tarjetas timbradas,
+las medias zurcidas en la maleta de tu tía,
+la palabra tul que pronunciabas cuando estabas triste.
+Acá has dejado un bulto vago,
+la memoria de una tos,
+el gesto de tu mandíbula cuando presentías el ácido de un limón
+en la vitrina de un restaurante.
+………………………………………
+Desde tu ausencia,
+desde la estrella que empieza a temblar
+en la penumbra de tus zapatos con tacones comidos,
+te veo ahora, poderoso y desnudo como la madera,
+eterno ya, tranquilo,
+con el paraíso conquistado
+a través del purgatorio de tus copulaciones solitarias.
+Te veo —¡oh dolorosamente extraño, oh dulcísimo niño mío!—
+en un círculo donde la destrucción
+tiene la belleza y el orden
+que hace vibrar el oculto lirio de las estatuas.
+Te veo, aureolado por un ascua magnífica,
+en el centro de tu gran llaga,
+santificado por la crepitación de tus líquenes, impartiendo un nuevo ritmo a la lombriz y al estiércol.
+Y acá arriba, ¡Dios mío, acá arriba!, entre árboles y casas e impalpable ceniza,
+tu nómina buscándote como un perro enlutado.
+Te hago el relato de estas cosas ahora,
+cuando todos han muerto.
+Cuando ya solamente la memoria
+es río, cosecha, solitaria espuma de patios,
+trinos que se deshacen en el calor
+mientras dulces mujeres
+parlan bajo las hojas, en la tarde,
+frente a tiestos de orégano.
+Ahora todo es lejano
+pues ha ido cayendo blandamente de nosotros
+como un poco de arena de una mano.
+Ahora tal vez escuchas, tal vez sueñas.
+Tal vez inventas ese duro monte
+que sacude en la yerba su relincho.
+O sigues, por un filo de luna,
+el olor que te conduce a los viejos baúles,
+a la alacena, al retrato del tío,
+el de mostachos de gitano y ojos de ángel,
+el que parpadea con secreta delicia
+cuando tú, dulce hermana y madre mía,
+ponías la lámpara
+frente a las frutas y los platos de arroz,
+el que murió un domingo ¿recuerdas?
+Te hablo de la memoria,
+de las alcobas, los muebles y los cuchicheos en la memoria.
+De la forma en que el viento
+restregaba los arcos del comedor
+y hacía gemir los corpiños y los pañuelos en el alambre,
+de cuando el mar, disfrazado de viento, cuando el humo.
+Te hablo del mundo, del tiempo en este mundo.
+De días que ardieron como finas monedas
+(rostros nítidos, con luz, con luz furiosa y viva,
+vestidos que cubrieron amados cuerpos, que nos cubrieron,
+semanas olorosas a toronjil)
+te hablo de entonces.
+BOGOTÁ, CUNDINAMARCA, 1929-1963.
+Libros de poesía: Distancia destruida (1957), Estuario (1961), Obra poética (1985), Estuario (2004).
+Como la rosa contiene su quietud
+y el mar el tiempo,
+el fuego, más que fuego, contiene en certidumbre
+liturgia de sí mismo, silencio en el silencio,
+desde adentro volcado en fulgurante idioma
+hacia qué atmósfera libre de criaturas,
+hacia qué santo rezo.
+Instante ardiente: su fervor se engendra
+en la pupila tutelar del ángel
+y su sustancia es la noche misma.
+Vibraba el cielo. El río en cada tallo
+aguzaba un silbo lunar de lento vuelo.
+Lejos, la noche rezaba un salmo de madera
+entre flores calcinadas y aspas de molino.
+Por la tierra azotada tres caballos
+de exilio galopaban, ágil fuga
+de aire ennegrecido y ceniza volandera.
+Una llama profunda hincaba su fulgor
+contra los ojos. El tiempo estaba entre
+filos de luz y estrellas desplomadas
+y un viento sin origen hendía el mundo.
+Polvo y esparto. Muros blancos. Trigo.
+Trae el mar un clamor de soles rigurosos,
+de castigados bronces que tañen en la tarde.
+En el horizonte reverberan mis viajes
+y en los ojos revive su llamada distante.
+Mediterráneo mar de mi vigilia—
+cada instante en tus olas florece y se propaga
+como un dios vigilante para cantar la vida
+con labios victoriosos.
+Miro tu tiempo horizontal y puro
+vencido levemente bajo el ala del viento,
+miro tu ser con ojos encendidos
+y despojado avanzo hacia el fondo perpetuo
+donde todo es hallazgo, donde todo renace
+en proezas azules de un espacio sonoro.
+CALI, VALLE, 1940.
+Libros de poesía: El profeta en su casa (1966), El libro rojo de Rojas (1970), Mi reino por este mundo (1980), La Casa de la memoria (1985), El espíritu erótico (1990), Paños menores (1994), La casa de memoria (1995), El cuerpo de ella (2000).
+un día
+después de la guerra
+si hay guerra
+si después de la guerra hay un día
+te tomaré en mis brazos
+un día después de la guerra
+si hay guerra
+si después de la guerra hay un día
+si después de la guerra tengo brazos
+y te haré con amor el amor
+un día después de la guerra
+si hay guerra
+si después de la guerra hay un día
+si después de la guerra hay amor
+y si hay con qué hacer el amor
+A Parra, el barrendero
+al profesor varela, de preceptiva y contraceptiva literaria
+a un exrector, armando romero lozano, a su colmillo de erudito
+a buenaventura enrique, exalumno
+laberinto
+en tu piscina
+me bañé desnudo
+como un ángel
+burlé la vigilancia
+del vigilante
+salté la verja
+jugué billar en la cantina
+de la esquina
+asistí a cine al Alameda
+me paseé por tus corredores
+como el embajador de abisinia
+por abisinia
+a pesar de que no era
+bruto
+nunca pasé en geometría
+del 3, 14 16
+con compañeros
+diferentes
+como triángulos
+semejantes
+hicimos fraude en los exámenes
+isócel
+o escalenamente
+en las fiestas patrias
+salíamos uniformados
+de blanco
+y yo no portaba la bandera
+porque estaba mal peinado
+y pertenecía al escuadrón número 12
+ojo de águila el bibliotecario
+vigilaba los libros
+temeroso
+de mi cuchilla sobre los desnudos
+recortando la hernia
+de afrodita
+o me burlara del mahabarata
+en clases de filosofía
+me dedicaba al ajedrez
+y en un lance
+afortunado
+les di jaque doble
+con el caballo
+al rey
+y a parménides
+el vicerrector
+hacía la ronda
+por los salones
+el vicerrector
+apuntaba inflexible
+las irregularidades
+el vicerrector
+era el rector
+dos veces
+el profesor de química
+tomaba tinto
+en un crisol
+leía sus noticias en la tabla periódica
+después nos hablaba del hidróxido de cadmio
+Cd(OH)2
+del electrón borracho
+de los que no asistieron a misa
+el domingo
+de la desaparición de un erlenmeyer
+del ultramicroscopio
+del cuaderno de notas
+y de algunos elementos
+por descubrir
+el profesor de dibujo
+con su paleta
+nos explicaba las perspectivas
+del arte
+nos abría todas las puertas
+para la imaginación
+inclusive las puertas
+de la calle
+en el interior de los sanitarios
+junto con otras frases
+burguesas
+leí las primeras protestas
+revolucionarias
+«abajo el estado de sitio»
+«cátedra libre o muerte»
+«no queremos ir al cuartel»
+«los de 4B son homosexuales»
+y como si no tuviéramos bastantes
+«más libros menos armas»
+el profesor de literatura
+que no había leído a jacques prèvert
+ni a breton
+nos enseñaba a rimar como fray luis
+de león
+y nos decía
+que «la maría»
+era casi una poesía
+le professeur de français
+parlant de brigitte bardot
+et de la guerre dans sa patrie
+(voici l’opportunité
+de le dire
+merde)
+el profesor de historia
+con su figura de mapa
+de américa
+nos explicaba
+sinceramente
+que no hubo tal decadencia
+romana
+sino más bien una desvalorización
+del sestercio
+clase de biología
+el profesor no encuentra la fórmula
+en el laboratorio ni en el libro
+el profesor ensaya en un tubo
+la efervescencia de la vida
+el profesor espera el resultado
+de sus experimentaciones
+el profesor de urbanidad
+llegaba puntualmente
+pulcramente
+no fumaba
+tosía
+ni gritaba
+se iba
+el dentista nos sacaba las muelas
+y dejaba
+caernos en la ingle
+trocitos del algodón que él recogía
+pecaminosamente
+el profesor de geografía
+bechuanalandia capital mafeking
+ensenada de utría
+primer productor de petróleo
+informe del padre lebret
+hasta la página 40
+lo mató un taxi distraído
+en cali colombia
+no lo volvimos a ver más
+el profesor de música (una dama)
+daba la mala nota
+pedagógica
+nos daba de dormir en sus conciertos
+mostrándonos los muslos fusa a fusa
+sostenido a bemol
+fa
+mi
+re
+do
+el profesor de religión
+nos exhortaba
+al arrepentimiento
+nos hacía pruebas sobre
+la existencia de dios
+escuchaba mis objeciones
+con abatimiento de crucifijo
+y a él y a dios
+los salvaba
+la campana
+el profesor de cátedra
+bolivariana
+venía
+envuelto en su «everfit» como en el manto
+de iris
+se separó del cargo
+cuando se persuadió de que desconfiábamos
+de su desprendimiento
+el profesor de contabilidad
+es un pequeño asiento
+en mi memoria
+el médico nos examinaba
+los testículos
+nos preguntaba por las muelas
+podridas
+nos entrevistaba el corazón
+con el estetoscopio
+y nos recetaba un purgante
+cada tres meses
+en el recreo
+nos tirábamos pepas
+de frutas
+pedazos de panela
+con ganas de matar
+lanzábamos los libros
+de biología
+los cuadernos de química
+contra las paredes
+para ver si explotaban
+quemábamos los almanaques
+porque nos gustaba el verano
+nos entintábamos las manos
+de saludar
+golpeábamos el escroto
+de los estudiosos
+algunos de sexto fumaban marihuana
+escondidos en el museo
+la enfermera
+prestaba los primeros
+auxilios
+a los que lesionaban
+jugando fútbol
+o se daban
+contra las alambradas
+de la iglesia
+los vigilantes o los profesores
+tomaban tinto mientas
+se robaban las bicicletas
+francisco de paula santander
+en el patio mayor
+era entonces
+una base de béisbol
+durante las sesiones
+de clausura
+se entregaban los diplomas a los inscritos
+en sexto
+había discursos
+misa
+risa
+copas de vino
+humo de pipa y cigarrillo fino
+premios al mérito
+a la asistencia
+a la constancia
+a la fe
+a la esperanza
+alvarado luis carlos (aplausos)
+acevedo argemiro (aplausos)
+aragón luis alfonso (aplausos)
+arbeláez jotamario (aplazado)
+santa librada college
+tea no atea
+mildoscientos alumnos
+pararrayos
+setenta y dos salones
+discoteca
+prestigio nacional
+cincuenta y cinco
+profesores idóneos
+secretario
+santa librada
+college
+yo no te debo
+nada
+(Cali, enero 1960)
+Ahora que los gusanos han echado sobre tu cuerpo la primera palada de olvido
+ahora que vives debajo de Los Ángeles sin necesidad de psiquiatras
+ahora que el hueso altivo de tu cadera es puro polvo en una caja
+y puro polvo son tus nalgas diseminadas por el suelo de raso de tu tumba
+ahora que la totalidad de tu cuerpo cabe en la más pequeña de tus polveras
+ahora que las uñas de tus pies yacen a tus pies disgregadas como planetas muertos y los
+tacones de platino de tus zapatillas de gala se doblan entre canastas de champaña
+bajo el peso terrible de la ausencia de tu talón de Aquiles
+ahora que en tu ropero las polillas han hecho lo propio con tus trajes olorosos a fiesta en Beverly Hils a Chanel número 5 a los cinco dedos de una mano
+ahora que el millonario excéntrico que alquiló la mansión que habitabas en Brentwood ha
+dejado de buscar tus axilas en los rincones de la sala y organiza con sus invitados un
+safari de rinocerontes en el Perú
+ahora que el psiquiatra que te atendía se ha declarado en quiebra y para pagar sus impuestos
+está escribiendo tus ‘memorias’ y además porque a sus tres esposas les hacen mucha
+falta los doce mil dólares mensuales que le entregabas de honorarios
+ahora que las pastillas soporíferas que tomaste se agotan rápidamente en las farmacias
+como canciones de cuna definitivas
+ahora que hasta en las cintas viejas de celuloide se están cerrando tus ojos cansados de
+soportar tanta pestaña tanta vigilia tanta viga
+ahora que ya nadie sabe quién era norma jean baker porque las Baker norma jean abundan
+en los directorios telefónicos
+ahora que los 188.000 millones de psicópatas ya no te ven en sus sueños en inglés con
+leyendas en castellano como una bruja de Salem volando sobre un bate de béisbol
+ahora que la obra dramática de tu exmarido sobre tu vida ha quedado en tablas ante los
+críticos de Broadway
+y ha dejado para siempre de alumbrarte el sol de los fotógrafos
+oh gata llena de misterio sobre el mercedes benz del olvido
+en este pequeño país latinoamericano que se llama Colombia
+vivimos varios poetas inadaptados que no queremos olvidarte
+(tú Marilyn fuiste más importante para nosotros que la doctrina Monroe)
+y que nos acordamos de ti cuando sale la luna sobre los Jaguars
+cuando bajamos deslizándonos por las pasarelas del jet
+cuando leemos en la prensa que Dalí ha hecho de tus senos una escultura de gavetas
+cuando pasa por nuestro lado veloz como una sirena una ambulancia blanca de dos pisos
+y nuestras mujeres gritan en lo más alto de los ascensores
+A veces como ahora te elevamos una oración por qué no te elevamos en una oración
+en un réquiem en un anti-réquiem en un responso qué sabemos nosotros de esos nombres
+sólo que cada hombre ora a lo que más ama
+sobre todo si lo que más ama está muerto
+y es entonces cuando queremos acostarnos boca abajo en el cementerio de Westwood
+para sentir en nuestros poros púbicos las lanzas de hierba que crecen desde tus ingles
+norteamericanas
+ahora que estás muerta y reposas sin muchas esperanzas en la resurrección de los cuerpos
+en ese pequeño lugar que es como el ombliguito de América
+luego de haber vivido entre reflectores y niebla
+entre almacenistas y magnates
+entre dramaturgos y policías
+entre los espejos y el espejismo
+del amor
+Vivo en un barrio obrero, en una casa vieja, en pantuflas,
+y sobre la misma mesa donde mi padre por las noches
+corta los pantalones que ha de entregar al otro día
+para que los nueve que somos quepamos en el comedor,
+para que el techo no se desplome por las lluvias,
+para que en nuestros pies brille el betún de la decencia,
+escribo mis poemas herméticos, trastorno la gramática,
+me doy en poseer un mundo que no tengo,
+leo a Paul Valéry y a Tristan Tzara.
+Esta mesa donde mi padre ha parido tantos pantalones de paño
+ha sentido sobre su lomo también correr mis palabras absurdas,
+desde cuando él se iluminaba con una lámpara Coleman
+hasta ahora que yo la profano con mis babas intelectuales.
+Sus gavetas inmemoriales aún sirven para guardar las tijeras,
+metros de setenta centímetros, libretas con medidas de clientes
+que hoy tendrán hijos con las mismas, muestrarios de paños ingleses
+anteriores a la invención de la moda,
+y las grietas de su madera con tiza en polvo se han llenado.
+Entre sus patas se levantó mi infancia
+contemplando a mi padre en el billar de su trabajo
+con tantas ilusiones puestas en mí cuando creciera.
+Mi educación fue pagada con panes
+que el tiempo multiplicaría.
+Pero crecí para la indiferencia, para el ocioso sol, para los sueños.
+Sólo las piernas del amor, sólo las copas de la risa,
+en los colchones del nihilismo perdí las plumas de mi vuelo.
+Escribo mis poemas herméticos, pero de vez en cuando pienso.
+Pienso, por ejemplo, que esto debe cambiar,
+que debemos sonreír todos de la sala hasta la cocina,
+estar del lado de la vida como las matas de los tarros,
+cantar victoria bajo la ducha de las mañanas esplendentes.
+Que mis hermanas no se avergüencen cuando en la calle les preguntan:
+«¿Qué está haciendo ahora su hermano?»
+«¿Cuándo se va a afeitar la barba?»
+«¿Si es tan inteligente por qué no trabaja en un banco?»
+Pero el diablo me hizo poeta para que ardiera en plena vida.
+Los buses pasan veloces rumbo a la guerra del día
+levantando una polvareda bestial que penetra en la casa
+por las ventanas, por el techo, por las hendijas de la puerta
+dejando rucio el hermetismo de mis poemas y lecturas.
+Estornudo como un buen burgués que se ha resfriado en los montes alpinos.
+Blasfemo entonces y en bata de baño salgo a la calle a descansar
+y veo muchos niños descalzos con coladores de café
+persiguiendo a las mariposas que el invierno ha mandado adelante,
+y veo el perro corriendo detrás de las motocicletas
+o levantando la pata contra los hidrantes resecos,
+y veo muchos hombres con palas cavando surcos en la calle
+para sembrar alcantarillas más modernas y poderosas.
+La señora que aplica las inyecciones pasa con su maletín descosido
+y me saluda buenas tardes joven cómo está su mamá
+y mi mamá cante que cante en la cocina frente a una pila de platos
+o frente a mis camisas sucias que aún acaricia con ternura.
+Un niño se acerca a la puerta a pedirme que le venda un helado
+atraído por el aviso que clavó Estrella en la ventana.
+Yo le digo que la nevera está dañada
+(en realidad me da mucha pereza venderlo).
+Y el niño se marcha con su cabecita pelada
+recibiendo el yoyo del sol que sube y baja en el firmamento
+y una pelota de caucho que le lanzan desde la otra cuadra.
+¿Cómo encontrar palabras que digan algo que no es algo?
+En la esquina varios obreros pulen zapatos en un torno
+y por sus pechos sin camisa rueda el sudor de la alegría
+y me provoca ir a sentarme junto a ellos a oírles hablar
+de sus cosas particulares, de sus familias, del engrudo,
+de los campeones de box, de las chicas del «Tunjo de Oro»,
+pero me da miedo aburrirlos, sé además que me tienen bronca
+pues piensan que soy un inútil y un haragán de siete suelas.
+La muchachita que trabaja en el almacén Sears, estudia inglés
+y usa una falda roja demasiado ceñida para su edad
+sale a esperar el bus apresuradamente y me sonríe
+como si ya estuviera muerto.
+De la carpintería
+emerge el olor de la cola, virutas vuelan por el aire,
+canta la sierra circular construyendo pupitres.
+Hay tantas cosas para mirar en esta calle,
+los nidos en las cuerdas de la luz, la rata
+muerta desde el sábado entre periódicos del viernes,
+el tendero dormitando bajo su parasol
+con el bigote bombardeado por los moscos,
+el albañil poniendo tejas en la casa nueva
+y gritándole al ayudante que le suba el martillo,
+en este ambiente es imposible ser un poeta hermético, digo,
+qué clase de poeta soy yo que me emociono con la vida,
+calzo mis arrastraderas y me entro a acostar
+porque no demoran en salir a la escuela los niños con sus caucheras.
+El amigo del poeta
+tiene una mujer que el poeta codicia
+toda ojos
+y vive en un departamento con miras a la ciudad
+que ciega al poeta
+y maniobra un automóvil que ruge por el pavimento veloz
+haciendo morder al poeta las curvas de la envidia
+Y para merecer todo esto
+trabaja el amigo del poeta en una compañía petrolera
+donde el poeta no metería nunca el taladro de la nariz
+porque no es para bardos el sudor de la frente
+ni la ganancia del pan negro
+Le fascina al poeta contar con las completas horas del día
+para rumiar la hierba de sus malas inclinaciones
+y tortuosos tormentos
+para pecar en su corazón dulzuras capitales
+y sumar en su agenda los teléfonos de la luna
+Considerando el ocio la más desnuda de las mujeres
+se contenta el poeta deshojando las flores del diccionario
+y esperando al amigo que paga la cerveza en el cafetín
+El amigo de mujer enfundada en espejos de peletería
+El amigo que vive con la ciudad encendida a sus pies
+El amigo que esconde su león en el parqueadero
+Nunca se perdió el tiempo fumando tabaco
+Discutiendo con anarquistas la política de Aristóteles
+Yendo a las putas por la noche
+El poeta es el mismo cante o no cante
+Son los poetas los amigos
+SANTA ROSA DE CABAL, RISARALDA, 1940-1985.
+Libros de poesía: Vana stanza. Diván selecto 1962-1984 (1984), Vana stanza. Diván selecto. 1962-1984 (2001).
+El muchacho al alba
+sobre el lecho sentado
+sus pies calza y deja
+caer las sábanas
+aromas de su espliego,
+antes de irse al colegio.
+A quienes la muerte
+han condenado les sucede,
+y a los que perdieron
+la guerra y a aquellos
+que después de recibir
+en la mejilla el beso
+de la despedida, se quedan
+soñando en su lecho
+con el muchacho
+que al amanecer deja
+la alcoba estremecida.
+una muchacha se inclina
+sus senos inquietos
+sus nalgas desiertas
+el tren pasa exhibiendo
+sus vagones de carga
+la silueta de los hombres
+en los techos veloces
+recoge la muchacha
+algo que ha dejado
+caer involuntariamente
+una semilla redonda
+un anillo un frasco de perfume
+las curvas de su cabellera
+las barcas en la arena
+mecidas por los muchachos
+que saltan en los mástiles
+el tren es un flautista
+corriendo apresurado
+a la caída de la tarde
+las nubes se ven por la ventana
+descansa sus nalgas la muchacha
+—los médanos las barcas
+en donde saltan los muchachos—
+yergue sus senos agitados
+y respira el olor del tren
+que viene con el viento vespertino
+Esta noche, la noche ha pasado su buen rato
+recorriendo las avenidas desoladas,
+visitando el purulento río
+que parte la ciudad como su tajo de podre:
+incógnita e indiscreta ha subido
+las turbias escaleras que conducen
+a hoteles y residencias donde los pederastas
+hacen el amor con los muchachos;
+impúdica y con aire despreocupado
+se ha ido por callejones de cuchillos,
+por crudas luces que caen a las calles
+como empujadas desde las cantinas
+y los lupanares de gritos recedidos.
+Esta noche, en tanto, yo me he ido yendo solo
+por las encrucijadas del lado de los sueños,
+alejado de los sobresaltos, por un mundo
+muelle y quieto, cercano e impalpable,
+por unos estanques de luz sin precedentes,
+por unos giros desconocidos y vagos,
+para caer, de súbito, al amanecer,
+entre sus brazos de aurora boreal.
+parece que antes fue un garaje a donde vieran los carros a dormitar, parece que antes fue una floristería de flores venenosas y dispersas. parece que antes también fue una botica de cosméticos o algo por el estilo.
+pero, en realidad, fue la morada de algunos pétalos, de palabras inciertas, regalos y amores indecidos todos.
+parece que ahora es algo así como un recuerdo, como algo que se alquila o se venera.
+Quisiera que fuese desde el puente de Brooklyn,
+arrojar esta bola de papel
+que he hecho de su carta.
+Penosamente he pasado el día
+escribiéndola sin detenerme
+y a la vez sin confiar en ella,
+lenta y nerviosamente
+como se desplaza ese ojo de vacío
+en el nivel del ingeniero.
+Y es otoño,
+arden las hojas en el patio,
+chasquean los insectos,
+surge el humo, huele a leños.
+Pero por más que me distraigo
+echo de menos sus dedos desdoblándola,
+y el papel crujiente entre su puño.
+Mejor entre mi puño —pomo de duelo.
+incendio la esfera, la arrojo
+a la papelera donde arde
+y crepita —inútiles hojas de otoño
+que un día el agua
+encontrará junto al puente de Brooklyn.
+ENVIGADO, ANTIOQUIA, 1935-2009.
+Libros de poesía: Poemas urbanos (1963), Noticiario 67 (1967), Y vivo todavía (1971), Baladas sobre ciertas cosas que no se deben nombrar (1972), Los poemas del invierno (1985), Mis asuntos (1986), Vuelvo a las calles (1986), Del amor y su huella (1992), Flor de pena (1997), V salmos penitenciales (1998), Qué corazón (1998), La elegía de las voces (2002), Poesía completa (2009).
+I
+Aquí estuvo
+sacudida por el manoseo de las habladurías y los despertadores
+Aquí estuvo demasiado triste en el final
+Las palmas bajo la nuca y el pelo desparramado agreste como barba de coco
+mirándolo todo con simpleza y admiración
+«cómo se ve que tú eres escritor» me dice
+a media voz en la tiniebla de un cuarto con ginebra estéreo
+y flores de plástico de todos los colores
+Allí figuraban y no podían faltar claro está
+Sosa Beny Moré Gardel
+los clásicos del tango y del bolero
+y los otros
+los Mozart y los Beethoven de siempre
+en fin todo eso que uno no ha aprendido a sentir
+pero que sí parece
+lo único verdaderamente pulcro
+adecuado
+para evadir la brutalidad de los sucesos
+Yo estaba lejano triste tratando de animar
+falazmente
+la cansada sangre en las venas
+y ella ancha casi tapando la cama
+funcionando soberbiamente
+con lo que se podría llamar su belleza
+o sea «su verdad»
+una cosa hecha de calor-poder-y-fuerza
+un desbordamiento
+como una yegua blanca con sus patas traseras
+bien abiertas
+que se vuelven plateadas y empiezan a brillar
+en un cabrilleo de luces
+inestable
+una rendija de luz en la persiana
+que sube por sus piernas e impone a su cuerpo
+una lividez de avena
+y todo todo perdiendo la certeza y la eternidad
+como si la luz estuviera de veras inventando
+una forma nueva
+Ya la noche se había acabado
+ella puso su mano en mi cara y dijo «soy una mujer cansada»
+tan grata su mirada que me sentí ablandado
+sin luchas
+quise adelantarme empujar la persiana
+admitir la franqueza del día
+la circuntristeza
+romper el espejismo el sortilegio engañoso
+«por qué hablas así gatita esas son las cosas que dicen
+las intelectuales neuróticas»
+«lo sé pero créeme que hablo completamente en serio»
+y luego como la cosa más natural del mundo
+«sé que el error está en mí misma»
+llama «error» a su vida
+y me contó de su marido músico
+mafioso
+chupando la trompeta como si fuera marihuana
+hasta la madrugada
+«no, no es un programa estar sola todas las noches no creas»
+y continuó hablando y vistiéndose un sostén modelo televisión y un liguero negro
+y diciendo que «qué barbaridad» y que «qué tontería»
+como respuesta a una pregunta conocida
+a una inquisición cifrada
+«sí creo que así es lo mejor»
+agrega
+«no hay complicaciones ni números de teléfonos, ni cartas
+de amor ni nada»
+«me gusta la vida libre el cambio»
+le digo
+«le tengo un horror sagrado a las posesiones
+y ahora ya sabes mi nombre y donde vivo para que se empiecen
+a amarrar los nudos
+para que todo se empiece a terminar»
+Y le invento una historia mediocre
+profundamente provinciana
+o de la literatura considerada como la coartada perfecta
+ella no lloró ni se rió
+miró melancólicamente
+frente a sí como si hubiera un vacío
+evidentemente no conocía ni a yago ni a Otelo ni a
+«Chéspier»
+y ni siquiera a Maupassant
+y esta ignorancia la conducía hacia la niñez
+dulcemente
+«El mundo es así» concluyo
+como si ya me estuviese yendo lejos
+de un modo gentil y frío
+y termino con un instantáneo «la gente»…
+es la vaga indecisa palabra
+en la que le he decretado
+de pronto su fin
+Afuera en la tiembla-luz
+las casas cerradas envueltas en un vapor esmerilado
+un postigo
+que se abre como un párpado y que luego se cierra
+intenta tocar de nuevo
+su ombligo oloroso sus teticas apretadas forradas
+bajo un dique
+de botones y flecos
+tratando de inventar el gesto la actitud la palabra
+que diluya en un aire amable casual
+la tristeza largalargalarga de pozo ciego
+el encantamiento muerto
+Pero hay que irse no podemos esperar demasiado
+se cubrió con los vidrios oscuros
+alta lejana va yéndose
+con su olor ruda-y-sal bajo las axilas del suéter
+con su carne viva templada bajo la piel
+con el amor…
+«Llámame cuando quieras» me dijo a modo de despedida
+sobre los árboles con hojas de pelusa plateada
+comenzaba un cielo azul-bandera…
+A veces me pregunto qué fue de los amigos
+después de que los días
+han dejado caer su ceniza
+Los que vivían en las barracas
+sobre el río
+un río sucio que parte la ciudad
+en dos tajadas de hierba
+Donde mujeres lentas de grandes pies
+llevan fardos de trapos sobre la cabeza
+El de la cachucha azul y raída
+que limpiaba telares
+Su padre era mecánico
+y él también quería ser mecánico
+Estoy seguro de que ambos
+continúan comiendo su emparedado cotidiano
+y su único amor son los tornillos
+El flaco de la bicicleta
+que todos envidiaban
+porque tenía muchas revistas de Charles Atlas
+y decía que era capaz de levantar cien kilos
+Tenía novia y no le gustaban las nubes
+Después muchas ciudades
+torres de acero bulevares
+mujeres pintarrajeadas en las esquinas
+restaurantes etc.
+donde todos están un poco solos
+no se conocen pero se miran
+apuestan a las carreras frente al televisor
+los fines de semana
+y desean ir al mar
+Yo sigo buscando desde mis papeles
+a la muchacha que se paraba
+contra el poste de la luz
+Esta calle mi calle
+se parece a todas las calles del mundo
+uno no se explica por qué
+suceden tantas cosas en un minuto
+en un hora en doce horas
+desde que el sol preña la tierra
+Tiene puertas como bocas sin dientes
+Las mujeres se asoman a las ventanas
+y miran tan lejanamente…
+Sobre un alambre en el que los días
+hacen equilibrio cuelgan a secar
+medias camisas y pantalones rotos
+Tres mujeres con cara de pocos amigos
+esperan el bus. Son modistillas
+que van a los talleres de la ciudad
+a coser su miseria con una aguja de oro
+La beata de enfrente
+acaricia con uvas a un gato lustroso
+y le dice «my darling»
+mientras un estudiante regresa
+a su cuarto de hotel
+donde la cama en actitud de mujer pariendo
+espera su saco de huesos
+y colgado en la pared con una cinta
+el retrato de la novia
+que se ahorcó en sus trenzas
+y ya tiene dos hijos parecidos
+a su marido el boticario
+Al final de la calle está la casa
+del farolito rojo
+a donde van prostitutas niñas
+con pelo color de miel
+y senos como dos monedas de centavo frías
+Esta calle mi calle
+se parece a todas las calles del mundo
+se ven estas cosas y otras cosas…
+Dicen que todo tiempo pasado fue mejor
+y yo lo creo también
+Unos añoran los coches tirados por los caballos
+las tarjetas postales
+y los baúles oliendo a perfume rancio
+Yo personalmente añoro
+los días en que iba con un lío de trapos
+y una herradura como talismán
+de-ciudad-en-ciudad
+Y sobre todo aquel cuartico al fondo
+de un patio con geranios
+y su caritaluna cuando llegaba tarde
+oliendo a licor barato
+y rodaba sobre mí para que la calentara
+y también se tragaba todo lo que había
+menos los periódicos y la pasta de jabón ordinario
+Ahora cuando me siento
+frente a la máquina de escribir
+para hacer notas cronometradas
+sobre el diablo o el ángel
+añoro toda su baratura de pachulí y el pan duro
+cuando ya empiezo a ser un empresario de pompas fúnebres.
+BOGOTÁ, CUNDINAMARCA, 1937-2017.
+Libros de poesía: La vida es (1986), Tres a.m. (1986), La voz de nadie (2000), Bag bag (2003), Este realmente no es el momento (2007), Empezar en cero (2007), Jamás tantos muertos y otros poemas (2008).
+Jamás tantos muertos
+rondaron la casa de los vivos,
+jamás tantos vivos
+habitaron la casa de los muertos.
+Nunca se oyeron tantas voces,
+nunca tanto silencio,
+nunca se fue al traste tanta cosa,
+y se pudo más y se hizo menos.
+Siempre es que hemos vivido tanto tiempo
+que uno ya se pregunta qué sería de la tierra
+sin el peso gravoso de los hombres,
+y qué sería de los hombres sin la tierra.
+Ahora son las diez de un martes o de un muerto
+y mi sangre corre, corre la de los vivos
+a dieta de sopas de sangre de sabores diversos,
+y huesos enlatados, cadáveres en polvo,
+todo el corpus delicti de la A a la Z.
+El mar, inmenso, azul,
+profunda tumba de piratas y tesoros,
+estaba allá muy lejos
+detrás de las montañas.
+Era una ausencia.
+Los ríos, también, eran grandes ausentes:
+sus aguas bajo la tierra
+corrían espesas y oscuras,
+arrastrando desperdicios,
+y la belleza también se escondía,
+rara vez salía a la calle
+pero a veces a veces se asomaba con el sol en el patio
+o en los ojos del gato,
+y los viajes tenían que ser imaginarios,
+pobres ensueños tibios en los fríos rincones
+donde empezaban los caminos,
+así que todo viaje era un proyecto,
+todo proyecto un viaje secreto, inconfesable,
+y los potreros donde jugaba fútbol
+se iban llenando de casas:
+había que caminar mucho
+donde no hubiera extraños.
+El camino de la escuela a la casa:
+ese simulacro de la Odisea.
+No esperes nada
+del mañana,
+no te sepultes en la esperanza,
+piensa:
+no veré la luz del nuevo día,
+ésta es mi última noche.
+Y bebe
+hasta olvidarlo todo
+para volver a olvidarlo,
+que esa sea tu vida,
+un vaivén
+entre el ser y el no ser.
+No esperes nada
+del mañana,
+húndete en el olvido
+para que el nuevo día
+sea de verdad un nuevo día,
+como si apenas empezara
+a dar vueltas el mundo,
+como si ir para allá
+no fuera venir hacia acá,
+como si no girara la tierra,
+enloquecida.
+Empezó este domingo con campanas y luz
+y el vacío de siempre entre la gente y yo
+que hago en torno a mí para esconderme.
+Y ahora, a mediodía, y con este calor,
+siento un frío de muerte.
+Anoche también sentí la muerte
+al mismo tiempo que la vida,
+mi sangre corriendo en otras venas,
+mis venas sin una sola gota.
+Siento mi corazón que vuelve y se va,
+oigo voces que vienen y se van,
+y despierto de golpe,
+la luz me hace visible una vez más.
+A veces nos ponemos como cubos de hielo
+y nos vamos derritiendo poco a poco,
+hasta que todo esto sea
+como si nada hubiera sido
+—¡es que en el trópico también hace frío!
+CARMEN DE VIBORAL, ANTIOQUIA, 1937-2002.
+Libros de poesía: Este lugar de la noche (1973), Signos (1978), Cantiga (1987), Poemas escogidos (1988), Poemas (1991), Montañas (1995), Poemas reunidos (1997), La tierra de nadie del sueño (2002).
+ambigua entre la presencia y la memoria
+retrocediendo a una infancia de niebla y frutas doradas
+sonríes ajena
+perdida en las visiones llameantes
+que emergen cuando miras absorta
+la tersa piel del agua
+contra tu rostro entonces
+como una mariposa cogida con los dientes
+la alegría aletea
+mensajera venida de un país de lagos
+que traes una caracola colgada entre los pechos
+a veces
+veo en mis manos las manos
+de mi padre y mi voz
+es la suya
+un oscuro terror
+me toca
+quizá en la noche
+sueño sus sueños
+y la fría furia
+y el recuerdo de lugares no vistos
+son él, repitiéndose
+soy él, que vuelve
+cara detenida de mi padre
+bajo la piel, sobre los huesos de mi cara
+Hay gentes que llegan pisando duro
+que gritan y ordenan
+que se sienten en este mundo como en su casa
+Gentes que todo lo consideran suyo
+que quiebran y arrancan
+que ni siquiera agradecen el aire
+Y no les duele un hueso no dudan
+ni sienten un temor van erguidos
+y hasta se tutean con la muerte
+Yo no sé francamente cómo hacen
+cómo no entienden
+Ah y es de nuevo la mañana
+tibia y azul
+El que está señalado
+(en la lista hay una cruz después de su nombre)
+liviano todavía
+va por las calles
+Trae la calavera llena de sueños
+Limpio recién peinado
+va a sus negocios
+Cuando el asunto se despache un nombre
+se tachará
+Por ahora va por las calles
+1
+Nada en ellas es blando.
+No son éstas, por cierto,
+las formas de una tierra
+llana y amable.
+Aquí hay breñas y riscos, no redondas
+colinas. Su apariencia
+hace saber la roca
+de la entraña: osaturas,
+declives mondos.
+Ya los mismos nombres
+con que hablamos de ellas
+dicen lo que son: una sierra,
+el boquerón, el cerro,
+la cuchilla.
+Líneas secas,
+tajantes.
+Y esa luz,
+esa reverberación de la luz,
+esos desfiladeros deslumbrantes.
+2
+Dame, dios,
+mi dios,
+mi diosecito pequeño,
+rústico:
+tú,
+a quien creo acariciar
+cuando le paso por el lomo
+la mano a mi perro,
+dame
+esta dura apariencia de montañas
+ante los ojos
+siempre.
+SAN ONOFRE, SUCRE, 1939.
+Algunos de sus libros de poesía son: Después del paraíso (1961), El ser no es una fábula (1968), Duración y leyenda (1972), Canto del extranjero (1976), Madrigales de vida y muerte (1978), Muerte de Merlín (1985), Un jardín y un desierto (1993), Carta imaginaria (1998), El aire sin estrellas (2000), Brasa lunar (2004), El artista del silencio (2012), Metamorfosis del jardín 1968-2006 (2009), Nadie podrá decir que tu reino no existe. Antología (2015), Abismo revelado (2017).
+Digamos que una tarde
+El ruiseñor cantó
+Sobre esta piedra
+Porque al tocarla
+El tiempo no nos hiere
+No todo es tuyo olvido
+Algo nos queda
+Entre las ruinas pienso
+Que nunca será polvo
+Quien vio su vuelo
+O escuchó su canto
+Acuérdate muchacha
+Que estás en un lugar de Suramérica
+No estamos en Verona
+No sentirás el canto de la alondra
+Los inventos de Shakespeare
+No son para Mauricio Babilonia
+Cumple tu historia suramericana
+Espérame desnuda
+Entre los alacranes
+Y olvídate y no olvides
+Que el tiempo colecciona mariposas
+Penumbra de castillo por el sueño
+Torre de Claudia aléjame la ausencia
+Penumbra del amor en sombra de agua
+Blancura lenta
+Dime el secreto de tu voz oculta
+La fábula que tejes y destejes
+Dormida apenas por la voz del hada
+Blanca Penélope
+Cómo entrar a tu reino si has cerrado
+La puerta del jardín y te vigilas
+En tu noche se pierde el extranjero
+Blancura de isla
+Pero hay alguien que viene por el bosque
+De alados ciervos y extranjera luna
+Isla de Claudia para tanta pena
+Viene en tu busca
+Cuento de lo real donde las manos
+Abren el fruto que olvidó la muerte
+Si un hilo de leyenda es el recuerdo
+Bella durmiente
+La víspera del tiempo a tus orillas
+Tiempo de Claudia aléjame la noche
+Cómo entrar a tu reino si clausuras
+La blanca torre
+Pero hay un caminante en la palabra
+Ciega canción que vuela hacia el encanto
+Dónde ocultar su voz para tu cuerpo
+Nave volando
+Nave y castillo es él en tu memoria
+El mar de vino príncipe abolido
+Cuerpo de Claudia pero al fin ventana
+Del paraíso
+Si pronuncia tu nombre ante las piedras
+Te mueve el esplendor y en él derivas
+Hacia otro reino y un país te envuelve
+La maravilla
+¿Qué es esta voz despierta por tu sueño?
+¿La historia del jardín que se repite?
+¿Dónde tu cuerpo junto a qué penumbra
+Vas en declive?
+Ya te olvidas Penélope del agua
+Bella durmiente de tu luna antigua
+Y hacia otra forma vas en el espejo
+Perfil de Alicia
+Dime el secreto de esta rosa o nunca
+Que guardan el león y el unicornio
+El extranjero asciende a tu colina
+Siempre más solo
+Maravilloso cuerpo te deshaces
+Y el cielo es tu fluir en lo contado
+Sombra de algún azul de quien te sigue
+Manos y labios
+Los pasos en el alba se repiten
+Vuelves a la canción tú misma cantas
+Penumbra de castillo en el comienzo
+Cuando las hadas
+A través de mi mano por tu cauce
+Discurre un desolado laberinto
+Perdida fábula de amor te llama
+Desde el olvido
+Y el poeta te nombra sí la múltiple
+Penélope o Alicia para siempre
+El jardín o el espejo el mar de vino
+Claudia que vuelve
+Escucha al que desciende por el bosque
+De alados ciervos y extranjera luna
+Toca tus manos y a tu cuerpo eleva
+La rosa púrpura
+¿De qué país de dónde de qué tiempo
+Viene su voz la historia que te canta?
+Nave de Claudia acércame a tu orilla
+Dile que lo amas
+Torre de Claudia aléjale el olvido
+Blancura azul la hora de la muerte
+Jardín de Claudia como por el cielo
+Claudia celeste
+Nave y castillo es él en tu memoria
+El mar de nuevo príncipe abolido
+Cuerpo de Claudia pero al fin ventana
+Del paraíso
+Entre bosques el reino ha concluido.
+No tiene sino puertas con herrumbre.
+El sortilegio era falso, los encantadores
+yacen bajo el espino blanco.
+Sin embargo —para quien pueda ver
+a través de sus párpados de escarcha—,
+existe un rincón desconocido
+que brindan la constelación y la rosa.
+Aquí el laurel no habita
+sino el venado azulado de la mandrágora,
+y el tiempo guarda sus libélulas
+para dorar los ojos de los muertos.
+No todo está perdido, piensas,
+aguijoneado por el impulso de una redención,
+aún es tiempo de que renazca
+el árbol sacrificado por el verano.
+Así pasas la vida, la fortuna,
+imaginando el azul y el mar por ti cantado,
+miras la noche que transcurre
+sin una blancura, joya abolida para el alma.
+¿Dónde lo verdadero entonces, dónde
+la rosa revelada por un sombrío arrepentimiento?
+Tal vez no todo sea falso, quizá tenga
+ese color que dura después de la muerte.
+Nada podrá decirte
+quien nada sabe, sólo
+si la memoria deja de ser sueño
+y torna a su raíz de rama y pájaro,
+serías página blanca
+de alguien que pudo amar y fue al silencio,
+palabra en que las horas
+venían del aire y por el aire iban
+a la quietud de un rostro que no tiene
+sino abismos y párpados callados.
+Nada podrás decirme
+si nada sabes, porque sólo hay labios
+que fueron un color en el vacío.
+Vive, pues, con la ausencia de ti mismo,
+con tu viaje a las islas ignoradas,
+que si hallas la puerta del espejo
+tal vez despiertes en tu purgatorio,
+memoria pura del encantamiento.
+¿Habría de negarlo?
+Si soy el último hombre que camina sobre la tierra
+y habría de negarlo si no hay pájaros
+que canten una canción en el otoño
+si no hay otoño si ya ha pasado el tiempo de las estaciones
+y habría de negarlo
+si no hay azul a quien decirle mi desconcierto
+si estoy donde los colores no tienen nombre
+en el juicio final incesante de los jardines
+Soy el último hombre que grita sobre la tierra
+que grita al cielo que se ha ocultado para siempre
+y habría de negarlo a quién ¿a Dios?
+acaso Dios es el artista del silencio
+de tantas hojas que no son o siguen cayendo al abismo
+y estallan en el aire sucio pero en qué aire.
+MEDELLÍN, ANTIOQUIA, 1942.
+Ha publicado entre otros los libros de poesía: La palabra sin reino (1982), Retrato de artistas (1983), Absorto escuchando el cercano canto de Sirenas (1985), La Dádiva (1991), Lo que trae el Día (2000), La visita que no pasó del jardín (2002), Luna blanca —Antología— (2005), Amores cumplidos (Antología) (2006), Como en tierra salvaje un vaso griego (2009).
+La noche, afuera, está espesa y blanca
+bajo el miedo de las estrellas,
+y, en la quietud insomne de la casa,
+siento que algo se agota, que ya no hay tiempo,
+que algo en mí se va y ya no vuelve.
+En cada habitación hay una televisión encendida
+y los sirvientes tienen orden de dejarme solo,
+y yo, gordo y apestoso, me muevo de aquí para allá,
+torpe como una marioneta.
+Como un enfermo lúcido, necesito no pensar,
+ensordecerme,
+huir, huir.
+¡Ah que días desdichados estos
+en que, como un bicho, reviento,
+y la noche no es cálida como una bocanada de marihuana
+y tampoco trae descanso ni sueño!
+Aún siento, sobre mi alma, la luz de cien reflectores,
+el loco bullicio, mi voz arrinconada en la locura,
+mis venas tensas como hilos de guitarra.
+No, no hay descanso.
+(Mi vestido tiente tantos brillos como la noche,
+mi pañuelo anudado al cuello es del color de un pueblo polvoroso en la infancia,
+mi sonrisa ondea como una bandera izada en otro mundo,
+mis cabellos caen, por un instante, en la muerte).
+Por un instante, mis ojos entrecerrados me hacen desaparecer
+y la oscuridad me colma, me alivia como un bálsamo.
+Con lentitud absorbo un trago de whisky,
+mientras afuera cambia el mapa inextinguible de la noche
+y una brisa refrescante sopla sin más
+y una luna redonda se apoya sobre mis nervios.
+Abajo, en el garaje, está mi auto reluciente, bello como el oro
+en las arcas de mi banco,
+como mi ex mujer en un día de cumpleaños,
+como una canción recién escrita.
+Ahora he desconectado el teléfono y la música invade mi mente.
+La música, honda como el silencio que nunca tuve,
+como una mañana de sosiego en el campo,
+como una iluminación.
+Tuve lo que siempre quise.
+Pero ahora estoy más solo que en un comienzo.
+No quiero morir.
+Busco el color amoroso de una estrella.
+Si les dijeran
+que todo aquello es amor,
+lo negarían.
+Viven un hechizo y no se dan cuenta.
+Pero él se desespera si no la ve,
+y ella acude en su busca
+si no lo encuentra.
+Sentados en el bar,
+podrían pasar la vida entera.
+Dos que no saben
+que son uno,
+y que para reunirlos
+se movió de su sitio
+el universo mismo.
+Y hablan y hablan
+(de todo y nada en apariencia),
+sin saber
+que es del amor que hablan.
+Una verdad me sea dada
+en lo que escribo.
+Que si las palabras fracasan,
+sobre su desecho,
+quede prueba al menos
+de la tentativa.
+Ahora sabes,
+que no basta
+lo que es suficiente.
+Caprichoso es lo indecible,
+menor tu arte.
+De fracaso en fracaso,
+sin embargo,
+puedes construir tu obra.
+Baldío, desecho, basura,
+¿cómo desconocer
+que el día también allí destella?
+Las usuales cosas de siempre.
+Nadie daría un peso por ellas.
+Su brillo de latón
+ahogado en el trivial
+episodio de cada día.
+El beso que hoy sumamos
+al beso de ayer.
+Su inhumano porvenir.
+La loza que se acumula
+en el fregadero.
+El rosedal
+que cunde en el jardín
+opaco.
+Nadie hablaría aquí
+de salvación.
+Y sin embargo
+son ellas,
+las usuales cosas,
+el beso, el fregadero,
+el jardín,
+los sueños
+que apenas te llevan
+a alguna parte,
+las que
+en su destello,
+en su paciente desventura,
+elevan al cielo
+el coro
+que hace volver la cabeza
+a los mismos ángeles.
+La mesa, los utensilios,
+el mantel blanco,
+como en un día de cumpleaños.
+En un rincón
+el jarrón repleto de color.
+En el perchero
+el sombrero negro de mi padre.
+De estar él aquí,
+ninguno permanecería tan silencioso.
+Dijo que volvería,
+y no volvió.
+En su ausencia,
+las cosas se volvieron
+de su tamaño,
+evitaron hacerse ajenas.
+Es el tiempo de los muertos
+el que ahora ahonda
+el tiempo de los vivos.
+¿Quién puede evitar mirar
+el lugar que falta
+en la mesa servida?
+El sombrero negro,
+el reloj pulsera, la pluma.
+Álbum de dolor.
+Dijo que volvería.
+Hundo la cara
+en la luna blanca
+para que así acontezca.
+Un retrato encontrado entre cientos de ellos
+y del cual se desconoce nombre y datos de su dueña:
+una joven no mayor de dieciocho años,
+con atuendos de un país lejano (quizá Siria)
+y cuya belleza sería exótica aún en el país más exótico.
+¿Quién era? ¿Cuál fue su vida? ¿Cómo murió?,
+son preguntas que no tienen respuesta.
+Hace cien años vino a este país,
+traída seguramente con palabra de matrimonio,
+pues belleza tal no se expone a tantos riesgos
+si el amor no lo dicta así.
+Que la vida conciba a alguien tan delicado y supremo
+para luego sumirlo en la oscuridad, conturba.
+Conturba que lo que una vez fue,
+ahora sea como si no hubiera sido nunca.
+De esta joven que haría soñar a la vida misma,
+sólo resta una fotografía, sin más datos ni fecha.
+Una, entre muchas otras, que hoy son material de archivo
+en una oficina pública.
+CÚCUTA, NORTE DE SANTANDER, 1942.
+Libros de poesía: Los golpes ciegos (1968), Poemas de entrecasa (1971), Instrucciones para la nostalgia (1984), Memoria de tu cuerpo (2003). Antologías: Selecciones de versos (2003), Desencantos y Cantos (2003), La primera cosecha que dio pájaros (2004). Reunió su poesía en Tristura (2016).
+Nunca supiste que tuvimos amores hacia finales del cincuenta y siete.
+Eras entonces una actriz de reparto y yo simplemente un extra, en el rodaje de mi rumboso sexto de bachillerato.
+Por eso tu recuerdo, en la falsa neblina de los fumadores aprendices, eran tan pegajoso como los chicles Adam’s, tan enervante como el coctel de ron con cocacola y más contagioso que los boleros de los Panchos.
+Tengo viva la rabia por tus incumplimientos a mis fiestas de rumbas y nostalgia, donde estuve esperándote. Y no acepto todavía tu tonta excusa de filmar en Hong Kong o viajar a la Metro Goldwin Meyer a recibir el Robert Wagner que te habías mandado hacer sobre medidas.
+Te fui entonces infiel con una colegiala, que impedida de copiarte los senos te plagiaba el peinado y prometí incumplir las descaradas citas que me dabas en el neón tristón de los teatros.
+Sin embargo, seguimos tropezando en las penumbras de mi cine continuo de los sábados y era evidente que algunas de tus miradas más picantes tenían la dirección de mi butaca. Pero tu escandalosa vida de farándula me obligó a desistir de ofrecerte el papel estelar en la película de mi historieta provinciana.
+Ahora, un poco más antiguo pero igual despistado, me entero de tu muerte, ahogada en un lago de uisqui y el colegial que ocultan mis solapas me ordena enlutecido que te escriba esta carta.
+En la revista del colegio
+una fotografía de treinta años atrás
+donde estamos posando sudorosos
+después de la victoria.
+Todos tenemos un aire de grandeza
+que hemos ido gastando:
+el gallego Tomás
+el pecoso Pedroza
+el maracucho Antonio
+que hizo un gol memorable
+y ahora tiene una casa de citas en Valencia.
+El tatareto Vega
+que era puntero izquierdo
+y ahora juega a político
+por el ala derecha.
+Siboney el negrito centro-medio
+y Juan Ramón «Pocillo»
+porque tenía una oreja, solamente.
+Al respaldo con mi letra de entonces
+una larga leyenda que comienza
+Campeones (con K)
+el nombre y los apodos del equipo
+los goles y su hazaña
+con fecha y hora
+de esa tarde de marzo cuando fuimos
+brevemente inmortales.
+No recuerdo si el árbol daba frutos
+o sombra,
+sólo sé que dio pájaros.
+Que era el centro del patio
+y de la infancia.
+Que en la madera fácil
+tallé tu nombre encima
+de un corazón flechado.
+Y no recuerdo más:
+tanto subió tu nombre con el árbol
+que pudiste escaparte
+en la primera cosecha que dio pájaros.
+Ponte el pudor:
+está allí, debajo del lecho
+junto a las ropas caídas.
+Recógelo y dilúyelo sobre tus mejillas
+como si fuese un maquillaje.
+Alisa tu piel
+y ese tablero de ajedrez borracho
+de tu falda de cuadros.
+Abróchate la blusa
+y adopta otra vez
+esa actitud ingenua de muchacha formal.
+Ordena tus cabellos
+y tus prejuicios.
+Camina con esa dignidad desvencijada
+que usas los domingos
+para asistir a misa.
+Tan pronto atravieses el umbral
+serás nuevamente tú
+la pequeña burguesa incomprendida
+con tus veinte años de lugares comunes
+y tu boca repleta de palabras usadas.
+Serás la rutinaria.
+La formal.
+La limitada.
+Creerás otra vez en dios
+así como antes creías en tu cuerpo
+y estarás llena de moral
+así como antes estabas llena de mí.
+Volverás a la iglesia
+con tu andar milimétrico
+y estarás de rodillas observando
+el rostro masoquista de Cristo
+como si fuese el aviso de un circo.
+Leerás con cansancio
+una novela idiota
+—presintiendo el final—
+pero irremediablemente
+tendrás húmedos los ojos
+en la última página.
+Aquí en mi habitación
+quedó tu lujuria hipócrita
+y tu doble moral.
+Mañana volverás y entonces te diré
+las palabras de siempre:
+ponte tu cuerpo
+quítate el pudor y las ropas
+y ven así, desnuda
+a engañarnos pensando
+que no hemos empezado a envejecer.
+Si es cierto que el criminal regresa
+al lugar de sus culpas,
+tú deberías haber regresado
+al parque infantil donde hacíamos el amor
+los domingos hacia el atardecer
+y frecuentar también
+el bar de nuestras citas
+con sus rincones de oscuridad indispensable,
+y ese cine de barrio
+que visitaba Gary Cooper
+de donde siempre salías
+con los ojos lluviosos
+por la tristeza cursi del final
+o la torpeza de mis manos
+en la tibieza de tus muslos.
+Si es cierto aquello
+no habré perdido la fe de encontrarte
+en los mismos lugares
+donde hicimos del amor
+un crimen perfecto.
+BOGOTÁ, CUNDINAMARCA, 1945-2003.
+Libros de poesía: Vainas y otros poemas (1972), Tengo miedo (1983), Hola, soledad (1987), Maneras del desamor (1993), El canto de las moscas (1998), Poesía completa y cinco poemas inéditos (2004), Poesía reunida y 19 poemas en su nombre (2013).
+Te perseguiré por los siglos de los siglos.
+No dejaré piedra sin remover
+Ni mis ojos horizonte sin mirar.
+Dondequiera que mi voz hable
+Llegará sin perdón a tu oído
+Y mis pasos estarán siempre
+Dentro del laberinto que tracen los tuyos.
+Se sucederán millones de amaneceres y de ocasos,
+Resucitarán los muertos y volverán a morir
+Y allí donde tú estés:
+Polvo, luna, nada, te he de encontrar.
+Esta casa de espesas paredes coloniales
+y un patio de azaleas muy decimonónico
+hace varios siglos que se viene abajo.
+Como si nada las personas van y vienen
+por las habitaciones en ruina,
+hacen el amor, bailan, escriben cartas.
+A menudo silban balas o es tal vez el viento
+que silba a través del techo desfondado.
+En esta casa los vivos duermen con los muertos,
+imitan sus costumbres, repiten sus gestos
+y cuando cantan, cantan sus fracasos.
+Todo es ruina en esta casa,
+están en ruina el abrazo y la música,
+el destino, cada mañana, la risa son ruina,
+las lágrimas, el silencio, los sueños.
+Las ventanas muestran paisajes destruidos,
+carne y ceniza se confunden en las caras,
+en las bocas las palabras se revuelven con miedo.
+En esta casa todos estamos enterrados vivos.
+Nadie mira a nadie de frente,
+de norte a sur la desconfianza, el recelo
+entre sonrisas y cuidadas cortesías.
+Turbios el aire y el miedo
+en todos los zaguanes y ascensores, en las camas.
+Una lluvia floja cae
+como diluvio: ciudad de mundo
+que no conocerá la alegría.
+Olores blandos que recuerdos parecen
+tras tantos años que en el aire están.
+Ciudad a medio hacer, siempre a punto de parecerse a algo
+como una muchacha que comienza a menstruar,
+precaria, sin belleza alguna.
+Patios decimonónicos con geranios
+donde ancianas señoras todavía sirven chocolate;
+patios de inquilinato
+en los que habitan calcinados la mugre y el dolor.
+En las calles empinadas y siempre crepusculares,
+luz opaca como filtrada por sementinas láminas de alabastro,
+ocurren escenas tan familiares como la muerte y el amor;
+estas calles son el laberinto donde he de andar y desandar
+todos los pasos que al final serán mi vida.
+Grises las paredes, los árboles
+y de los habitantes el aire de la frente a los pies.
+A lo lejos el verde existe, un verde metálico y sereno,
+un verde Patinir de laguna o río,
+y tras los cerros tal vez puede verse el sol.
+La ciudad que amo se parece demasiado a mi vida.
+nos unen el cansancio y el tedio de la convivencia
+pero también la costumbre irremplazable y el viento.
+Todo desaparece ante el miedo. El miedo, Cesonia; ese bello sentimiento, sin aleación, puro y desinteresado; uno de los pocos que saca su nobleza del vientre.
+ALBERT CAMUS
+Miradme: en mí habita el miedo.
+Tras estos ojos serenos, en este cuerpo que ama: el miedo.
+El miedo al amanecer porque inevitable el sol saldrá y he de verlo,
+cuando atardece porque puede no salir mañana.
+Vigilo los ruidos misteriosos de esta casa que se derrumba,
+ya los fantasmas, las sombras me cercan y tengo miedo.
+Procuro dormir con la luz encendida
+y me hago como puedo a lanzas, corazas, ilusiones.
+Pero basta quizás sólo una mancha en el mantel
+para que de nuevo se adueñe de mí el espanto.
+Nada me calma ni sosiega:
+ni esta palabra inútil, ni esta pasión de amor,
+ni el espejo donde veo ya mi rostro muerto.
+Oídme bien, lo digo a gritos:
+tengo miedo.
+Una tarde que ya nunca olvidarás
+llega a tu casa y se sienta a la mesa.
+Poco a poco tendrá un lugar en cada habitación,
+en las paredes y los muebles estarán sus huellas,
+destenderá tu cama y ahuecará la almohada.
+Los libros de la biblioteca, precioso tejido de años,
+se acomodarán a su gusto y semejanza,
+cambiarán de lugar las fotos antiguas.
+Otros ojos mirarán tus costumbres,
+tu ir y venir entre paredes y abrazos
+y serán distintos los ruidos cotidianos y los olores.
+Cualquier tarde que ya nunca olvidarás
+el que desbarató tu casa y habitó tus cosas
+saldrá por la puerta sin decir adiós.
+Deberás comenzar a hacer de nuevo la casa,
+reacomodar los muebles, limpiar las paredes,
+cambiar las cerraduras, romper los retratos,
+barrerlo todo y seguir viviendo.
+Antes de que veamos que el hermoso camino
+es sólo una farsa inútil,
+un pozo de aguas misteriosas
+de donde hemos sacado aquello que no existe;
+antes de que la cercanía del tedio
+o la ruina de la sonrisa ocurran;
+antes de que la frivolidad
+regrese a acostarse en mi cama;
+antes de que el deseo se corrompa
+o las palabras o las risas,
+déjame pedirte que el engaño,
+el dulce engaño de ser tú y yo dure
+el vasto tiempo de este instante.
+Por traidora decidí hoy,
+martes 24 de junio,
+asesinar algunas palabras.
+Amistad queda condenada
+a la hoguera, por hereje;
+la horca conviene
+a Amor por ilegible;
+no estaría mal el garrote vil,
+por apóstata, para Solidaridad;
+la guillotina como el rayo,
+debe fulminar a Fraternidad;
+Libertad morirá
+lentamente y con dolor;
+la tortura es su destino;
+Igualdad merece la horca
+por ser prostituta
+del peor burdel;
+Esperanza ha muerto ya;
+Fe padecerá la cámara de gas;
+el suplicio de Tántalo, por inhumana,
+se lo dejo a la palabra Dios.
+Fusilaré sin piedad a Civilización
+por su barbarie;
+cicuta beberá Felicidad.
+Queda la palabra Yo. Para esa,
+por triste, por su atroz soledad,
+decreto la peor de las penas:
+vivirá conmigo hasta
+el final.
+El comienzo es como una sed infinita.
+El corazón llega a todo el cuerpo,
+ciega, la sangre crece y golpea;
+la carne duele allí en su centro.
+Hay un aliento aleteante
+y un espejo que desbordan,
+algo como un sollozo viene de muy adentro.
+Impudicia y esplendor y miedo
+sobre la cama de sábanas destendidas.
+SANTA MARTA, MAGDALENA, 1946.
+Libros de poesía: El laberinto (1968-1984), Cantoral (1992), Rapsodia del caminante (1996), Oficio terrenal (1998), La fiesta perpetua. Obra poética, 1962-2002 y Poesía completa (2015).
+Manuel José, así te decían tus tías y tus amigos.
+Yo también te voy a llamar en esa forma
+porque ya somos iguales en esta edad adulta.
+Además, siempre fuimos amigos, muy amigos, compadre,
+y fíjate bien que a lo largo de toda mi poesía
+tan grave y solemne, siempre te llamo padre,
+padre mío, compadre, pero aquella poesía funeral
+cumplió ya su misión, justo a tiempo, Emejota.
+A veces cuando camino por calles solitarias,
+de noche, veo tu sombra y me alegro, y es mi sombra.
+En las mañanas, cuando me miro ante el espejo
+veo de pronto tus ojos castaños bajo mis cejas,
+y me estremezco, ah caramba, y me asusto.
+Cuando hablo en voz baja, yo te escucho, papá.
+Cuando acaricio, amoroso el cabello de mi hijo
+yo siento tu caricia en mi cabello de niño…
+Manuel José, la vida es hermosa, te lo digo ahora:
+quisiera contarte tantos episodios que te harían gozar
+y no sé ya por donde empezar, hay tantas cosas,
+y a veces yo siento que soy nuevamente tu vida
+y entonces, no lo dudo, comienzo el monólogo largo
+y me pasan las horas contándote esto y aquello
+y el tinto se enfría, Manuelito, y la noche cae…
+Pero viejo: te has tragado
+tantos lunes y martes en tu vida
+y tantos miércoles
+bebidos con los jueves,
+te has comido los viernes
+tirando hasta los sábados,
+devorando los domingos,
+pero tantos tantos
+durmiendo, derrochando,
+fumando,
+viendo campeonatos de fútbol
+o echando cháchara con el vecino
+o junto a tu mujer,
+haciendo que el amor los haga
+o los hiciera,
+que el invisible rastro
+de tantas aventuras
+ha dibujado arrugas en tu rostro
+canas, caries,
+pelos de menos, gafas,
+gota, ciática, problemas en el hígado,
+asma, próstata, gripas,
+hasta llegar a esta tarde cualquiera
+de un enero en que te miro
+contemplar el mundo
+—solo—,
+en un paradero de Bogotá,
+mirando el infinito,
+como un viejo perro ya sin dueño.
+Hoy he vuelto a ver a mi padre
+treinta años después de haberlo acompañado
+a la estación del silencio.
+Y me he encontrado con un hombre muy joven,
+concentrado sobre sus papeles,
+inclinado sobre sus palabras,
+fumando silencioso, impecable, sereno.
+He vuelto a verlo.
+Su presencia me ha visitado
+durante algunos breves y largos minutos,
+y han resurgido canciones e imágenes.
+Le he hablado de mis hijos,
+de mi nieto reciente.
+Y me ha mostrado gestos y signos de regocijo
+y de radiante ternura.
+Hemos vuelto a recordar sus predicciones políticas
+sobre América, y, como siempre, ha acertado.
+Ha bebido sólo la mitad de la copa
+y con nostálgico ademán se ha marchado de nuevo.
+De pronto, viendo con estupor
+cómo se escapaba de mi vista su fantasma,
+me he encontrado a mí mismo
+sediento de aire, oloroso a otro tiempo,
+regocijado y a punto de llorar
+en el momento en que mi niñez dejaba de existir nuevamente,
+y me he mirado en el espejo
+de ese rostro que mi inquietud habita
+y he vuelto a ver el rostro de mi padre,
+amoroso e inocente,
+como si en la estación del silencio,
+esta noche, y sólo por esta noche,
+estuvieran de fiesta.
+¿Dónde estoy? Yo despierto
+y no encuentro mis cosas.
+¿He perdido las llaves
+que me inducen al vuelo?
+No me encuentro en mis libros
+ni veo mi propio espejo
+ni la dolida mesa
+de los ciegos papeles,
+ni las voces de siempre
+ni mis zumos terrestres.
+No me palpo a mí mismo
+pero tampoco he muerto.
+No encuentro mis fantasmas
+ni veo mi geografía.
+Sólo capturo ahora
+avenidas inéditas
+y una calle sin rumbo
+por donde yo me pierdo
+sin mis ángeles vivos.
+Yo despierto y me duele
+el rapto de mis sueños.
+Mi historia está llena de silbidos y dédalos,
+de voces y de veces, de jodidas preguntas,
+de estaciones narradas para un inventario
+de cicatrices y de resonancias.
+Mi historia es una casa que envejece
+con sus recintos intactos. Mi historia
+es un cuerpo que habita entre estupores
+y una boca que incendia las palabras
+cuando bebe el amor. Mi historia debe ser
+un banquete,
+una fiesta perpetua
+donde conviven el duende y el disturbio.
+1
+No tengo miedo, nunca tengo miedo,
+Porque está aquí mi padre.
+En la sala, leyendo, mi padre.
+Entrando por la puerta,
+Colocando el sombrero en el perchero,
+Saludando a mi madre, mi padre,
+Escuchando, escuchándome,
+Contemplándome el sueño, mi padre.
+2
+Hace cuatro décadas se convirtió en poema.
+Entre los naranjales y las palmas
+Sus manos blancas y orgullosas
+Saludaban o se despedían
+Y sus ojos melancólicos, rotundos,
+Miraban algo escépticos
+El fulgor delirante de la tarde.
+3
+Ahora no sé si duerme en algún sótano
+Donde el mar aletea tal vez llamándolo,
+O si libra un combate en orbes locos
+Mientras su rostro invisible es la semilla
+De una nueva estación o de una estrella.
+4
+Su recuerdo es verano y es océano
+Y es arcilla y es nieve y es ciudad,
+Y es ese rostro único, esa figura única,
+Ese padre que veo entre estas letras
+Que me bebo entre lágrimas
+Mientras contemplo su sueño
+Y me aproximo a él con pasos lentos.
+A la memoria de Pedro Gómez Valderrama.
+A Pedro Alejo Gómez Vila.
+Años sesenta, un día, una mañana.
+Gaitán Durán, amable, me indicó que Gonzalo
+González, el director del suplemento,
+Estaba por llegar. Siéntese, espérelo…
+No sabía él que yo conocía Amantes,
+Su mejor libro, y que había jurado
+Dejarme barba, como él, cuando fuera mayor,
+Y ser viajero del mundo, como él,
+Revelador de Sade y de asombros perdidos.
+Lo vi, noches después, en la librería
+La Gran Colombia, de pie, recostado
+Sobre estantes con libros que alumbraban
+La estancia, indiferente, hojeando un tomo
+De poesías de Quevedo, mientras discutían
+Estanislao Zuleta y el psiquiatra Socarrás.
+Lo vi una tarde en la Biblioteca Nacional,
+Con una joven rubia. Lo vi después
+Con otra muchachita en una exposición.
+Lo vi junto a Eduardo Cote y Alejandro Obregón
+En el Teatro «El Búho», callado y expectante,
+Rojo, sonriente y contenido, frente a una riña
+De brasas de todos los colores verbales
+Entre Marta Traba y Oswaldo Guayasamín.
+Y lo vi un mediodía caminando de prisa
+Por la Carrera Séptima, con su gabán azul
+Y unas gafas oscuras pequeñas y cuadradas.
+Iba con su elegancia descuidada
+Repartiendo fulgores invisibles.
+Era el emperador de la poesía. Era el rey,
+Era el as, era el relámpago
+De la eternidad cruzando la ciudad.
+Meses después, un día, una tarde,
+Manuel, mi hermano, trémulo, agitado,
+Me informó que el rey había caído
+De una nave sin dios al mar eterno.
+En ese instante helado también murió mi infancia.
+MEDELLÍN, ANTIOQUIA, 1946.
+Algunos de sus libros de poesía publicados: Memoria del agua (1973), Luna de ciegos (1975), Los ladrones nocturnos (1977), Señal de cuervos (1979), Fabulario Real (1980), Ciudadano de la noche (1989), Pavana con el Diablo (1990), La farmacia del ángel (1995), Tertulia de ausentes (1998), Las hipótesis de Nadie (2005), Biblia de pobres (2009), Temporada de estatuas (2010), Pasaporte del apátrida (2012), Tres caras de la luna (2013). Ha reunido la totalidad de su obra poética bajo el título Silabario del camino 1973-2014 (2016).
+Me pregunta usted dulce señora,
+Qué veo en estos días a este lado del mar.
+Me habitan las calles de este país
+Para usted desconocido,
+Estas calles donde pasear es hacer
+Un largo viaje por la llaga,
+Donde ir a limpiar luz
+Es llenarse los ojos de vendas y murmullos.
+Me pregunta
+Qué siento en estos días a este lado del mar.
+Un alfileteo en el cuerpo,
+La luz de un frenocomio
+Que llega serena a entibiar
+Las más profundas heridas
+Nacidas de un poblado de días incoloros.
+¿Y el sol?
+El sol, un viejo drogo que ha lamido esas heridas.
+Porque sabe usted, dulce señora,
+Es este país una confusión de calles y de heridas.
+La entero a usted:
+Aquí hay palmeras cantoras
+Pero también hay hombres torturados.
+Aquí hay cielos absolutamente desnudos
+Y mujeres encorvadas al pedal de la Singer
+Que hubieran podido llegar en su loco pedaleo
+Hasta Java y Burdeos,
+Hasta el Nepal y su pueblito de Gales,
+Donde supongo que bebía sombras
+Su querido Dylan Thomas.
+Las mujeres de este país son capaces
+De coserle un botón al viento,
+De vestirlo de organista.
+Aquí crecen la rabia y las orquídeas por parejo,
+No sospecha usted lo que es un país
+Como un viejo animal conservado
+En los más variados alcoholes,
+No sospecha usted lo que es vivir
+Entre lunas de ayer, muertos y despojos.
+Nunca vi en las barandas de un puente
+A la dulce mujer con ojos de asiria
+Enhebrando una aguja
+Como si fuera a remendar el río.
+Ni mujeres solas esperando en las aldeas
+A que pase la guerra como si fuera otra estación.
+Nunca fui a la guerra, ni falta que me hace,
+Porque de niño
+Siempre pregunté cómo ir a la guerra
+Y una enfermera bella como un albatros,
+Una enfermera que corría por los largos pasillos
+Gritó con graznido de ave sin mirarme:
+Ya estás en ella, muchacho, estás en ella.
+Nunca he ido al país de los hangares,
+Nunca he sido abanderado, húsar, mujik de alguna estepa.
+Nunca viajé en globo por erizados países
+Poblados de tropa y cerveza.
+No he escrito como Ungaretti cartas de amor en las trincheras.
+No he visto el sol de la muerte ardiendo en el Japón
+Ni he visto hombres de largo cuello
+Repartiéndose la tierra en un juego de barajas.
+Nunca fui a la guerra, ni falta que me hace,
+Para ver la soldadesca lavando los blancos estandartes,
+Y luego oírlos hablar de la paz
+Al pie de la legión de las estatuas.
+Los romanos eran maliciosos.
+Llenaron Europa de ruinas
+Confabulados con el tiempo.
+Les interesaba el futuro,
+Las huellas más que las pisadas.
+Los romanos, Casandra, eran mañosos.
+No fraguaron el Acueducto de Segovia
+Como un ducto de agua y de luz.
+Lo pensaron como vestigio,
+Como un absorto pasado.
+Sembraron de edificios roñosos Europa,
+De estatuas acéfalas
+Engullidas por la gloria de Roma.
+No hicieron el Coliseo
+Para que los tigres devoraran
+A su antojo a los cristianos, tan poco apetecibles,
+Ni para ver ensartadas
+Como entremeses del infierno
+A las huestes de Espartaco.
+Pensaron su ruina, una ruina proporcional
+A la sombra mordida del sol que agoniza.
+Mi amigo Dino Campana
+Pudo haber saltado a la yugular
+De uno de sus dioses de mármol.
+Los romanos dan mucho en qué pensar.
+Por ejemplo,
+En un caballo de bronce
+De la Piazza Bianca.
+Al momento de restaurarlo,
+Al asomarse a su boca abierta,
+Encontraron en el vientre
+Esqueletos de palomas.
+Como tu amor,
+Que se vuelve ruina
+Mientras más lo construyo.
+El tiempo es romano.
+Primero haremos, si el Cabildo de la ciudad lo permite, el caballo.
+Un alazán en bronce con sus patas delanteras levantadas
+Como ejemplo para cruzar obstáculos y abismos.
+Luego fundiremos el hombre,
+Pues un caballo sin jinete no es digno de una plaza
+Y ni siquiera puede llamarse una abstracción.
+Que todo el burgo aporte llaves, aldabones, candelabros,
+Monedas, candados, espuelas, medallas y cubiertos
+Para fundir el hombre a su caballo.
+Después discutiremos el lugar para la estatua y la forma de su pedestal.
+¿Un recodo cercano a las montañas
+Entre bosques de sauces y eucaliptos?
+No estaría mal construir en el sitio elegido
+Un pequeño parque que permita a las mucamas
+Citarse con sus novios al pie de la escultura.
+Debe amoblarse el espacio con bancas de madera:
+Los oficinistas comerían emparedados a la hora del receso.
+Bella será la sombra al mediodía
+De caballo y jinete sobre la grava y el asfalto.
+Las hojas caídas de los árboles
+Tejerán un tapiz crujiente al paso de los estudiantes.
+Los viejos fotógrafos
+Sacarán los domingos sus cámaras de cajón
+Y harán que los enamorados prolonguen el tiempo de los besos.
+Todo concertado con autoridades eclesiásticas, civiles y militares.
+Luego vendrá la discusión.
+¿Quién debe ser el hombre encima del corcel?
+Sabios hay pocos. Guerreros y héroes son dudosos.
+Un filósofo a caballo
+No puede replegar su pensamiento.
+Los poetas viven recostados en la hierba.
+Los campesinos no montan caballos de viento.
+Los directores de orquesta no pueden dirigir
+Desde una montura de bronce y el lomo inclinado de un caballo.
+Los jubilados prefieren cabalgar nubes
+Y permanecer sentados en los bancos.
+Los pintores trazan caballos pero no se atreven a montarlos.
+Los arquitectos pierden la perspectiva.
+Los almirantes prefieren las crines de las olas.
+Las bailarinas no necesitan pedestal para su vocación de aire.
+Los astrólogos son una franca minoría.
+¿Quién podría ser el jinete de bronce
+Sobre el imponente y brioso caballo de bronce?
+Deberá ser alguien que muchos ciudadanos admiren,
+Un hombre que sea su propio mentor,
+Que haya luchado a brazo partido por su gloria y su fortuna.
+Ya está. Erijamos una estatua al asesino.
+A retazos habría de recordar
+Trechos de camino: jugadores de tejo
+Bajo una luna de potrero y hombres en bicicleta
+Cruzando en medio de los pinos.
+Si con solo doblar el mapa del país
+Se guardaran en el bolso
+Parajes que la memoria no visita,
+Se podría dibujar un atlas del olvido.
+Hay una tuerca suelta
+Después de ajustar todas las piezas
+Y acaso sea la que da vida a todo el engranaje:
+Mi corazón andaba en cuarentena
+O acaso dejaba que las lianas
+Treparan evitando un nuevo viaje.
+Por esos días
+Yo ignoraba que ir de viaje en mi país,
+Que soltar pie por los rincones de Colombia
+Es entrar en un mapa cuyos predios
+Siempre son ajenos.
+Pero a veces me iba. Me iba con un maletín
+Heredado de un fantasma
+A mirar desde un tren las hojas de plátano
+En sus lentos aletajes
+O un árbol nocturno bajo el sol de los cocuyos.
+Algunas veces recorrí de un lado a otro
+Sus silencios, como animal en acoso
+O como sombra en busca de su cuerpo.
+En cantinas aprendí la historia negra del país,
+Las leyendas que corren como el negro corcel
+De un bandolero.
+Desde las esquinas del baile hasta las zonas
+Del peligro, el país que me habita
+Desliza la hoja limpia de su cielo.
+SANTA ROSA DE OSOS, ANTIOQUIA, 1947.
+Libros de poesía: Historias (1974), Tratado de retórica (1978), Poemas de amor: 1986. Del ojo a la lengua (1995), Cantar por cantar (2001), Gatos (2005), Cuadernos de música (2008), Solo el azar (2011).
+Estamos de acuerdo;
+por una vez concedamos que ustedes, los poetas,
+tienen la razón; que tienen
+toda la razón: sí, las palabras
+se gastan, las palabras
+envenenan todo lo que tocan.
+Digamos que acertaron, que dieron
+en el blanco, que cogieron
+la cosa por donde era;
+digamos que hay palabras metálicas
+que si caen desde cierta altura
+pueden matar a una persona
+y que hay palabras en forma de ceniza
+que explotan como pólvora,
+y que hay otras palabras que son flores
+que se marchitan en un día
+—como las de este verso de doble faz,
+útil para floreros y promesas—
+y que hay otras que se huelen y se tocan y se miran
+y palabras detergente
+y palabras perfume y que también está la palabra
+silencio. Digamos, en fin, que hay palabras
+como la palabra caravana o la palabra
+sombra, sin mencionar la conocida
+rosa. Pero ya estamos llegando
+al límite. Las palabras, son palabras, poetas,
+y yo no puedo hacer nada por ustedes.
+Ese otro que también me habita,
+acaso propietario, invasor quizás o exiliado en este cuerpo ajeno o de ambos,
+ese otro a quien temo e ignoro, felino o ángel,
+ese otro que está solo siempre que estoy solo, ave o demonio,
+esa sombra de piedra que ha crecido en mi adentro y en mi afuera,
+eco o palabra, esa voz que responde cuando me preguntan algo,
+el dueño de mi embrollo, el pesimista y el melancólico y el inmotivadamente alegre,
+ese otro,
+también te ama.
+(De Poemas de amor)
+Podría perfectamente suprimirte de mi vida,
+no contestar tus llamadas, no abrirte la puerta de la casa,
+no pensarte, no desearte,
+no buscarte en ningún lugar común y no volver a verte,
+circular por calles por donde sé que no pasas,
+eliminar de mi memoria cada instante que hemos compartido,
+cada recuerdo de tu recuerdo,
+olvidar tu cara hasta ser capaz de no reconocerte,
+responder con evasivas cuando me pregunten por ti
+y hacer como si no hubieras existido nunca.
+Pero te amo.
+(De Poemas de amor)
+Primero está la soledad.
+En las entrañas y en el centro del alma:
+ésta es la esencia, el dato básico, la única certeza;
+que solamente tu respiración te acompaña,
+que siempre bailarás con tu sombra,
+que esa tiniebla eres tú.
+Tu corazón, ese froto perplejo, no tiene que agriarse con tu sino solitario;
+déjalo esperar sin esperanza
+que el amor es un regalo que algún día llega por sí solo.
+Pero primero está la soledad,
+y tú estás solo,
+tú estás solo con tu pecado original —contigo mismo—.
+Acaso una noche, a las nueve,
+aparece el amor y todo estalla y algo se ilumina dentro de ti,
+y te vuelves otro, menos amargo, más dichoso;
+pero no olvides, especialmente entonces,
+cuando llegue el amor y te calcine,
+que primero y siempre está tu soledad
+y luego nada
+y después, si ha de llegar, está el amor.
+(De Poemas de amor)
+Un día en la penumbra te enamoras de tu amor imposible.
+Una breve charla, si acaso una mirada, una sonrisa leve,
+un levísimo guiño inolvidable
+y cae el azul entero de cielo sobre tu alma
+y desfalleces de la dicha,
+llueve la luz en tus adentros.
+Sabes que es un amor imposible.
+Sabes que no hay manera de cruzar una vida con la otra,
+que, acaso, fue una fortuna que un día tocaras a tu amor imposible.
+Pero también sabes que es imposible tu amor,
+que no lo verás más,
+que el amor que le tienes a tu amor imposible
+no necesita a tu amor imposible,
+que amas a una quimera que un día se encarnó debajo de la piel
+más lejana y que más amas.
+(De Amores imposibles)
+Todos los amores imposibles son eternos,
+el tiempo no los toca
+y no existen traiciones entre los amores imposibles.
+Amo con toda intensidad, amo sin límites
+a cada uno de mis amores imposibles.
+A veces el olor del café trastoca el orden de los años
+y voy a dar a la madrugada
+de un resplandor que a mí me alumbra
+o de pronto la voz de Janis Joplin
+me ensarta en una noche cítrica,
+de alambre,
+la noche del hechizo,
+puede ser una forma precisa de mecerse el viento entre los árboles
+y la danza del cuerpo,
+la eterna danza de un cuerpo eterno
+entre la eterna danza de la brisa.
+Los eternos amores imposibles
+no se tocan, no se cruzan, no pueden verse entre sí,
+no existen los celos entre los amores imposibles,
+son perfectos los amores imposibles.
+(De Amores imposibles)
+BOGOTÁ, CUNDINAMARCA, 1948.
+Libros de poesía: Consejos para sobrevivir (1974), Ofrenda en el altar del bolero (1981), Todos los poetas son santos e irán al cielo (1983), Dibujos hechos al azar de lugares que cruzaron mis ojos (1991), No sabes con cuánto gusto te disfruto, impúdica (1997), La musa inclemente (2001), Poesía reunida 1972-2012 (2012).
+Mientras mis amigos, honestos a más no poder,
+derribaban dictaduras,
+organizaban revoluciones
+y pasaban, el cuerpo destrozado,
+a formar parte
+de la banal historia latinoamericana,
+yo leía malos libros.
+Mientras mis amigas, las más bellas,
+se evaporaban delante de quien,
+indeciso, apenas si alcanzaba
+a decirles la mucha falta que hacen,
+yo continuaba leyendo malos libros.
+Ahora lo comprendo:
+en aquellos malos libros
+había amores más locos, guerras más justas,
+todo aquello que algún día
+habrá de redimir tantas causas vacías.
+Leo a los viejos poetas de mi país
+y ninguna palabra suya te hace justicia.
+Ni nube, ni rosa, ni el nácar de tu frente.
+El pianista estropeará aún más
+la destartalada melodía.
+Pero mientras te aguardo,
+temeroso de que no vengas,
+Bogotá desaparece.
+Deja de ser este bazar menesteroso.
+Ni la palabra estrella, ni la palabra trigo,
+logran serte fieles.
+Tu imagen,
+en medio de aceras desportilladas
+y el nauseabundo olor de la comida
+que fritan en la calle,
+trae consigo algo de lo que esta tierra es.
+En ella, como en ti, conviven el esplendor y la zozobra.
+Un cigarrillo turco, un té chino,
+los versos de Baudelaire
+y todo ello en la ciudad conventual
+que tirita de frío.
+Cuánta amabilidad fingida
+en estos bogotanos untuosos y relamidos.
+Se encerrarán en sus casas
+y murmurarán pasito:
+«Allí va José Presunción, el niño bonito».
+En esto ocuparán sus días.
+Y en hablar de política.
+Al final, inseguros,
+recordarán antepasados
+a los cuales, cómo no,
+el Rey de España ennobleció sin límites.
+Por esta raza menguante y cínica murió Bolívar.
+Silva, entre tanto,
+con pluma de oro y fina caligrafía,
+compone su «Nocturno».
+¿Cómo escribir ahora poesía,
+por qué no callarnos definitivamente
+y dedicarnos a cosas mucho más útiles?
+¿Para qué aumentar las dudas,
+revivir antiguos conflictos,
+imprevistas ternuras;
+ese poco de ruido
+añadido a un mundo
+que lo sobrepasa y anula?
+¿Se aclara algo con semejante ovillo?
+Nadie la necesita.
+Residuo de viejas glorias,
+¿a quién acompaña, qué heridas cura?
+Las calles de Alejandría están llenas de polvo,
+el resoplido de carros viejos
+y un clima ardiente y seco
+cerrándose en torno a cada cosa viva.
+Incluso la brisa trae sabor a sal.
+En el letargo de las dos de la tarde
+hay un ansia secreta de humedad
+y el tendero busca en sueños, con obstinación,
+la áspera suavidad de una lengua inventando la piel.
+Bebe con avidez el agua amarga de la siesta
+y despierta cansado
+por ese insecto que vibra insistente.
+La frescura de la tarde desaparece también
+y su única huella fue este sudor nervioso
+y el bullicio que minuto a minuto agranda los cafés.
+Pasan los muchachos, en grupo, alborotando
+y aquel hombre comprende
+que ninguna palabra logrará atrapar sus siluetas.
+La noche devora y confunde
+haciendo más largo su insomnio,
+más hondos sus pasos por sucias callejuelas.
+El amanecer lo encontrará contemplando
+ese velero que abandona el muelle
+y atraviesa la bahía, rumbo al mar.
+Debemos hablarnos
+para dar sentido a la jornada.
+Así cada hecho
+ocupará su sitio
+y al compartir las minucias
+todo quedará investido
+con una plenitud de oro y plata.
+Es como si cada lámpara,
+florero o cuadro
+se destacara sólo
+en el conjunto de la casa
+y terminara por armar un mapa
+donde su carácter
+es de ciudades únicas
+pero la totalidad
+compone un país inolvidable.
+Los grandes músicos
+armaban con sus miserias
+exultantes y consoladoras partituras.
+Por ello tornaron la vida cotidiana
+aquella arrebatadora sinfonía
+donde nada se pierde y todo cabe:
+lo sublime y lo vacuo.
+La basura que se barre
+y la anécdota que contarás a tus hijos
+antes de que sea demasiado tarde.
+Ese despojo que es la vida
+y su estricto margen de ganancia.
+Continuar haciéndola,
+anomalía o rutina,
+hasta lograr que todo se haga claro
+como el agua,
+renovada en los floreros
+o fresca en la garganta.
+BOGOTÁ, CUNDINAMARCA, 1948.
+Libros de poesía: Recordándole a Carroll (1981), El viento en el puente (1990), En alabanza del tiempo (1993), Para otras voces (1999), Seis libros y uno menos (2005).
+al lado de una siempre desasosegada
+y nueva afición por las canciones
+de Joan Baez
+mis amigos y yo
+compartíamos
+la gran ilusión de un enemigo ilusorio
+entonces fue necesario apresurarnos
+preguntarnos sin rencor pero sin
+demasiadas esperanzas
+no por los amigos de ayer
+sino por los de mañana
+y es que estábamos solos
+y teníamos esa incómoda edad de la indecisión
+algo agravaba nuestras conversaciones
+(herencia de varios años de cinematógrafo
+preferíamos la coca-cola a la vida)
+éramos vulnerables aventureros de la imaginación
+e intentábamos olvidarlo
+fue arduo reconocer ese malestar
+(esa guerra nunca declarada) al que
+nuestros padres nos habían acostumbrado
+permitiéndonos y obligándonos a trabajar
+en algún banco por ejemplo.
+como aquellos
+que desde lejanas tierras
+un día llegaron a la isla
+en donde según la leyenda
+un viejo capitán enterró su tesoro
+y así buscándolo enterraron sus mejores años
+sin darse cuenta
+que en realidad en realidad
+la isla era el tesoro
+quizás así han sido nuestras vidas
+qué suficientemente lejanos
+parecen hoy aquellos días que también fueran la vida
+de esa hermosa y ofuscada muchacha
+que una vez naciera en Boston Massachusetts allá por 1932
+ella para la que no estaba bien
+no hacer bien todas las cosas
+cuyas palabras bordean la más rigurosa confesión enemistada
+y cuya voz tiende a confundirse
+con la manera de hablar que tiene la impaciencia
+pero ahora este es el tiempo
+en que ni la más ligera edad puede alcanzarla
+y a pesar de que su ausencia no es un árbol
+en donde el viento pueda reclinarse
+hay algo en ella o en su más antiguo aliento
+que permanece profunda profundamente indemne.
+A María Fernanda Urdaneta
+amanece y una inmoderada neblina que todo lo rodea
+va descubriendo lentamente al disiparse campos casas y árboles
+bajo una constante llovizna que ahora arrecia
+y un viento helado pasa en ráfagas errante
+mientras indecisa y desde más allá de las montañas hacia el este
+pálida se va extendiendo la luz
+que inevitablemente también hará de este día
+uno más para el ya largo y casi inamovible invierno.
+Han pasado dos años,
+o dos veces un año,
+desde el último poema que escribí.
+Pero esta noche el verso acude,
+vuelve a mi voz
+como la gracia que confunde.
+¿A quién agradecer
+por este silencio que huye,
+que acaba de partir?
+Nunca lo supe y ya no lo sé:
+también el agua es la margen del río,
+también se olvida para saber.
+BOLÍVAR, CAUCA, 1949.
+Libros de poesía: Orígenes (1979), Las cosas perdidas (1986), Agua de la orilla (1989), Sombra de agua (1994), La aldea desvelada (1998), Sin razón florecer (2001), Todo lugar para el desencuentro (2005), De una a otra montaña. Poesía reunida (2008), La serena hierba, antología (2011).
+Un día cualquiera
+llegas al patio
+de nuestra casa
+inesperada
+como un verdadero regalo
+Qué esfuerzos haces
+por no despertarnos
+por ser un simple pájaro
+que picotea maíz.
+Pero el niño que te descubre
+cautivo es
+para siempre
+de tu esplendor
+Había comprado estos zapatos blancos
+esta ropa blanca para ir a la fiesta
+y la sangre de mi hermano
+ha salpicado la manga de mi pantalón
+Y ya es muy tarde para volver al almacén
+y no tengo ropa limpia en la casa
+y cómo salta el rojo sobre el blanco
+Seguramente ya arde la fiesta
+y el alcohol corre como el agua
+Y para colmo
+la sangre de mi hermano
+ha manchado mi camisa blanca
+aquí en el pecho
+BOGOTÁ, CUNDINAMARCA, 1950.
+Libros de poesía: Muñeca rota (1981), Oculta ceremonia (1985), Sombras sonoras (1986), Poemas escogidos (1993), Los ojos del agua y relatos de Plinio el Mago (2001), Signos y espejismos (2007).
+Por primera vez
+he pintado mis labios.
+Les quité su sabor y su forma.
+Porque quiero que rían,
+disfrazados de fiesta.
+Que brillen por las calles,
+y me lleven de paseo
+a donde no conozco.
+A donde no me atrevo
+a besar
+con mi boca desnuda.
+Dices que yo no me conozco.
+Es cierto.
+Tampoco te conozco.
+La verdad es que ni tú, ni yo
+ni nadie se conoce.
+Vivimos inventándonos.
+Nos improvisamos a diario.
+Tejemos nuestra forma
+con imágenes prestadas
+al ayer.
+Mostramos a los otros
+descoloridos retratos,
+que a veces retocamos.
+Adivino
+intuyo
+lo recuerdo:
+eras
+un hermoso
+animal
+de luz.
+Llevabas
+un anillo
+de plata.
+Pesabas
+hondamente
+en mi alma.
+Con el chasquido
+magistral
+de tus dedos
+creabas los
+milagros
+hacías
+fiestas
+de agua
+el perfume
+gozoso
+de tu vida
+circulaba
+en mi sangre
+hiciste
+que ascendiera
+esa espiral
+de fuego y ardí
+contigo
+en una
+sola llama.
+Ella cierra la puerta.
+Atrás, el mundo,
+el ruido del mundo,
+la fortuna
+con sus garras de fiera.
+En el vapor austero de su alcoba,
+Juana desata las manos
+de sus manos,
+retira la aturdidora venda
+de sus ojos,
+toma una pluma:
+«Primero sueño».
+Dos palabras
+que
+inauguran
+un siglo
+de mujer.
+IBAGUÉ, TOLIMA, 1950.
+Libros de poesía: El tiempo se volvió poema (1974), Camino de los sueños (1980), Con la vida (1997), Hoja por hoja (2002), Tarjeta postal (2003), Sonidos en la luz (2009), Llévame como un verso (2011), De artes y oficios (2015).
+Inasible y costurera
+la palabra
+cubre con tela engañosa
+la herida de la noche:
+juega a la libertad o sueña la ventura.
+Como eterna Penélope
+teje la túnica de todos
+deshilvana el secreto de la espera
+hasta inventar un nuevo rostro
+o un espejo sin nombre.
+Inasible y costurera
+oye pasar el viento
+fatigado por los pájaros.
+Como si llegara por primera vez
+igual a una araña que sigilosa teje
+frente a un cuerpo asustado.
+Como si midiera la distancia
+cosiendo mi corazón con sus ocho brazos
+la palabra
+atrapada en el hilo del verso
+tiembla inútil
+en la elástica y pegajosa hebra del poema
+y es araña que caza los días
+mientras enreda el último suspiro
+o el amanecer.
+El poema cae sobre la tela
+o al borde de mí
+teje la vida y la sentencia
+extiende su sombra en la luz
+y en el hilo donde gotea el tiempo.
+Soy una sombra de la sombra de alguien.
+MARINA TSVIESTÁIEVA
+Busco la foto
+donde quedamos de veinte años.
+Hoy es distinta la mirada:
+entretengo la sombra
+y veo en los rostros que he tenido
+una abuela que dobla el tiempo y las camisas
+mi madre que camina en la memoria
+mi padre en la luz del diccionario
+y mis hermanos que son algarabía.
+La vida cae al fondo de mi alma
+y cuando escribo se impone a mis palabras.
+Sube despacio o se apresura
+hace zigzag de cuando en cuando
+la veo enmascararse
+cambiar de rostro o de figura.
+Vuelvo a la foto:
+somos un rostro que ha pasado.
+Como paso de tren cuando avanza cauteloso
+deslizándose
+aquí el puente del abismo
+el túnel oscuro en el silencio
+y la pradera dibujada con el pincel finísimo
+al viaje de mis ojos.
+Mujeres en los puertos con sus viandas
+niños aquí y allá
+y el sol ardiendo en medio de la tarde
+mientras el ruido vuelve a la memoria
+cuando viajar era deshacer lo rutinario
+dar vuelta hacia el origen
+al centro de la infancia
+donde se cruza el horizonte.
+Como paso de tren regreso con cautela
+oigo y atiendo aquello que alimenta mi recuerdo
+y están los pueblos
+las estaciones polvorientas
+la casa como un punto en la montaña
+el color de las frutas en los árboles
+la tierra caliente y sus olores
+y la gente que sube y se acomoda
+para el tránsito fugaz del no sé dónde.
+Oigo el tren que regresa
+con su ruido y su sombra
+lo oigo pasar
+como pasa la vida
+sin que nos demos cuenta.
+Tal vez tú mismo, amor,
+Me heriste por la espalda.
+ALDA MERINI
+Cerraste la puerta
+y fue la más noche de mis noches.
+Cayó sobre mí tu despedida
+y una con otra tus palabras
+fueron manchas negras
+letras moviéndose en las páginas
+puñales en el pecho
+reguero de sombras.
+Amor mío, vida de mi vida,
+cielo, luna, sol
+—lluvia de nombres—
+cayeron como frutos al vacío
+y fue tu olvido
+la más negra de mis muertes.
+AMALFI, ANTIOQUIA, 1951.
+Libros de poesía: De círculo y ceniza (1989), Nadie en casa (1994), El hilo de los días (1995), Ese animal triste (1996), No es más que la vida. Antología poética (1998), Todos los amantes son guerreros (1998), Las herencias (2008), Explicaciones no pedidas (2011), Poesía reunida (2015), Los habitados (2017).
+Los hombres tristes ahuyentan a los pájaros.
+Hasta sus frentes pensativas bajan
+las nubes
+y se rompen en fina lluvia opaca.
+Las flores agonizan
+en los jardines de los hombres tristes.
+Sus precipicios tientan a la muerte.
+En cambio,
+las mujeres que en una mujer hay
+nacen a tiempo todas
+ante los ojos tristes de los tristes.
+La mujer-cántaro abre otra vez su vientre
+y le ofrece su leche redentora.
+La mujer-niña besa fervorosa
+sus manos paternales de viudo desolado.
+La de andar silencioso por la casa
+lustra sus horas negras y remienda
+los agujeros todos de su pecho.
+Otra hay que al triste presta sus dos manos
+como si fueran alas.
+Pero los hombres tristes son sordos a sus músicas.
+No hay pues mujer más sola,
+más tristemente sola,
+que la que quiere amar a un hombre triste.
+No hay cicatriz, por brutal que parezca,
+que no encierre belleza.
+Una historia puntual se cuenta en ella,
+algún dolor. Pero también su fin.
+Las cicatrices, pues, son las costuras
+de la memoria,
+un remate imperfecto que nos sana
+dañándonos. La forma
+que el tiempo encuentra
+de que nunca olvidemos las heridas.
+Se trata de Sun Danyong, un joven chino.
+Dicen que tenía veinticuatro años,
+que ensamblaba piezas de aparatos electrónicos,
+que vivía lejos de casa, en Hon Hai,
+que trabajaba doce horas diarias, como todos sus compañeros,
+que dormía en sus horas libres, como todos sus compañeros,
+que entre ellos había un diálogo escaso
+porque casi no se conocían.
+Nadie sabe otra cosa,
+salvo que saltó por la pequeña ventana de su cuarto de dos por dos,
+y que es uno de los muchos que han saltado
+en el último año.
+Ah, sí. La noticia dice una cosa más:
+que los empresarios de la fábrica
+han puesto mallas en todas las ventanas
+para evitar más suicidios.
+Leo la noticia en Google, en mi computador portátil,
+por donde puedo ver el mundo ancho y ajeno.
+Yalila, Moraima, Zulema.
+Sus nombres suenan como agua derramada en aldeas ardientes
+de extrañas geografías. Van frescas y ruidosas
+alumbrando el domingo bogotano
+como soles inversos. Son las muchachas negras, en bandada,
+que han dejado sus cuartos, sus cocinas,
+y van a un baile, al cine,
+parloteando alegres mientras fuman Pielroja.
+Los viandantes las miran
+levemente curiosos,
+como a extraños satélites de su blanco planeta,
+sin comprender la música sagrada
+y montaraz y antigua de sus risas.
+Sin ti ha vuelto esta vez el sol de enero.
+El dios indiferente que adoramos,
+que ni culpa, ni salva, ni señala.
+(Tu cuerpo
+gozaría este sol que nada pide,
+que vuelve a hacernos simples y animales).
+El árbol que veías detrás de tu ventana
+reverbera de luz.
+Adentro,
+sobre lo intacto aún, sobre tu almohada,
+la sombra de mi mano se acongoja.
+Lejos, en Prospect Park,
+el árbol al que dimos tu cuerpo en primavera
+habrá perdido ya todas sus hojas.
+En su raíz fulgurará la nieve.
+Enero siempre vuelve.
+En la pared del cuarto tu luz dibuja sombras.
+Los saludables, los briosos estudiantes de espléndidas sonrisas
+y mejillas felposas, los que encienden un sueño en otro sueño
+y respiran su aire como recién nacidos,
+los que buscan rincones para mejor amarse
+y dulcemente eternos juegan ruleta rusa,
+los estudiantes ávidos y locos y fervientes,
+los de los tiernos cuellos listos frente a la espada,
+las muchachas que exhiben sus muslos soleados
+sus pechos, sus ombligos
+perfectos e inocentes como oscuras corolas,
+qué se hacen
+mañana qué se hicieron
+qué agujero
+ayer se los tragó
+bajo qué piel
+callosa, triste, mustia
+sobreviven.
+Lo terrible es el borde, no el abismo.
+En el borde
+hay un ángel de luz del lado izquierdo,
+un largo río oscuro del derecho
+y un estruendo de trenes que abandonan los rieles
+y van hacia el silencio.
+Todo
+cuanto tiembla en el borde es nacimiento.
+Y sólo desde el borde se ve la luz primera
+el blanco-blanco
+que nos crece en el pecho.
+Nunca somos más hombres
+que cuando el borde quema nuestras plantas desnudas.
+Nunca estamos más solos.
+Nunca somos más huérfanos.
+PITALITO, HUILA, 1950.
+Libros de poesía: El vuelo del cormorán (1989), Húmedo umbral (1990, 1992), Desolación de la lluvia (1996), Secreta mudanza (2004), Crónicas de Magdalena River (2008), Huellas en el agua. Antología (2011), Cabeza devorada (2016).
+Del río viene la calma
+a inundar
+la selva frágil del asombro
+La incontenible humedad
+de la locura
+La masa quieta
+la cosa que no salta
+Casas vegetales mordidas
+Animales de madera duermen
+abrazados al río
+El día nos divide el rostro
+en secreto
+y en su tiranía
+ojos de zinc en el cielo lavan
+la mueca solitaria del viajero
+Las miasmas los troncos
+continúan su voraz naufragio
+Y el mundo brilla
+en el lomo oscuro de un delfín rosado
+Vengo de la región del copoazú
+el arazá el anón
+la nación de los frutos
+donde con celo se nos identifica
+Las naciones colindan
+hablan como parientes
+Desde el brillante pozo
+de su rostro
+el joven indígena extiende
+las hojas humedecidas de la vida
+Peces rayados como el tigre
+a golpe de hacha
+se convierten en carne disponible
+El sonido ronco
+del ave que se asfixia
+La nave entra lenta a la maloca
+y el centro del universo se conmueve
+Esta nación dispersa
+busca restituirnos
+la primera memoria de las cosas
+En nosotros resplandece
+la delgada cuchilla
+con que abrimos
+el ojo al inocente
+El viajero extiende una carpa
+de lejanas costumbres
+y su mirada marca la memoria
+Todo lo abandona
+en canciones secretas
+cordeles en que avanza
+por un reloj de arena
+La rada iluminada
+del que cambia
+Tajo de lucidez
+en la hierba cortante de los años
+En el golpe de los desembarcos
+emerge la espuma del naufragio
+Con ojo enamorado
+va el viajero en un lomo de niebla
+Bajo el sol palpitante
+un gemido
+oscurece la casa
+La ciega caída de los árboles
+doblegados
+por el baile ebrio de las aguas
+Su cuello verde y silencioso
+rinde el callado presagio del que sueña
+Casa construida con la fuerza de un puente
+en la humedad que avanza
+Alguien pide clavos madera
+soga y alambre
+para afianzar su mundo
+mientras una masa arrastra
+la piel de las cosas domésticas
+La lluvia ensordece
+sobre las maderas
+Y del agua emerge
+el cuello del animal
+y suave
+asciende
+la casa estremecida
+Soy un hombre en el suave verano de los Andes con el resplandor de un tatuaje o una cicatriz que centellea en mi hombro Siento el rumor de las rías de Galicia a mis espaldas Mi mano es mexicana De ella vi salir un jaguar cuando levanté un vaso de tequila sahumado en copal De las esculturas de piedra de San Agustín llevo el falo de un mico bajo el vientre Mis pies se hunden en las laderas volcánicas del Ecuador y a mi cabeza la devora una mujer con la vagina acezante sobre mi corazón
+A mi alrededor esplende el enigma abierto de los años
+Somos la desaparición lenta de la vida Lo que acabamos de hacer es una bruma que avanza hasta perderse Algo en su configuración se difumina aunque tratemos en vano que retorne Un aire cálido turbio indiferente cava su permanencia alrededor del cuerpo que se extingue
+Fragmentos salpican el tiempo inalterable
+BOGOTÁ, CUNDINAMARCA, 1951.
+Libros de poesía: Huracanes de sueños (1983-1984), Gota ebria (1987), Territorio de máscaras (1990), La casa leída, antología de autores universales (1996), Migración de la ceniza (1998), Antología esencial (2001), Memoria absuelta (2004), Estación profética, antología (2010), Oscura música (2013), La caída interior (2017).
+Mi casa
+un barco muerto
+que naufraga
+en las venas
+Para E. M. Cioran, por aquella irrepetible tarde de lluvia.
+En la memoria buscas una casa
+para ocultar tu soledad.
+El viento abre la puerta
+y surges.
+Un vértigo
+o incesante dolor
+está a punto de enseñarte
+la desolación de las aguas.
+Y tú quisieras
+un rezago de luz
+para el pequeño pájaro
+que tiembla derrotado.
+Pero en la noche sabes
+la oscuridad del rito a que te obligas.
+Vuelves
+una vez más hacia la herida
+de las revelaciones.
+Ya nada puede detener al miedo.
+BOGOTÁ, CUNDINAMARCA, 1953.
+Libros de poesía: Que venga el tiempo que nos prenda (1985), Con la venia de los heliotropos (1990), Las puertas de lo invisible (1993), Visibles ademanes (2004), Dominios cruzados (2010), Visibles ademanes. Antología (2013).
+Al amanecer ebrio aún le conoció
+desde ese día quiso atarlo a su cuerpo
+por todos los costados
+pero él hábil y enamoradizo se escabulló
+extranjero en Bogotá, en Estambul, en Florencia
+a cualquier lugar donde llegaba
+su habla inagotable enamoraba a viejos y jóvenes
+las mujeres ofrecían su desnudez para cualquier desvarío.
+Un día en una céntrica calle una mujer olvidada por él
+le llamó por su nombre
+él la miró, sorprendido trataba de memorizar
+un pasaje perdido
+al lado de aquella hermosa
+quien le apuntaba con un revolver.
+Herido en medio del delirio y el gentío
+balbuceaba:
+es la loca, la poeta, la mujer que me inventa.
+Sombras negras me siguen, me persiguen
+empujada por el viento
+la nada el silencio se instala dramáticamente
+sombras huidizas buscan la fundación invisible
+casas destrozadas, concierto de gritos insostenible
+la tierra recorrida, arrasada, abusada
+el hilo de dolor cose unos cuerpos rotos, heridos
+el miedo sopla en los corazones
+las furias abrazan, se adentran, pisotean
+lo que trae la noche asusta al más valiente
+los caballos lloran
+mi corazón roto busca la casa, la fundación invisible.
+Aún siento el frío de aquella noche
+en la puerta del beso
+la noche nos cubría con su manto de seducción y miedo
+tus fuertes manos recorrían aquel cuerpo palpitante
+extasiados traspasaban sus pieles
+las tenebrosas calles perdían fuerza
+no había más
+la noche presenciaba fascinada aquella entrega
+en la puerta del beso
+el amor tenía su lugar.
+I
+Desde un balcón un hombre se asoma a su muerte
+se contempla hermoso en el cemento
+un hilillo de sangre resbala de su boca
+en otro tiempo
+una mujer así lo imagina
+es la quietud, instante impregnado de sonidos
+donde ángeles sin rostros nos empujan al abismo.
+II
+Desde la terraza observo el verde del atardecer
+colinas a lo lejos
+un duende luminoso hace señas desde el río
+un ave juega en las nubes
+el cielo encendido abraza la montaña
+él a las puertas de la ciudad abismado
+tras él gotas de sangre.
+A las cuatro de la mañana
+sobresaltada despiertas con un brazo inmóvil
+tu corazón cansado está agitado
+quiere abrirse como una rosa
+la ventana ahí
+para respirar para encontrarse con el alba
+pero estás asustada
+tu corazón marcha al ritmo de una extraña melodía
+sigilosos los visitantes rodean tu lecho
+presencias, voces, risas,
+el tiempo toca a tu puerta.
+En este pueblo la luz se va temprano
+la gente se sienta en la oscuridad del parque
+un árbol inmenso guarda
+los secretos de habitantes
+siempre distintos a través del tiempo:
+los enamorados y sus locas peleas
+los sigilosos a la espera de su momento
+el ladrón asustado por su sombra
+la viuda lista a la caricia
+el árbol en su maravillosa dignidad
+guarda los secretos de las voces del tiempo.
+PADUA, TOLIMA, 1954.
+Libros de poesía: Hilo de arena (1986), La luna del dragón (1993), El país del viento (1992), ¿Con quién habla Virginia caminando hacia el agua? (1995), Poesía 1974-2004 (2004), Poesía reunida (2017).
+En la punta de la flecha ya está, invisible, el corazón del pájaro.
+En la hoja del remo ya está, invisible, el agua.
+En torno del hocico del venado ya tiemblan, invisibles, las ondas del estanque.
+En mis labios ya están, invisibles, tus labios.
+Qué son las canoas sino los árboles cansados de estar quietos.
+Qué son los postes de colores sino los árboles hundiendo sus raíces en el cielo.
+Qué son los puentes colgantes sino los árboles jugando con el vértigo.
+Qué son las alegres fogatas sino los árboles contando su último secreto.
+Follaje de las ondas que va quedando atrás con el golpe del remo.
+Follaje de sonidos que en torno de los postes enardece al guerrero.
+Follaje de invisibles caminos que comienza en el confín del puente.
+Follaje de humaredas que ascienden en desorden entre las titilantes orquídeas.
+Con granadillo hice el bastón para espantar a los malos espíritus.
+Con la madera del caobo hice las cuentas de un collar para tu pecho oscuro.
+Con fruto fresco del tekiba hice la copa en la que le ofreciste el agua.
+Con la madera del laurel hice esta flecha.
+En Europa es de día pero es de noche en África.
+Al norte del mar está el tiempo, pero está al sur la eternidad.
+Los blancos pueblos industriosos construyendo la gloria del hombre.
+Las negras lanzas nervadas custodiando la roja luna.
+Las blancas piedras con forma de ninfas danzando en la nieve.
+Las melenas de oro, las pieles rayadas, las criaturas de cuellos larguísimos como si fueran sueños.
+Al norte del mar el insomnio en la noche, al sur la siesta en la tarde.
+Al norte está la razón estudiando la lluvia, descifrando los truenos.
+Al sur están los danzantes engendrando la lluvia, al sur están los tambores inventando los truenos.
+La enorme luna blanca está tan cerca del horizonte que las hierbas se inclinan,
+y el bisonte se duerme en un incendio frío bajo los invertidos desiertos,
+y el grito del amor podría quebrar este cristal y esparcir sobre el mundo
+informes monumentos de jade blanco y grandes rocas del color de las perlas.
+La tibia la joven la firme doncella se interna en el país de la sangre fértil,
+yo soy el bendecido por la miel de sus brazos en la penumbra,
+y una sección rasgada en la piel de la tienda deja ver la maciza blancura,
+el fulgor que sostiene en el cielo la continuidad de este sueño.
+Abrázame que vienen las grandes paredes de hielo,
+bésame para que una sombra de labios me salve en la sequía,
+ámame para que mañana una antorcha disperse a los lobos,
+canta o reza en mi oído después del amor para que en la luna no se sequen los ríos.
+Yo vine a la conquista de la selva, y la selva me ha conquistado.
+Aparto con las manos los enormes ramajes,
+miro a solas las encendidas flores con forma de pájaros,
+la extrema contorsión de la serpiente herida
+que las nubes parecen reflejar en el cielo.
+Nada es piedad aquí, nada es dulzura.
+Si son crueles los monjes en los penumbrosos claustros de España,
+si son degolladores los reyes y envenenadoras las reinas
+en sus artísticos salones llenos de lienzos y de lámparas,
+si son perversos los obispos y lascivos los papas
+en la nube de mármol de sus tronos romanos,
+si son despiadados los clérigos, que leyeron a Homero y a Séneca,
+si son salvajes los capitanes que comen la carne cocida,
+salpicada de jerez y de orégano,
+si bajo Europa entera aúllan las mazmorras,
+¿cómo puedo ser manso en estas tierras,
+ceñido por las selvas impracticables,
+lejos de esos palacios tapizados por la letra y la música?
+He decidido ser un tigre.
+La selva invade el alma como un vino.
+Aquí no hay bien ni mal sino el zarpazo.
+La rauda flecha del halcón hacia la comadreja de aguas,
+el estupor del conejo salvaje ante el bostezo de la enorme serpiente,
+el salto de la hormiga roja escapando un instante de las fauces de la salamandra,
+la innumerable y cíclica y recíproca voracidad
+de la gran selva de oscuros dioses que se alimenta de sí misma como un dragón de fiebre.
+El rey está muy lejos, gobernando sus yermos de Castilla,
+sus puertos que miran al África, sus chambelanes obsequiosos,
+sus espejos prietos de cortesanos, sus olivares retorcidos como doctrinas,
+su orgullo salpicado de galeones, sus panoplias marchitas
+(en cada daga sangre de un viejo amigo)
+y la tierra gime de leones españoles desde el río Sacramento hasta los arrozales de Manila,
+desde las charcas fétidas del infierno hasta las últimas plumas de los ángeles.
+El rey es rey del mundo, pero la selva es mía,
+y ese ojeroso príncipe de piel de cera y manos puntiagudas
+no podría avanzar con sus tacones de nácar por estos riscos de tristeza
+donde la carne pierde toda esperanza;
+no podría aventar con sus abanicos de pavo real
+en los húmedos aires a estos mosquitos rojos que prodigan la fiebre,
+no hundiría jamás sus tobillos lechosos
+en los pantanos infestados de dientes.
+Déjame a mí el palacio de estos atardeceres de tormento que se parecen a mi alma,
+donde bestiales tropas me adoran de miedo,
+donde debo mirarlos como un buitre para que no me maten,
+donde los últimos ángeles de mi infancia se descomponen en las ciénagas tibias,
+donde los hombres solos, desprendidos del barco de los siglos, aprenden a ser crueles,
+a combatir el cielo a dentelladas, a recelar en el amor la emboscada.
+Selva monumental, aire de flechas súbitas,
+humaredas que traen olor de extrañas carnes,
+ancianos indios extasiados de ojos amarillos
+que miran como reyes o santos las vacías regiones del cielo,
+y diente de jaguar para la suerte,
+y montones de rojas semillas maceradas que me harán fértil,
+y los senos oscuros que penden como frutos,
+y la rana que se hunde en su reflejo, y bóvedas de frondas meciéndose en el agua.
+Descendemos gritando por los ríos violentos en barcazas pesadas de odio.
+Sé que al darles la espalda, estos hombres me miran como perros.
+Sé que estoy afilando el cuchillo que pasarán por mi garganta.
+Hemos dejado un rastro de cadáveres desde las sierras de Mérida,
+por los llanos resecos, por las enloquecidas serranías,
+un rastro de caseríos en llamas, alaridos de madres ya sin destino,
+rostros atónitos debajo del agua que un remo empuja hacia el fondo,
+pero qué puedo hacer si la selva me ha trastornado,
+me reveló las bestias que habitaban mi carne,
+si sólo sé mandar y codiciar todo lo que pueda ser mío
+y aquí cada ramaje se opone a mis designios;
+qué puedo hacer sino amasar el oro de estos pueblos brutales,
+y ser el rey de sangre de estas tardes de lástima,
+y poner al tucán de pico extravagante sobre mi hombro
+y coronar de flores como incendios mi cabeza aturdida,
+y declarar la guerra a las escuadras imperiales que cubren los océanos,
+con esta voz que grita en la selva y que jamás los alcanza,
+y ser el rey de ultrajes de estos soldados rencorosos
+hasta que sus cuchillos se apiaden.
+GUAMO, TOLIMA, 1956.
+Libros de poesía: La ciudad que me habita (1989), Ritual para las noches (1997), Dios sobra, estorba (2006), Un día maíz. Antología (2010), Rostro de tierra (2011).
+Antes que del vuelo de la mariposa supiste de la infamia. Te enseñaron a no lanzar la flecha para evitar el arrepentimiento. Te dijeron que tenías que inventar una familia y la conseguiste completa para los asesinos. No esperaste los hijos de tus ganas. Viejo como estás, no llorarás por los que no nacieron, sabes bien que de ellos es la gloria de la eternidad.
+UNO.
+Caídos en el rostro de las flores eligen su próxima cicatriz en las nubes del cielo.
+En los bolsillos llevan la razón, la ración exacta de cada porción de tierra que alumbra.
+Algunos buscan el primer lugar para el sacrificio, lo que no saben es que sus aplausos son la señal.
+Que en cada aplauso un árbol pierde sus ojos.
+DOS.
+Hay círculos que siguen en las cabezas, en el eco del platanal. Entre un banano que crece alguien encontrará el dedo meñique del antiguo dueño de la tierra.
+Sube y baja la música carcajadas de los demonios que abren ventanas para vomitar notas.
+Hay jaulas para los pájaros muertos donde quedó el aleteo de la ausencia.
+Es preciso revisar en la memoria los rumbos del mar donde el agua es sangre descubierta.
+TRES.
+Se han extraviado las llaves de las casas en ruina.
+Lejano y disperso el nombre de las calles, los hombres marchan con la primera letra de un posible encuentro para el territorio de la vida.
+Los ejércitos aprenden los pasos de la marcha fúnebre, pero olvidan el canto que aplastan sus botas.
+Los homicidas de un suicida tienen fortuna. Nunca se sabe de sus rostros, aunque se hacen necesarios para el concierto de culpas. Al Estado no le importan los suicidas, la Iglesia los destierra. Los suicidas se llevan las mejores conclusiones.
+Saco el último vestigio en alas de mariposas.
+Enjabono y tuerzo.
+Al tacto del viento con mis manos
+un olor confuso se aproxima por la acera izquierda.
+Lo guardo,
+trato de meterlo en la taza del baño,
+pero en remolinos es vaciado a mi boca.
+Tiento,
+palpo cada pliegue del pecho.
+Hace falta mucho detergente
+cuando mi país hasta en la ropa duele.
+El otro día, en la Casa de Justicia ladró
+cuando las llamas le quemaron el hocico.
+Olió a los que en fila fueron trasladados
+a la casa ciega de la esquina,
+donde muchas veces batió la cola
+en desfile militar.
+Es viernes, el viejo Lázaro perro de andén
+entra a un restaurante y es retenido,
+lo que menos quería era un expediente
+le confirmaría ser hombre.
+Ahora todos le miran, le señalan,
+le hacen advertencias, posibles condenas,
+él busca su cola
+y las dos patas que dejaron como huellas.
+Firma,
+llora y necesita un abrazo.
+Llora, firma y busca un pañuelo,
+firma, llora y pregunta por un beso.
+El hombre que le acompaña
+gruñe como él lo hacía antes.
+Lázaro sólo llora y firma.
+La perrita de humo en los ojos
+escarba al otro lado de los barrotes.
+Afuera leen las listas, Lázaro no se escucha.
+MEDELLÍN, ANTIOQUIA, 1957.
+Libros de poesía: Para olvidar de memoria (1982), Habida palabra (1987), Voces de Baguí (2004), Cartas al muerto (2014).
+Es peligroso vivir, tú ya lo sabes.
+Pero estar muerto es un riesgo mayor.
+De orillas contrarias nos miramos.
+O te miro, porque tu atención está puesta
+en otras cosas.
+Te extraño en el vórtice del miedo.
+Quisiera abrazarme con tu brazo,
+besarme con tu boca,
+saberme guiado por tu voz.
+Pero eso no es posible, todavía.
+(De Cartas al muerto)
+¿De qué hablábamos cuando no hablamos?
+casi no recuerdo.
+Lo hondo, lo oscuro, los nombres de los árboles
+nunca se pronunciaron.
+Pero estaban ahí.
+Los padres y los hijos conocen de esas cosas.
+Más nadie.
+Porque su amor es temeroso,
+vigilante en los gestos, preciso en las palabras,
+sabio y exacto:
+con la certeza de quien sabe que la destrucción es solo
+un fantasma de fantasmas.
+(De Cartas al muerto)
+Como un tumor que crece en la base de la lengua
+mis voces se pudren.
+Me siento tan solo.
+No soy fuerte, lo sabes.
+Apenas me disfrazo un poco de héroe,
+otro de mártir
+y un resto de desesperanzado.
+Acompáñame ahora
+que la sinuosa vida se ha escondido
+y la gris muerte otea desde las terrazas.
+(De Cartas al muerto)
+Las abuelas llevaban la luz entre los dedos.
+Clara era un bosque de rumores.
+Entraba al cuarto,
+y empezaba la magia. El mundo nacía cada noche;
+el amor era fresco; la vida no cesaba de inventarse.
+Mi abuela cantaba
+canciones perdidas en algún pasadizo de la sangre.
+La veo sobre el tiempo,
+fundando noches que nadie más ha trasegado.
+Una cierta certeza me emociona:
+con ellas puedes hablar de nuestros miedos.
+(De Cartas al muerto)
+MEDELLÍN, ANTIOQUIA, 1958.
+Libros de poesía: En la posada del Mundo (1985), La casa sosegada, Sanguinas (2002), Breviario de Santana (2007).
+Crujen astillándose al patinar
+por el suelo desigual de la pescadería
+los angulosos témpanos de hielo;
+y la alegre muchacha que los impulsa,
+cubierta con su peto de hule,
+me mira sonriente abanicando
+sus manos enrojecidas por el frío.
+Se agita en medio de la barahúnda,
+y luego, doblada sobre el balde de aguas turbias,
+refriega con el cepillo de púas,
+mojarras y lenguados;
+y las escamas que saltan
+coronan por un instante,
+con un equívoco esplendor de abalorios,
+su cofia enmugrecida.
+Apresurada se interna en la bodega
+de sábalos rígidos.
+Vuelve,
+cierra con energía
+los macizos picaportes
+trayendo algo de humo
+bajo su delantal de frío.
+Mientras atiende a los clientes,
+sopla apartando los cadejos de pelo
+que se deslizan en su cara,
+la festiva muchacha de la pescadería.
+Bella adolescente aterida,
+¿Qué rostro acariciará en la noche
+con sus manos olorosas a mares y a limón?
+Y desnuda, en la penumbra,
+¿Para quién sonreirán sus dientes,
+como un cardumen luminoso,
+en lo hondo de un cantil?
+A las nueve y media
+al salir de las clases nocturnas
+—que pagan con el trabajo del día—
+van bajando por la calle hacia la avenida
+las diligentes secretarias.
+El sonido de sus tacones finos
+resuena en los andenes
+poblando la calle con un eco
+de potrancas nerviosas,
+y el roce de sus medias de seda
+es ya un preludio de su modesto lecho.
+Comentan con tal ánimo
+la materia de sus clases
+y se asombran con tal gravedad
+ante los prodigios
+que les han sido revelados,
+que uno siente en verdad
+que el mundo gravita
+merced a sus elementales nociones.
+Se despiden de prisa
+frente al bus,
+buscando apuradas el pago en su cartera,
+y se ausentan
+mientras la noche, compasiva y terrible,
+a todos nos borra.
+Y si aquella noche
+yo no te hubiera visto
+en medio del tumulto
+en la galería de arte
+donde se exhibían
+viejas fotografías del cine mexicano
+Y si no hubieran estallado
+las trompetas del mariachi
+en la primera planta
+Y si no te hubieras puesto con tanta gracia
+el sombrero de charro
+que le arrebataste al que tocaba el guitarrón
+Y si no me hubieras pedido
+el emblemático cigarrillo aquel
+qué hubiera sido de nosotros
+en todos estos años
+Qué hubiera sido de nuestros cuerpos
+que ahora se buscan con urgencia
+A dónde hubiera ido este amor
+que hoy ríe y riñe en la cocina
+Ah! fragilidad de la vida
+apoyada en la levedad de lo fortuito
+Ya ves
+es tan simple tu cuerpo
+es pálida y común
+la piel que cubre tus huesos
+las diagonales clavículas
+las sabidas costillas paralelas
+el vientre liso
+y la tensa herida original
+el ombligo
+más abajo el áspero vello
+con su olor de mares repetidos
+las inhóspitas rodillas
+y los míseros tobillos
+que anticipan tus pies desconsolados.
+Ya ves
+es tan simple tu cuerpo
+pero a mis labios abrasados
+tu cuerpo es un templo encendido.
+Nos detuvimos
+en una curva del camino
+en donde hacía una semana
+los habían matado.
+Unos hombres hoscos
+estaban allí.
+En el piso había unas cruces blancas,
+con las fechas
+y los nombres.
+Nos conmovió la escena,
+pues pensamos en el pequeño túmulo
+que allí se erigía.
+Pero no era así.
+Luego supimos
+que eran los asesinos
+que habían vuelto,
+para arrancar las cruces y romperlas,
+poniendo odio sobre el odio.
+SANTA CATALINA DE ALEJANDRÍA, BOLÍVAR, 1954.
+Ha publicado los poemarios: El oscuro sello de Dios (1988), Lunación del amor (1990), En el traspatio del cielo (1993), La estación de la sed (1998), Sacrificiales (2004), Muerte y levitación de la ballena (2010), Obra reunida: Oración del impuro (2004), Obra poética (2010), La pupila incesante 1988-2013 (2013).
+Lo eterno está siempre ocurriendo
+ante tus ojos
+Vivo y opaco como una piedra
+Y tú debes pulir esa piedra
+hasta hacerla un espejo en que poderte mirar
+mirándola
+Pero entonces el espejo ya será agua y escapará
+entre tus dedos
+Lo eterno está siempre en fuga ante tus ojos
+Con la fruta akki de nada vale la impaciencia
+No pretendas forzarla
+No intentes el vano recurso de madurarla con los dedos
+o el más vano aún de envolverla
+entre viejos periódicos
+Pueden ocurrir equívocas y dolorosas señales
+Ella se te dará a su debido tiempo
+Entonces abre su pulpa como una jugosa corola
+O no se te dará nunca
+Así también el asunto con Dios
+Por algún divertido arreglo
+los dos muchachos han dividido en dos
+la mantarraya
+como si fuera una hoja de papel
+y ahora cada uno lleva su parte
+colgando de la mano
+Ya nada queda de la gracia que el animal
+exhibe en los acuarios
+Ondeando, sumergiéndose, elevándose en el agua
+todo su cuerpo como dos extrañas alas
+Mientras la ofrecen a lo largo de la playa
+los dos muchachos
+aseguran que con ella se prepara un excelente
+y vigorizante cocido
+Las dos partes siguen vivas
+A veces una de ellas levemente se estremece y aletea
+como si una parte reclamara la otra
+O como si conservara alguna oscura memoria de su vuelo
+La inmovilidad de la mariapalito podría haber dado
+a ciertos filósofos
+razonamientos más convincentes que el de la flecha
+o aquel otro más divulgado de Aquiles y la tortuga
+Ella no lo sabe
+Si lo supiera luciría más filosófica de lo que parece
+Todo llama a su transformación, nada quiere permanecer fijado a su ser
+el poema pide ser prosa
+la piedra pide ser agua,
+el horizonte pide ser línea vertical
+Pero la inmóvil mariapalito solo quiere ser mariapalito
+Muy flaquísima Señora del límite, del umbral
+no sabe que, en realidad, ella es el más fino argumento
+contra el estatismo que su apariencia pregona
+que, sin que lo haya pedido, siendo un insecto de cuatro patas
+algo dentro de ella, algo remoto, la mueve a ser palito
+Por eso se llama así
+Pero eso tampoco parece saberlo la mariapalito
+El carnicero se va en lenguas
+hablando de las bondades de cada una de las carnes del animal. Casi
+saborea las palabras
+El cliente señala difuso un punto en el dibujo que se exhibe en la pared
+donde sabiamente aparece seccionada la res en sus diferentes partes
+para golosa guía del comiente
+Sin duda el comido no ha sido consultado sobre la publicidad
+de sus vísceras
+Ah, el comiente
+Con sus pulcros caninos, sus radiantes incisivos y sus 356 molares
+Pero hay algo de torva beatitud en la demora con que, a veces, el carnicero
+rasga una entretela, contempla al trasluz y retira delicadamente
+un trozo de pellejo
+Quizás, en esos instantes, alguien dentro de él ensueña:
+un día cualquiera
+un distraído arcángel, confundido en el tiempo, vendrá y me relevará
+de este sucio mandil, detendrá mi mano en el aire de la mañana y dirá fulgurante:
+basta, ya tu fe ha sido probada
+El cliente, recostado en el mostrador, lo mira con expectante fulgor
+Y el ensoñador quisiera indagar ¿acaso eres tú mi liberador?
+pero dice oferente: ¿palomilla o punta de nalga?
+Ahora, el carnicero tararea indolente mientras pule sus enormes cuchillos
+A Juan Calzadilla
+Rara costumbre la del cangrejo ermitaño
+Se le va la vida buscando caparazones de otros moluscos latas, recipientes vacíos
+toda suerte de objetos cóncavos abandonadas por sus antiguos huéspedes para instalarse en ellos
+Es posible que todo se deba
+a una compulsión turística por la novedad
+O a un síndrome de inestabilidad casi metafísica
+O a simple ejercicio peripatético de quien tiene
+demasiadas patas que ejercitar
+¿O habrá algo más de fondo en todo esto?
+Quizás convenga preguntar
+al secreto cangrejo ermitaño que habita
+en cada uno de nosotros
+Ese que, sin duda, acaba de escribir este poema
+MEDELLÍN, ANTIOQUIA, 1957.
+Libros de poesía: Libro de poemas (1987), Breves días (1992), Pequeño reino (1998), Espacios en blanco (2000), Libreta de apuntes (2006), Hasta el fin de los números (2012), Una palabra cada día (2015).
+La idea era
+beber un poco
+ponernos alegres
+pero nos emborrachamos
+en exceso
+y lo que hicimos
+fue tener una opinión
+demasiado buena
+de nosotros mismos
+CARAMANTA, ANTIOQUIA, 1959.
+Libros de poesía: De viaje (1994), Hay que cantar (1998), La poesía es un viaje (2004), El poeta es quien más tiene que hacer al levantarse (2006), Los días son dioses, antología (2013), El poeta da una vuelta a su casa (2017).
+Un Tren
+—recuerdo—
+que presuroso por las fincas del Otún
+anunciaba su llegada a casa por los rojos
+naranjales del solar
+Un tren que venía cargado de partidas
+y distancias
+montes pueblos
+ríos
+lo desconocido pasando raudo
+No sé si fue real o un sueño
+Pero prefiero pensar
+que sucedió:
+la larga hilera de vagones llamando
+la tarde acalorada de naranjas
+el trote rápido del niño
+ganando con impaciencia los barranco.
+Ante mí veo lo que un día se borrará para siempre:
+colinas de altos pastos rojos
+un río de brillantes peñascos
+una montaña escasa de luz
+y otra cumbre más distante donde ya es la noche
+Un cielo color granate sombra
+y un viento que entra con sus pájaros en el crepúsculo
+también de viaje
+El temblor de los platanales en la carretera
+las aguas estancadas en las zanjas
+los abismos por los desfiladeros
+El oscuro sonido que se hace debajo de los árboles
+y la última luz viva de la tarde
+todo en viaje hacia la noche
+Ante mí veo lo que un día se borrará para siempre
+Sigo los buses que viajan veloces en la noche
+cuando la tiniebla es más cerrada
+y apenas los distingue
+el destello de las luces
+No dicen a dónde van
+ni de dónde vienen
+y a nadie dan razón de los asuntos de sus viajes
+Pasan simplemente
+cada vez más rápidos y distantes
+Sigo sus faros que trasnochan
+y centellean
+entre las montañas
+hasta extinguirse
+Las estrellas cumplen arriba su destino
+Pero más hermosa que la luz inmóvil
+es la luz que huye
+Todo el color del lienzo es nieve.
+Nieve sobre las cumbres, por las colinas, en los bajos tejados de la casa solitaria.
+En el camino que se curva y que nadie recorre, nieve.
+Y en el recodo de un río, un árbol pelado de hojas sostiene apenas sus varas.
+Y sobre una de las varas una pequeña mancha roja.
+El hombre que pasa y es sólo una mirada
+¿de qué lugar viene
+qué amigos frecuenta
+por cuántos hijos ríe
+de cuántos muertos vuelve?
+El hombre que pasa y es sólo un gesto
+¿qué oficio desempeña
+qué moral defiende
+a qué edad marcha en este intrincado camino
+de mañana?
+Yo lo veo seguir sin saludarme
+sin despedirse
+confundiéndose entre la gente después de ser yo
+para él
+lo mismo:
+el hombre que pasa y es sólo una mirada.
+SAHAGÚN, CÓRDOBA, 1961.
+Libros de poesía: Conjuros del navegante (1988), El edén encendido (1994), Con el perdón de los pájaros (1996), He venido a ver las nubes (2007), Evangelio del viento. Antología (2008), Corazón de pájaro (2014).
+Nadie se baña dos veces en la misma lluvia.
+La lluvia es un río de pie que derrama todos los secretos del cielo
+Limpia la soledad de los ángeles y devuelve peces guardados en las nubes.
+Lava mis pensamientos en mi refugio
+silencioso de la montaña
+soy como el niño descalzo bajo la lluvia
+el hacedor de preguntas se detiene ante el agua
+y sabe que algo maravilloso puede ocurrir
+si la piedra suspende su silencio y empieza a revelar
+lo que aconteció la noche antes de la vida
+los efesios me llaman El Oscuro
+tal vez porque descifro enigmas del cielo y la tierra
+porque bebo agua fresca en la cuenca de una piedra
+porque me alimento con un poco de harina de centeno
+porque aprendí a esperar
+como un recién nacido
+hasta encontrar lo inesperado.
+Oro en la penumbra del monasterio
+y la luz del cielo resplandece en mis manos.
+Oh, Dios
+yo que he visto tu inocencia
+en la claridad del agua bendita
+y en los panes dorados del desayuno
+y en el silencio de la medianoche
+que agita las hojas de los árboles distantes
+como si secretearan un murmullo
+pienso que somos frágiles
+y los árboles lo saben.
+Desde la mudez de su sacrificio
+nos compadecen y florecen
+para recordarnos que también tienen ilusiones
+que el hombre es una hoja en el infinito
+un viento la suspende y la borra.
+Creo en la magia que deviene
+de todas las criaturas que palpo
+la madera silenciosa de la puerta
+que sueña en el álamo
+y en el bosque perdido de su infancia.
+Oh, Dios
+has venido en esta mañana
+como un pájaro
+a anidar en la palma
+de mis manos.
+* El monje irlandés Kevin, del siglo VII, incubó un pájaro que anidó en sus manos extendidas mientras oraba.
+Allí donde el silencio
+se parece a tus ojos de atardecer
+Sahagún
+allí donde el viento desnuda
+su sonata de hojas
+allí donde la tierra llora
+un susurro indio y amoroso
+allí donde el verano
+duerme sus hojas secas
+en la tibieza de las chamarías
+de color amarillo y café
+allí donde tengo enterrado mi ombligo
+de ángel bajo los mamones
+allí donde me han nacido alas
+y te espero.
+ATACO, TOLIMA, 1962.
+Es autor, entre otros, de los libros: Días sonámbulos (1988), Rumbos (1993), Surgidos de la luz (2000), Voy a nombrar las cosas (2000), Grafías del insecto (2005), La quinta del sordo (2006), Obras de mampostería (2007), Música lenta (2015), Bajo el brillo de la luna (2015).
+Que algo suceda en la parte oculta de la tela:
+un crimen por ejemplo, y en la escena
+unos ojos al revés y una oreja vendada.
+Todo ocurrido como en un día sin fecha.
+Sólo así nos regalas la confianza
+de que la culpa no es del cuchillo que mutila,
+sino de la mano que trazó, de un crimen, la gloria.
+Está en el bosque,
+se va a abrir en flor, en pájaro,
+se va a doblar en cuchara.
+Le roba a Dios la vasija del hombre
+donde bebe la pócima amarga.
+Asciende en la oscuridad buscando el árbol,
+si se le acecha, fácilmente puede confundirse
+entre los pájaros del ramaje.
+Señora del jardín,
+le acaricia la cabeza a los jabalíes que amamanta.
+Viaja desnuda a la claridad lunar.
+Forastera del abismo, también conoce sus íntimas negruras.
+Ella nos condena
+a huir de su rostro en el espejo.
+Abrazados en las aguas
+Fluyen serenos en el mismo espejo,
+Decapitados en mitad del jardín
+Ahora hermosos cumpleaños para las aguas.
+Anoche fueron arrojados desde el barranco
+Heridos en el beso,
+Vueltos a una navegación tranquila,
+Inflados de deseo, hasta que la orilla
+Los detuvo.
+Sobre sus cuerpos soleados cayó negro el vuelo
+Y todavía el amor no pudre sus carnes.
+Hay cosas que a veces me obligan a desaparecer.
+Por ejemplo, el deseo de comer gente
+Hace que me meta hasta el centro de las multitudes
+Y al rato la multitud
+Casi que ha desaparecido por completo.
+Sólo dejo por fuera algunas personas de mal sabor,
+No aptas para una buena culinaria
+Y en completo desprestigio para el paladar
+De un buen cocinero
+Que desaparece de sus asuntos personales
+Para lanzarse a la calle con su cuchillo
+Y entrar a la multitud,
+Como lo viene haciendo hace años
+Cuando descubrió en su oficio
+Que la carne de cerdo ya no es tan grata a los paladares
+Como otros cortes superiores.
+Por estos días han desparecido muchas personas
+Y los restaurantes están repletos.
+Esta fama me ha convertido en un hombre virtuoso,
+En el cocinero perfecto,
+Experto en una carne superior al cerdo.
+Sobre los desaparecidos se dice poco,
+Están bajo una capa de silencio casi obligado.
+Mi traje blanco de cocinero no delata sospechas
+Entre los comensales, y a la hora de preparar las carnes
+Soy más ángel que asesino.
+No despierto ninguna sospecha
+Entre los miembros del cuerpo de seguridad del Estado
+Que en las horas más lúgubres llenan el restaurante.
+Mis comensales preferidos no sospecharán
+De un ángel con un cuchillo
+En un restaurante.
+Blanco es el delantal de la muerte.
+TUNJA, BOYACÁ, 1962.
+Libros de poesía: Canción desnuda (1985), El ojo del silencio (1985), Entre la oscuridad y la palabra (1991), Animal de baldío (1999), Pirómana. Antología (2002), Palabras escuchadas en un café de barrio (2005), Puertas entornadas. Antología (2010).
+Como el cantante de una orquesta pobre
+que achispado y alegre
+quiere mezclarse con los dueños de la fiesta
+bailar
+reír con ellos
+y es rechazado fríamente con un
+«Usted a lo que vino fue a cantar»
+Así el poeta en la fiesta del mundo
+Para mis anfitriones pasados y futuros, a manera de desagravio
+Para Gustavo del Castillo, mi padre
+I
+Ese ejército creciente de espejismos y fantasmas
+que lentamente se apodera de la tarde
+y te persigue con saña por las calles
+que no te da un respiro
+que te acosa
+Canta la llegada de los sueños:
+II
+Y entran en ti sin anunciarse
+bellos fantasmas de ágil cuerpo
+recuerdos como de humaredas lejanas
+recuerdos dulces como leopardos o panteras
+dulces dulcísimos
+como aquellas mujeres que no pueden parar la miel
+que salta a borbotones de sus senos…
+III
+De nada te va a servir el revisar con gesto preocupado
+tus portafolios y papeles
+de nada beber café
+y leer novelas policíacas hasta muy altas horas de la noche
+o caminar en pantuflas encendiendo y apagando las luces de la casa
+nada vas a lograr con condenar todas las puertas y ventanas
+no hay cerradura que se resista o haga frente
+a ese ejército de espejismos y fantasmas
+que canta la llegada de los sueños
+Duerme…
+El que es pasajero y nunca emprendió viajes
+a esos lugares de donde llama su alma
+viaja ahora en este poema
+R. QUINTERO
+Para Adriana, para Robinson
+pasajeros de estos versos
+I
+¿Quién me podría haber dicho que alguien iba a llorar por mí
+recorriendo las calles de Berlín Oriental?
+Por mí que
+sin lamentarlo mucho
+soy sólo un hombre de este barrio
+y nada sé de viajes
+de países lejanos o aeropuertos
+II
+Tarde a tarde
+en medio de la lluvia
+o iluminados por el sol del ocaso,
+mis amigos y yo
+escuchamos con una extraña nostalgia
+tristes cantos que hablan
+sólo de despedidas
+cantos de viajes
+con los cuales mojamos como con una lágrima
+la reseca piel del tedio
+Cuando llega la noche
+y nuestro barco iluminado empieza a oscilar dulcemente sobre el barrio
+los viejos marineros de la quietud
+viendo brillar el faro de la alegría
+brindamos
+con los desconocidos
+mientras les pedimos que nos cuenten
+la historia de sus vidas…
+III
+¿Quién me podría haber dicho que alguien iba a llorar por mí
+recorriendo las calles de Berlín Oriental?
+Por mí que nunca he conjugado versos como partir o como retornar
+Por mí que ahora celebro
+con este torpe canto
+el ser tan sólo un hombre de su barrio
+aunque a estas alturas de la noche
+ya no recuerde quién…
+un carpintero en su rincón tal vez
+un zapatero o un mecánico o quizás aquel sastre
+que ve pasar los años y los años
+arrullado por la ronca voz de un viejo aparato de radio…
+IV
+¿Quién me podría haber dicho que alguien iba a llorar por mí
+recorriendo las calles de Berlín Oriental?
+Por mí que a duras penas mascullo el idioma de los viejos
+y acaso sólo sea
+este puñado de versos
+esta conversación en español con los últimos pasajeros del café…
+PAMPLONA, NORTE DE SANTANDER, 1962.
+Libros de poesía: La nada (2000), Un leve mandamiento (2002), Diario del entomólogo (2003), El vuelo inmóvil (2003), El derviche y otros poemas (2006), Tratado de cielo para jóvenes poetas (2008), Herbarium (2011), Los ojos deseados (2011), El Bosque desnudo. Diario oculto (2013), Pequeña historia de la fotografía (2015), Los cuadernos del inmunólogo Miroslav Holub (2016).
+Dios espera en la parada del autobús
+Me encuentro con quien me encontré ayer
+La imagen que tomé ayer de Dios
+se superpone a la imagen que tomo hoy
+Así gana profundidad el milagro
+gana densidad y perspectiva la fe
+Así con Dios nos vamos conociendo
+Las hojas son las palabras de los árboles
+Míralas caer como pensamientos
+y romper en su corto vuelo
+la percepción de la realidad
+Cada árbol escribe un cántico
+hoja por hoja
+en un verdadero desprendimiento del yo
+Viendo un árbol en otoño
+alguien podría interpretar
+que la desposesión está aquí
+que lo impronunciable
+busca sin cesar un punto de apoyo
+El árbol en cada hoja
+se mira pensar y, al pensarse,
+se desvanece.
+La simplicidad melancólica de la botella
+La humildad resplandeciente del embudo
+La discreción alumbrada de la jarra
+Y nada más. Nada más que la infinitud de una taza
+que el extraordinario instante de una cafetera
+que la mágica normalidad de un vaso
+Pero sobre todo la trepidante verdad del blanco
+ese espacio entre las cosas que es muda presencia
+ese vacío que amenaza con volverse luz
+SOCORRO, SANTANDER, 1964.
+Libros de poesía: Naufragio de luna (1990), Jardín de sombras (1994), El sueño de la otra (1997), Memoria de aprendiz (2011), Malabar en el abismo. Antología (2012).
+II
+Sabía del encuentro
+aun antes de producirse.
+Tan cercana a la sombra
+tan a la orilla de la luz.
+Aérea,
+sí,
+pero en balanceo hacia el ocaso.
+III
+La huérfana baila en la solitaria habitación
+y da vueltas a la cuerda que ata su destino
+Al otro extremo
+alguien espera
+para darle de beber y apretar el nudo.
+Para Karin Kuhfeldt
+Cuando comencé a viajar,
+no pude resistir la tentación de parar
+en la estación equivocada.
+Pequeño pueblo de bombilla en la escalera,
+habitar cualquiera de tus casas era bailar
+en una ronda eterna de gaitas y tambores.
+No importaba la lengua arenosa,
+ni el calor colándose en la pared de la cocina.
+Bastaban eso sí los olores de la tierra,
+la lentitud descalza en el centro de la plaza.
+Nadie tenía nombre
+y sin embargo todos se llamaban.
+Las mujeres pintaban sus labios
+en punto de las seis
+y los hombres aplastaban fichas
+en medio de los gritos y la fiesta.
+Pero un día llegaron los falsos monjes
+a pintar con aerosoles
+agujeros negros en tu cielo.
+Pequeño pueblo,
+ahora que vuelvo con el camino despejado,
+ahora que la brújula señala el norte sin equívoco
+hay algo que no entiendo,
+todos callan
+y una fila de cantadoras
+con velas en las manos
+alumbran la marcha
+que aleja a los niños
+de la prometida tierra.
+Ocupas este espacio,
+que descansa tu espalda.
+Antes de ti, otros vinieron
+y aunque no lo creas,
+tengo memoria.
+Cuando te vayas
+habré guardado de ti,
+la pequeña historia que relató el instante.
+Sé que no te llevas nada de mí
+y yo,
+afortunada,
+he contenido la esencia de tu espíritu.
+Este parque es mío,
+como yo le pertenezco,
+y el tornillo que cayó
+no me ha quitado la fuerza.
+Tengo la suerte de habitar los cuerpos,
+más no la virtud del movimiento.
+Pero mi vejez es de roble
+y, al final,
+puedo encender la hoguera.
+Ya no sobre esa mano
+Ya no sobre la mano que era mía
+y abandonó de pronto el universo
+Amor,
+el océano está aquí
+al otro lado de la habitación,
+en la pared que se nos viene encima
+en el sudor que nos separa.
+Un sueño aleja por momentos
+la nave que se mueve.
+Oprimidos contra el miedo.
+Emergentes,
+náufragos.
+Opuesto a lo que algunos
+puedan pensar o escribir
+la poesía sirve para profanar.
+Y este verbo es mucho más
+que sacar la tierra de los muertos
+o llegar hasta el tú después de excavar en el yo
+o espiar por la rendija del paraíso.
+Profanar es habitar el silencio
+Para darle forma de boca roja.
+El viento silva su nombre.
+Y no es de noche.
+Sólo es un día que sigue al otro.
+Y está de vuelta.
+No es esta la calle.
+No es esta la casa.
+La puerta no abre con la misma llave.
+Sin embargo, es el mismo paisaje que se mueve,
+el otro país,
+la otra ciudad,
+los de siempre.
+Y un cuerpo extraño en el lecho,
+y una cabeza en medio del bautizo
+y ese silencio que se lleva el río.
+CARRAIPIA, LA GUAJIRA, 1965.
+Libros de poesía: Encuentros en los senderos de Abya Yala (2000).
+En Talourumana cuelgan, a mi llegada, un chinchorro de curricán
+y me ofrecen agua de maíz amarillo para refrescar las palabras.
+Allí encuentro a mi joven primo Arietush,
+hablando, desde el sueño. Con los comejenes de la enramada.
+Al saludarlo preparamos viaje hacia el cementerio familiar, en Epitsü.
+Cuatro chivos rondan, sigilosos, nuestra conversación.
+El anciano Saachon humedece a los caballos
+y nos despide con dos botellas de Ishiruna.
+Los niños nos gritan:
+¡Van hacia las estrellas!
+¡Van hacia las estrellas!
+Y lanzan sus flechitas al cielo
+que caen vencidas al pie de un árbol de olivo.
+Desde el camino nos reímos, pues, sólo regresaremos
+cuando Iwa (las Pléyades) vuelva a iluminar.
+Nací en los senderos del sur de Abya Yala: la serpiente y el jaguar me recibieron del misterio suficiente… para guiarme hacia el misterio insuficiente.
+He ayunado entre las hojas de la Ayahuasa y la Ayapana. Destinado para la recolección de los guijarros desde los Andes hasta las Rocosas.
+He vivido del agua fresca de mi tía cerca del Cotopaxi.
+Mi familia se extiende aún en los verdes del Vaupés, donde me ungüentan para el amor y, también, en los lares del Oayapok los cuales camino en medio de espantos y mujeres señoritas.
+Tengo una guarida en los altos de Canaima… y siempre me esperan en las esquinas breves del Cuzco o bajo la sombra de un árbol en el Gran Chaco. Mi espíritu tiene un lugar en la Gran Casa de los Hombres de los Bororo del Amazonas.
+Una mujer negra del Baudó, de lengua Cuna, me sigue amamantando.
+La Coca y el Maíz continúan floreciendo.
+En Flor de La Guajira flota un aire vaporoso,
+donde las libélulas se quedan pegadas en los escasos arbustos del lugar.
+Aliietshi me conduce hacia la única sombra: la tienda de Rosa Iipuana.
+Ella nos recibe y, al vernos la mirada,
+nos lleva a un rincón, nos entrega un cebo blando… susurrándonos:
+«Dos espíritus amarillos viajan en sus espaldas,
+son wanülüü de la enfermedad…
+deben botar todo lo que han comido en los últimos días
+y no hablar entre sí durante la recuperación».
+Así lo hicimos…
+y el vacío de todos los Wayuu muertos
+y el misterio de todos los Wayuu vivos
+se montaron en nuestros hombros.
+Vimos el rostro del abandono a nuestra semejanza
+delante de una roca polvorienta…
+nos sonrió y, con su bastón de mando, señaló hacia el cerro Epitsü:
+«Allá los esperan —dijo—, sabrán que la mitad de sus vidas
+pertenecen a sus difuntos.
+No intenten arrebatárselos… allá los esperan
+…son ustedes la primavera de sus muertos».
+Escuchamos nuevos cantos de pájaros,
+recogimos seis piedrecillas desconocidas
+y nuestros pies retomaron el camino.
+CARRAIPIA, LA GUAJIRA, 1965.
+Libros de poesía: Contrabandeo Sueños con Aliijuna cercanos (1992), En las hondonadas maternas de la piel (2010), Voces del antiguo corazón del monte (inédito).
+Yo nací en una tierra luminosa.
+Yo vivo entre luces, aun en las noches.
+Yo soy la luz de un sueño antepasado.
+Busco en el brillo de las aguas, mi sed.
+Yo soy la vida, hoy.
+Yo soy la calma de mi abuelo Anapure,
+que murió sonriente…
+Por el camino a Palaausain, cerca de Porshiina,
+los conejos bailan una danza secreta,
+con las culebras kashiiwano’u…
+y los niños pastores ahuecan sus manos
+para inventar los silbidos…: ¡waawai!, ¡waawai!…
+y el monte se descubre en cien senderos:
+el de la piedra y el polvo,
+el del agua y la sombra,
+el del sueño y la risa,
+el de la trampa y el temor,
+el de la mujer y la fiesta.
+Por el camino a Palaausain, cerca de O’utüsumana,
+los espantos beben chicha
+en los ranchos abandonados…
+y el silencio trae el diálogo oculto de los muertos.
+Así vemos que nuestro antiguo mundo
+es, aún, sonriente aprendiz de la vida.
+—Somos como eternos recién llegados—.
+Desde las orillas de Neima vengo de recibir un cargamento de voces
+que me envía Jouktai, el andariego viento del Este.
+Desde las colinas de Alaina vengo de entregar, al silencio de mis mayores,
+un contrabando de sueños entrelazados y encendidos.
+Ahora contemplo, entre el atardecer y mi mujer,
+la roja celebración del estar vivo.
+MEDELLÍN, ANTIOQUIA, 1968.
+Libros de poesía: De mañana (2000), La música de las horas (2002), Luz en lo alto: antología poética (2007), Dibujando un mapa en la noche (2009), El don de la renuncia (2010), Días de gratitud. Antología poética (2017).
+Traicionar las palabras,
+canjear su peso, su color,
+en el sucio mercado de los días
+es acto que nos llena de muerte
+y ceniza y vago afán.
+Ha de ser castigado
+con el hierro, la soledad,
+el tedio y la miseria.
+Nos debemos al alba,
+plateros, a la dicha,
+y al canto y al remo
+y al ensueño trazado en la garganta
+y a mañanas sin prisa
+en las orillas de un mar que ya no es.
+Porque al final todo es olvido
+para quien al tráfago su sangre dona,
+a la parla chi suona
+y a conversaciones con tontos
+y mercachifles,
+y comete delitos en descampado
+con las pequeñas,
+las terribles y mansas
+y arteras palabras.
+Las hormigas que conocen bien la sombra
+no tienen ningún motivo de vergüenza,
+no hay sitio que no conozcan
+ni dicha que no las llene en las mañanas frescas de la costa.
+Los mangos que reposan en los senderos recorridos por su impudicia
+son hoy ruinas de castillos, lejanos bastiones para dejar de lado y no lanzarse a conquistar.
+Los cruzados jamás vendrían a esta tierra, los corceles no piafaron en ella bajo largos mediodías.
+Son sus rutas poblados conciertos que cantan la espesura, tiempo callado que no dice vaguedades o intensifica los acentos que viven sobre sus cabezas.
+Dioses que atravesaron el océano viven en esta tierra desde hace varios siglos
+y los que habitan bajo el árbol no se han enterado
+o si lo supieron un día no les importó.
+No hay bajo el árbol de caucho plegarias, no hay consuelo,
+todo es vida de esplendor para el olvido.
+Y las hojas se mueven, el tiempo es eterno en los bordes,
+los perros se persiguen desde siempre entre la arena,
+festejan los loros y las guacamayas en el cielo delgado que abraza al árbol,
+el día pasa con fuegos lejanos y la piedra canta para sí.
+Alma era la palabra que se usaba,
+y no creo que haya una mejor para hablar de esa fuerza discreta,
+columna dorada que creíamos perder de vista al término de un domingo gris,
+y que era hojas volando sobre nuestras cabezas,
+un poso de vino no muy turbio,
+un verso que regresaba para irse segundos después,
+y era la alegría que no se agota sino que puede volver, cuando no la esperamos.
+Eran las pruebas de un tiempo deslucido las que soportaba el alma,
+el dique parecía ceder, y nunca se desmoronaba, jamás lo hizo.
+No había ardillas que corrieran de un árbol a otro,
+las tablas del puente, desgastadas, estaban manchadas y mohosas.
+El tono era desesperado, el amor de las muchachas imposible,
+los poemas apenas un montón de palabras yéndose de las manos,
+y el alma continuaba sosteniéndonos, no lo sabíamos.
+Las palmeras deshilachadas del frío acogían a gatos callejeros que corrían desesperados,
+huyendo de los perros iracundos,
+los días nos dejaban con un sabor terroso en la boca,
+todo parecía un poco triste, muy lejano,
+pero ese cosquilleo que siempre nos advirtió de otra noche, otra mañana,
+no nos abandonó.
+Los corazones se lanzaron a campañas desgraciadas, condenadas al fracaso,
+el tiempo era denso, asfixiante.
+Había un rostro hermoso en la cabecera de la cama,
+muchacha de oro y sonrisa grata que no se decidió —a pesar de nuestra desesperación— a besarnos en el sueño,
+la cerveza espumaba, volvíamos a subir la cuesta del olvido cada viernes,
+y mañanábamos angustia.
+El alma, terca y distraída, no se fue de viaje.
+Vimos botellas flotando en el agua sucia que recorría los baños de innumerables barrios,
+ilusiones devastadas, dureza en las pupilas,
+no podía ser más confusa la vida, más incompleta, más torcida,
+pero el alma, rumorosa, nos siguió con amor, como un perrito, como un ladrón novato,
+nos ayudó a cruzar la noche, la del viento que quema los dedos, las mejillas,
+y dejó que el trigo cayendo en el silo hiciera música para nuestro sorprendido corazón,
+amiga atenta, enramada del anhelo, soñado reposo que llegó después de las horas,
+y nos enseñó a besar cuando la luz se había ido y sólo quedamos ella y yo, en silencio.
+debo dejarme guiar por lo que se me dio
+como se dejan guiar por ello las corrientes
+el intrincado vuelo de las aves
+el tantear de las venas el saber de las plantas
+los días de gratitud
+un aliento tras otro
+W. S. MERWIN
+En mi juventud las mujeres siempre quisieron a otro,
+se escapaban de mí, ni siquiera se burlaban, estaban tan lejos que no existían,
+me hicieron sentir el amargo acíbar, la confusa realidad del que atraviesa la calle y se queda, acezante, con un palmo de narices y la sensación de haber llegado a un sitio errado.
+Los rostros se confunden, me dejan sorprendido sus carantoñas y sus gélidas maneras.
+Después de haber pasado la cumbre de los treinta años, cuando todo parecía imposible, llegaste.
+No quiero ser dramático, te debo tanto.
+Cuán largo es el tiempo y doblado sobre el cuello en sus afanes,
+cómo es de lenta la corriente y su dejarse ir bajo el puente,
+cuando mira con ojos torpes los musgosos ladrillos que se arquean con desgano,
+al proteger con cariño el lomo del lento río que vuelve a atravesar el llano en esta mañana de recuerdos.
+Las estrellas brillan hoy con cariño, como si siempre hubieran esperado para desearme una buena noche, no hay resquemor.
+Atrás se oye un partido de tenis que alguien, sin vacilar, disputa sobre la húmeda hierba,
+y no importa que no conozcamos las reglas ni el resultado, es un regalo saber que alguien juega y apenas nos damos cuenta, mientras el rocío cubre la rosaleda.
+Es intimidad, es amor lo que trajiste a mi vida, una forma de alegría que no imaginé posible,
+y la tarde tiene un brillo que no conocía, dice «hola» sin balbucear,
+y es alegre estar aquí bajo el sol, bajo las nubes de junio, sabiendo que todo vuelve a empezar, como si hoy fuera fiesta de guardar.
+VALLE DE SIBUNDOY, PUTUMAYO, 1971.
+Libros de poesía: Mi Fuego y mi humo, mi tierra y mi sol (1999), No somos gente (2001), Bínÿbe oboyejuavëng/Danzantes del viento (2005).
+Los ojos nunca se cansan de mirar
+y cuando se vuelven tierra
+o cuando los volvemos cenizas
+siguen mirando
+desde el alto cielo azul.
+Otros divagan vigilantes
+por los caminos de nuestro territorio
+alumbrando como minacuros.
+Presta bien atención, dice mi Taita:
+Debes llegar a la tierra
+donde te esperan.
+Si alguna vez pisas lugares
+sin que nadie te haya invitado,
+habrás violado la inocencia de esa tierra
+porque es sagrada,
+y te habrás sumergido
+para envenenar el agua
+que sólo a los que allí viven, baña.
+Te habrás inmiscuido
+en lo que no te concierne.
+Aún quedan los caminos de ayer
+sin los pasos antiguos.
+Busco los signos
+en las huellas dibujadas por los pies de aquellos
+que caminaron llevándome en su sueño.
+Busco allá
+donde me dicen que los vieron,
+solo veo la soledad de la soledad
+escondida tras los arbustos del misterio
+acompañantes de las voces que susurran
+al paso de mis oídos sin idioma.
+Ellos dicen
+que cuando pasan por aquella oscuridad
+escuchan las voces que pintan y repiten
+los nombres de nuestra generación
+en el canto inventado desde el sueño
+de los pasos antiguos.
+¿Cómo saber qué sueño somos
+si las palabras antiguas
+se han ido con sus voces?
+BOLÍVAR, CAUCA, 1973.
+Libros de poesía: Vida de nadie (1999), Piedra vacía (2001), La herida del comienzo (2005), Mirar el aire (2009), Siega (2011), Terral (2013), Algún latido (2016). Antologías: Cada de huesos (2004), Horizonte de perros (2005), Honduras de paso (2007), El pastor nocturno (2014), Cavado (hasta el silencio) (2016).
+Sobre el piso llano brilla el polvo de nuevo. Minúsculo y pródigo su exceso.
+Paso mi mano y lo palpo sin verlo. Detengo mis ojos en sus filamentos.
+Lo siento latir, lo sacudo y estremezco. El polvo sin fin vuela:
+Miro irse lo que soy por el aire, lo que soy al caer al suelo, la criatura a quien doy mi visión y mi aliento.
+I
+La vaca muerde la hierba
+y su aliento estremece la luz del polvo lunar.
+Temblorosa es la música entre sus patas,
+hondo el respirar del viento.
+La cola que aparta las moscas
+flota, rema.
+II
+La vaca llama a ser vista por sus grandes ojos abiertos.
+La lentitud, y no la hierba, es lo que cavila en la paciente sombra.
+Tiento la tierra que la junta al cielo.
+Montaña de sólo aire el pensamiento donde el silencio se despeña.
+III
+Arriba en la montaña,
+inmóvil, una vaca sola pasta.
+A su sombra mis ojos buscan refugio.
+La vaca mística de la infancia
+sobre el llano alto, casi en las nubes.
+Un poco de ese fulgor toca mis manos,
+sólo entonces, en cada piedra, el horizonte nuevo.
+I
+Las moscas llegan a la carne aún viva, latente de sueño.
+Rondan. La ciñen con su vuelo.
+Ese pequeño ruido despierta la piel con grandes anuncios.
+Y brusco, el tacto va tras ello. No sabe lo que persigue.
+Las moscas cercan los ojos; la vista queda nublada en la voz ausente del aire.
+II
+El posarse del insecto sobre la carne aún viva, latente de sueño.
+Sobre la piel deseante del manotazo tordo, sin luz, que abre una zanja en el aire, mientras la fugaz sombra desaparece.
+Lento suceder de la nada.
+Risas de mono, gestos sin nombre de la música humana.
+III
+Por ella la atención de quien intenta vivir se apoca.
+Por ella el pensamiento se hace sombra; noche todo vuelo, por ella.
+IV
+En la hoja escrita se posa la mosca.
+Son múltiples miradas este encuentro del suelo constelado.
+No hay extensión imposible para el hondo palpar absorto.
+Quizá todo lo cubre —zumbido ciego en el oído—.
+Ni el libro cuando se cierre lo podrá saber.
+Letra, entonces, sangre.
+Como Umberto Saba, he hablado a una cabra.
+Y como hoy yo mismo, estaba sola en el prado, atado, como ella también de noche, a un viejo lazo, ahíto de hierba. Bañado por la lluvia, igual, balaba.
+Ese su balido, como ahora el poema, era fraterno a mi dolor. Será porque yo hablé primero que la cabra entonces se acalló. Y porque el dolor es eterno, dice el poeta, tiene una sola voz y nunca cambia.
+Mi voz escuché en el gemir de la cabra solitaria.
+El viento lleva tus ojos a una tierra extraña, adentro, tal vez de ti mismo, lejos.
+Visiones en las cuales el cuerpo no ha de volver a la armonía de la luz en la sombra.
+Como el sueño de tu presencia en el mundo, la muerte escribe en el agua un nombre para el polvo:
+flor azul la noche por el día; piedra el silencio que fluye.
+Porque el corazón olvida la sangre que lo riega, y el amor es el temblor de la carne, donde sólo queda el hombre con su voz a solas, para hablar de la realidad en una lengua de huesos desatados.
+Espejo que no repite la luz que entregas si en la mirada borra los gestos de la alegría que te hace niño.
+¿Y si la escritura fuera un adentro, agua para detener el polvo, tierra bajo el aire?, cuando el cuerpo es andar el mundo desnudo, ¿camino o tan sólo juego, risa?
+BOGOTÁ, CUNDINAMARCA, 1974.
+Ha publicado los libros de poesía: Las voces del fuego (1995), La casa del viento (2000), Hospedaje de paso (2003), Las prisas del instante (2015), Antologías de su poesía: Álbum de los adioses (2006), La última noche del mundo (2007), Las horas olvidadas (2010).
+Nunca he conocido a los inquilinos de mi vida.
+No he sabido cuándo salen, cuándo entran,
+en qué estación desconocida descansan sus miserias.
+Las mujeres han salido de este cuerpo a los portazos
+quejándose de mi tristeza,
+en algunas temporadas se han quejado de humedad
+de mucho frío, de algún extraño moho en la alacena.
+Se marchan siempre sin pagar los inquilinos de mi vida
+y el patio queda nuevamente solo
+en este hotel de paso donde siempre es de noche.
+Busco mis muertos diluidos en el tiempo
+solitarios que deambulan por mi casa vistiendo un viejo musgo.
+Busco mis muertos que desterrados olvidan las palabras
+a esta hora en que desciende la nostalgia
+para viajar por la memoria.
+¿Cuáles son mis muertos que habitan la casa del viento,
+esos mismos que juegan en las fotos con algunos personajes,
+que hoy conversan con las raíces de los árboles
+e indagan por la tierra?
+Como se parecen tus huesos a los sueños en esa casa del viento.
+En esa casa que cada día se parece más a esta otra demolición
+que es mi vida.
+A Juan Felipe Robledo y Catalina González Restrepo
+A alguien debes amar:
+al montón de ruinas que te rodean
+a las sirenas que anuncian la guerra
+a las parentelas que te narran historias del rencor
+y luego te cobran la expulsión del paraíso.
+Ama a las mujeres, a todas,
+a la desconocida
+a la del rostro perfecto
+a la contrahecha y jorobada
+a las que se alejan con sus maletas intactas
+a las siempre ajenas.
+Seguro el amor un día tendrá su exacta receta
+y sabremos por qué la bruma se quedó a la intemperie
+de los besos perdidos y los abrazos nunca dados
+y por qué la risa parece algunas veces un saco prestado
+que nos queda grande y nunca nos encaja
+que huele a pieles extranjeras en sus bolsillos.
+Se debe amar con sus múltiples heridas
+y su inventario de hemorragias y lentas convalecencias
+no se debe temer a sus papeles quemados
+ni a sus amuletos y talismanes de cada cita
+ni a los sollozos que dejaron vacía la alcoba el último día.
+A alguien debes amar cada instante de la vida
+y regresa amarrado a un pedazo de estrella.
+No demores la llegada del alba a estas tierras.
+Es un duro oficio y raro asunto este del amor
+pero toma hoy muchos apuntes para el gozo
+que la mañana que hoy ves frente a tus ojos
+hace siglos está detenida en la misma cuenca
+esperando
+con el mismo afán de las palabras
+a la hora de llegar al cuerpo.
+Para matar el tiempo
+recuerdo algunos fulgores de la infancia,
+lleno crucigramas
+para que tu nombre encaje donde debe decir olvido
+y leo los horarios de los trenes para saber cada día más sobre despedidas.
+Para matar el tiempo me detengo
+en los balcones y leo avisos clasificados
+miro los segundos pisos de las casas
+cuento gordos y calvos en los centros comerciales
+y organizo: los estantes de la casa,
+los archivos de la escuela, las compras de ocasión.
+Para matar el tiempo guardo los fantasmas y tristezas
+las nostalgias y los nombres que permanecen
+para que cada uno encuentre
+—como en los juegos de azar—
+su par, su carta repetida.
+A Luis García Montero
+Hay una manera de contemplar el mundo sin rencor
+sin maletas ni mudanzas
+más allá de las postales
+y sus manteles a cuadros
+más allá de sus casas vacías y sus taxis amarillos.
+Hay una forma de verlo diferente a sus alambres
+con ropas extendidas al sol en grandes terrazas.
+Pero nada sé del mundo.
+Aparte de las despedidas en los aeropuertos
+y de su parecido con mi cuarto y mi mesa de noche
+repletos de lapiceros vacíos, tarjetas en desuso
+y remedios de ocasión.
+Resulta melancólico el mundo
+sin sus cines y sin sus taxis amarillos
+sus estadios vacíos después de la jornada
+y sus manteles a cuadros y las canciones que lo definen
+en cada estación que trae su luz y su rumor
+para que las lágrimas
+lo dejen ver más nítido a contraluz
+por el retrovisor de tantas cosas perdidas y olvidadas.
+En esta calle
+estará toda la nostalgia humana
+en esos rostros
+en esas limosnas
+en ese alfabeto extraviado.
+Es aquí donde trazan mapas al azar
+mientras camino con el aire de quien hereda la ropa de los muertos
+con los azules recuerdos de aquel mundo
+que ya no vive en las repisas ni en los armarios
+a esta hora en que las ruinas son andamios de rencores
+y en que el mundo se ve desteñido
+a través de una persiana a medio cerrar.
+Es esta mi calle, la misma que veo alejarse por el retrovisor del auto
+cada vez que me despido
+y que se empaña
+cuando tus ojos cambian de música.
+Si pudiera escoger la calle de mi muerte
+escogería esta calle que me regaló la mujer
+que inventaba las palabras
+y el color de ese fugaz instante.
+BARRANQUILLA, ATLÁNTICO, 1977.
+Libros de poesía: Primeros poemas (1997), Carta desde la aldea (1998), Inventario de ciudad (1999), Donde se escoge el pasado (Antología) (2003), Autobiografía ampliada (2006), La vocación suspendida (2008), Del tiempo, un paso (2011), Una visita al Museo de Historia Natural (2015), Poesía en sí misma. Antología (2007).
+Desde la azotea observo
+la diaria geometría de los pájaros
+que vuelan sin sombra de duda
+por el laberinto del cielo.
+El tiempo
+que como ellos migra
+dispone la distancia imprescindible
+entre nosotros y el orden de las cosas.
+El hoy en mí quiere darle las gracias
+¿por qué cosa debo empezar?
+La infancia viene de muy lejos,
+de un lugar muy antiguo,
+de una casa abandonada en el mundo.
+Lo cumplido en aquellos años no demora.
+Demasiado vieja el alma,
+milenaria en su forma,
+termina por imponer
+su voluntad de retiro.
+El resto de la vida nos queda
+para fijar su extrañeza,
+la severa distancia impuesta
+por su opacidad inalcanzable.
+En la niebla de su vocación
+el calígrafo se resiste al impulso
+de su propia gracia:
+crear el nuevo dibujo anguloso
+ascendente y descendente de la letra.
+Una forma sólo suya y de su mano.
+Prefiere esperar el error
+en los signos que imita
+porque, aunque lo anhela,
+su trazo nunca superará la luz de un atardecer
+sobre la página en blanco.
+Luz encendida la de esta hora
+en la que el día suelta una cuerda y
+cae la oreja sangrienta del ocaso.
+Detrás de las piedras amontonadas
+en algún lugar de la playa, cerca,
+un rostro desierto de belleza
+cuenta aquello visible sobre el agua.
+Hombres que regresan al puerto
+solos, cansados y sin infancia,
+acompañarán el grito de las gaviotas,
+como han ignorado vida tras vida
+la luz de bronce, pesada y ciega,
+de cada tarde. ¿Adónde escapar?
+Cielo del que no tenemos memoria,
+luz encendida la de esta hora,
+rostro desierto de su belleza,
+aliento perdido, raíz del mundo,
+Puerto Colombia que te niegas el consuelo,
+encendida lámpara de la miseria.
+Si el tiempo es la capital de la memoria,
+lo que sucederá sólo puede seducir al presente.
+No es fácil entender lo que para el corazón es verdad:
+la distancia imaginaria entre un día y otro
+y la realidad de estar solos en un momento definitivo.
+Ciertas tardes quebrantadas con tu exilio
+me han llevado a la certeza
+de que lo vivido está más lejos de la vida
+que cualquier mes de octubre.
+Mi madre a los treinta
+era una joven de ojos grandes,
+agobiados,
+cargados de urgencias que yo no comprendía.
+Entonces nada me asustaba tanto
+como la posible tiniebla de su abandono.
+Por eso iba tras ella a todos lados
+como un bicho perseguía su luz.
+El pueblo,
+su campanario y las solteronas arcaicas,
+danzarinas de las hogueras de San Juan,
+nos parecían tan tristes
+que ansiábamos irnos a otra parte.
+Claro que todo estaba dispuesto
+para obligarnos a permanecer allí.
+Por eso mamá
+leía para mí historias de otros mundos,
+de ciudades lejanas pobladas de héroes y villanos
+o de animales que hablaban en nombre de la virtud y el vicio.
+Pero cuando llegaba la hora de la cena
+ella volvía resignada a la cocina para preparar la mesa,
+dejándome casi siempre con el libro en las manos.
+Cómo podía saber ella,
+pobrecita mamá,
+que regresar de aquellos mundos
+a mí me llevaría una vida.
+MEDELLÍN, ANTIOQUIA, 1976.
+Libros de poesía publicados: Afán de fuga (2002), Seis cancioncillas (de agua salada) y otros poemas (2005), La última batalla (2010), Una palabra brilla en mitad de la noche (2012).
+Después de tanta oscuridad en el mundo
+e imponentes rutinas diarias,
+algo nos llama.
+Más allá del laberinto escalonado,
+del recorrido incesante,
+nos espera la palabra.
+Personajes que se van quemando con los días,
+goteras que caen a la fogata,
+está nevando con chispas de fuego.
+No me pidas sed
+no hagas camino con las llamas
+no juegues con las cenizas de la que soy
+no codicies mis huesos
+no me dejes el fantasma de la espera
+lejana no me ames.
+Bébete el granizo de la que seré
+derrumba las fortalezas de la muerte
+hazme tragar el sol del miedo
+ahógate con el agua evaporada de mis dedos
+que estoy bailando en el erebo
+y tengo los ojos rojos.
+Entre cortinas espesas y camas altas
+habitamos el palacio del encierro.
+No abandonaré este recinto,
+nunca saldré desnuda a los campos
+ni te besaré frente a los comensales.
+Sólo en la soledad de nuestros cuerpos
+te amaré,
+con gotas en los labios.
+Exprímeme
+déjame el vaso vacío a mí
+bebe de mi sed
+¿y si la muerte llega de pronto
+e ilumina un cuarto oscuro?
+Le aposté todo a tu nombre
+y ahora sólo guardo veneno en los ojos,
+igual al pescado que se pudre en la nevera.
+Nuestros índices se fracturan,
+dejamos esta historia
+como ropa sucia debajo de la cama.
+Nos perdemos allí
+donde confundimos el amor
+y todo huele al mismo perfume.
+Pero no quiero saber más de las heridas,
+es mejor que los cuerpos ardan
+y alguien lave las sábanas.
+Hemos sometido nuestros cuerpos
+a los rigores del instante
+y este mundo se ha agotado
+para nosotros.
+El frío nos ha llevado al hastío,
+el verano amenaza con devorarnos.
+Sería mejor cambiar todo el equipaje
+pero la memoria es caprichosa,
+en las aduanas hemos perdido
+algo irremediable.
+Desayunamos con cerveza y galletas,
+bailamos solos en la habitación
+y muerdes mis cabellos
+en cada vuelta.
+Hiciste de tu cuerpo una estatua
+en fines de semana solitarios,
+mientras yo deshacía el mío
+con malos acompañantes
+y resacas interminables.
+Pero es mejor no hablar
+de ciertas cosas,
+sólo cerrar los ojos
+y dejarnos llevar por la música.
+BOGOTÁ, CUNDINAMARCA, 1977.
+Libros de poesía: Pero la sangre sigue fría (2012), Sustancias que nos sobreviven (2015).
+La casa está cerca de un lago que ya secaron
+y de un paradero al que los buses dejaron de venir
+Cerca está la vía férrea
+por la que nunca vimos pasar el tren
+Nacimos en hospitales que ya no existen
+Nos perdieron las calles cuando cambiaron de nombre
+Desconocimos el colegio cuando cambió de dueños
+Cuesta ubicar con precisión la casa de los primeros amigos
+Recordar la anterior fachada de la iglesia
+o cómo era el columpio que colgaba del árbol
+antes de que la tentación de los edificios
+lapidara la infancia del barrio
+Un amigo que ya no visito
+decía que la casa de un hombre
+debe estar cerca de todo lo que le habita
+A nuestra casa
+la que tiene en la ventana el cartel de una inmobiliaria
+la rondan las demoliciones
+la sobrevive este poema
+y la habita
+todo lo que perdimos.
+Poesía es un desempleado que lleva a un niño al colegio.
+La mano que protege y la mano que redime,
+se unen y se transmiten silencios.
+El niño no habla de los libros que le faltan.
+El adulto no habla del empleo que no ha conseguido.
+La poesía es omisión.
+La calle, un río crecido.
+Antes de cruzarla se aprietan las manos con más fuerza,
+para que nunca se vayan a soltar.
+Poesía es un desempleado que lleva a un niño al colegio.
+Es la fábrica ausente,
+es el libro no leído.
+Poesía es caminar de la mano con la promesa de nadie.
+Todos tenemos unos zapatos que llaman los aguaceros:
+los más blancos
+los que más grabados de calle traigan en la suela
+Acuérdate de mis zapatos de lona blanca
+Te parabas en ellos y éramos la misma sombra
+Aunque la suela fue desprendiéndose de la costura
+tu pie nunca tocó el suelo
+Acuérdate de ellos tirados bajo la cama
+en un crujir de tablas
+Su boca tragaba los ácaros de la noche
+y recibía mi pie desnudo
+para ir a desayunar
+Acuérdate de cuánto te espantaban la vejez y suciedad que afligían a sus telas
+Es una epidemia —pensarías—
+que se extiende por mi pie y por el tuyo
+y nos contagia todo
+La suciedad no enloda si el recuerdo es limpio
+la vejez no corroe si el recuerdo es joven
+lo que mata no es la muerte
+lo que mata es el olvido
+Entonces acuérdate de que lavar esos zapatos
+invitaba a la lluvia y al agua de charco
+a entrar por donde la suela se alejó de la costura
+Acuérdate de los saltos para huir de la tormenta
+y escampar en los cobertizos
+Tus pies empinados encima de mis zapatos
+para que bajo el paraguas existiera el beso
+Acuérdate
+hoy que llueve
+y es de noche
+y no estás conmigo
+Seremos distancia
+nos haremos viejos
+pero nuestra edad siempre será la que teníamos en el último recuerdo
+Rescaté mis zapatos cuando los exiliaste al armario
+Corrieron con los tuyos y nadie estuvo solo
+se pararon bajo los tuyos y ambos estuvimos a salvo
+porque las aguas no pudren si el recuerdo es limpio
+las noches no tiznan si el recuerdo es diáfano
+tú ya sabes qué es lo que mata
+acuérdate
+hoy que llueve
+y es de noche
+y estás lejos
+y no me nombras
+como mis zapatos
+nombran los aguaceros.
+Los sábados durante mi último año de colegio, recorría discotiendas en busca de música de Mötley Crüe. En un almacén del barrio Galerías encontré en acetato Dr. Feelgood, su álbum más reciente. Anduve las calles del centro, desde la diecinueve hasta la veinticuatro, y conseguí Girls, girls, girls también en acetato, Too fast for love y Shout at the devil en CD, y por encargo, después de dos meses de trámites de importación, Theater of pain en casete. Tan pronto lo tuve en mis manos lo metí al walkman. La quinta canción del lado A era mi favorita: Home sweet home. Me notó tan feliz el vendedor, que me regaló dos afiches de la banda. Mi papá los vio pegados en la pared de mi cuarto. Vio los acetatos. Los cedés. No entendió lo del maquillaje glam. No le gustó eso de gastarse la plata de las onces en música, como si la ausencia de música no dejara más vacíos que el hambre. Lo rompió todo, hasta la tarjeta del almacén de Galerías. Pasé el resto de sábados del bachillerato lavando las paredes de SU apartamento, escuchando en mi walkman el único casete sobreviviente y aprendiendo que Home sweet home, es una canción de despedida.
+Mi padre miraba como si quisiera cortar algo con los ojos. Yo lo veía afeitarse: la espuma blanca como rabia de perro cediendo al paso de la cuchilla. Una vez se cortó escuchando un chiste en la radio; esa risa ensangrentada, y luego la toalla manchada sobre el lavamanos. Los ojos ocultaban sus intenciones en las grietas del espejo. El barco de Rimbaud sumergido en su blanco cuerpo ocular. Juró nunca heredarme algo: nada de bienes, nada de caricias de borracho, ni siquiera la alopecia, ninguna dipsomanía extraña. Sin embargo, ahora veo su cara cuando me afeito. Está apaciguado, distante, con la risa de sátiro escondida entre las rendijas de un espejo roto.
+BOGOTÁ, CUNDINAMARCA, 1978.
+Libros de poesía: Detrás de la bruma (2012), El día de hoy (2013), Otros ojos (2014), El sol y la carne (2016), Arde Babel, antología (2017).
+Somos los desterrados
+los que se miran
+desde la desdicha que habita
+todos los finales.
+Somos los que rasguñan la entraña de esa fiera
+que llaman Dios
+para que sangre y llore
+porque no podemos retener el tiempo y su vértigo
+en mitad del cuerpo.
+Ahora que ha bajado la marea
+nombramos estos huesos
+pulidos por la lengua de la sal.
+Son vértebras que el oleaje no sorteó
+y brillan sobre la arena calcinada.
+Lejos, en el litoral,
+la carne flota
+resplandece también,
+pero su claridad es la de una flor crepuscular
+que aprecia del fondo
+la certeza de lo desaparecido.
+En la radio anuncian que se han tomado el pueblo.
+Que hubo explosiones
+restos de carne que se estrellaron contra otros cuerpos.
+Que todo fue muy rápido.
+Que las gallinas dejaron en el aire
+sus plumas como un ala de neblina
+que no permitió ver con claridad
+después de arder bajo el estallido
+cuántos muertos fueron.
+Que fue un horror no haberlos visto bien.
+Que deberán regresar en la madrugada para contar los cuerpos
+adivinar las formas entre los fragmentos
+en pleno domingo,
+sin día de descanso,
+sin recibir un pago adicional.
+Dijeron, en la radio, que la vida nunca es justa.
+Si pudieran las palabras
+—como las piedras—
+sepultar los cuerpos que se amaron.
+Si pudieran erigir templos al olvido,
+reales templos
+por los que ya no cruzaran
+el cuerpo y su temblor.
+Si pudieran asegurarnos
+que lo sencillo fue el milagro
+con toda su tragedia,
+aquello pequeño que pasó
+bello
+profundo
+como el giro estremecido
+de una hoja
+que se inclina hacia la tarde
+roja de vida
+y obediente.
+Río abajo
+y el río es palabra necia,
+entre él las casas, las piedras
+los cadáveres
+han afilado sus vertientes.
+El río pesa entre las manos,
+arrastra el polvo de las mitologías
+y el gesto del bautizado que se ahoga
+en las catedrales.
+En sus aguas nace
+lo que del mundo es certeza:
+todo fluye a pesar de la tragedia
+todo arde
+es ese el corazón del tiempo,
+ese el único aliento
+que en la palabra se puede confirmar.
+Finalmente descubrimos que corremos en pos de sombras tan efímeras como inconsistentes y no podemos encontrar nada que sepa satisfacer a la nostalgia…
+ARTHUR SCHOPENHAUER
+La casa queda en la frontera.
+El salitre sustituye la materia
+que los ojos en otro tiempo
+llamaron luz.
+Sobre la piedra hundida
+el salitre, por el peso de la hierba
+se coagula.
+Hemos olvidado todo.
+Quisimos echar el río atrás,
+devolverle a los huesos su peso,
+recobrar el aire que los suspendió un momento
+y los batió ahogados entre la carne.
+Pero la casa en la frontera
+fue devorada por la hierba
+y las fieras la habitaron.
+Las vimos acomodarse,
+abrir sus fauces,
+tajar lo que quedaba.
+Nos sucedieron y olvidamos.
+La médula rebanada
+bien adentro,
+siempre fue el centro de la casa.
+CÚCUTA, NORTE DE SANTANDER, 1978.
+Libros de poesía: Ideas de viaje (2003), Lección de olvido (2007), Rostro que no se encuentra (2009), El amor y la palabra (2012).
+A Ana Rossetti
+Yo también te creí muerto corazón mío
+te creí olvidado
+extinto
+no te esperaba tan cerca
+que llegaras en un rostro que lee atentamente
+la programación de un concierto.
+Te esperaba entre maderos
+bañado de rocas
+y no frágil
+cambiando de color al paso de las horas.
+Te imaginaba colgado entre nubes
+mirando ciudades sin ingresar en ellas
+no como canto que despierta
+como recuerdo que llega
+para robarse la alegría.
+A Alejandra Pizarnik
+Alejandra camina por la ciudad
+agujereado su cuerpo
+roto de mentiras.
+Alejandra entre ceniza,
+sus ojos se coagulan
+en la banca de un parque,
+alejada de todo
+recuerda el tranvía
+donde su infancia quedó suspendida.
+&nbnbsp;
+Alejandra muerta para sí misma
+sonríe ante el hastío,
+como un dolor nuevo
+escupe su abandono
+benéfico para nadie.
+A Renson Said
+Los malos poetas
+llegan de madrugada a casa
+agotados, sin dinero,
+y sin haber bebido una gota
+de licor en toda la noche.
+Los malos poetas
+disfrutan de una pésima
+película a escondidas,
+sonríen a final de mes
+a la hora de cobrar
+el sueldo como profesor.
+Los malos poetas
+se la pasan en seminarios,
+talleres, encuentros,
+a la espera de un mecenas.
+Cuando envejecen llaman
+la atención a los jóvenes
+por el mal uso de la puntuación
+y la escabrosa ortografía.
+IV
+Una mujer espera mientras desnuda una mandarina, al sabor de cada mordida rememora su infancia. Recuerdos que llegan sin orden alguno, en desbandada, uno tras otro, suscitados por un aroma.
+Niños que corren por el campo, sin afanes ni automóviles, movidos por el viento, detrás de un cometa o en busca de una rana. Para ellos el tiempo era el juego de una tarde, la llamada para la cena.
+El olor de la fruta trae consigo pasajes olvidados de una vida que se esfuma. En esa banca, en la desolada tarde de un asilo, ella se estremece al recordarse feliz; en qué momento, cómo, la vida se convirtió en ese monótono paso de los soles.
+Niños cuya felicidad era correr libres, sin más límites que su propio cansancio y el llamado de sus padres, espantosa voz que marcaba la rutina. Esa voz que era como un trueno, como el que ahora llama para anunciar la noche.
+BOGOTÁ, CUNDINAMARCA, 1979.
+Libros de poesía: Casa de humo (2006), Lo invisible (2014), Palabras que saben morder en los sueños (2016).
+Es inútil saber cuánto esperamos por un amor
+cuando la casa se nos viene encima
+y los vestidos siguen desnudos
+con la risa de una naturaleza que nos tomamos a sorbos
+Es este el bosque de la memoria que juramos quemado
+donde el deseo de encontrar
+vuelve a lo que alguna vez robaste
+en esos sueños
+en esos poemas insuficientes
+que no nos sucederán ahora
+que no serán nunca
+Si el sueño está ligado al peso de la sangre
+cada sueño se embriaga del lado donde reposa
+del origen donde fluye más lento el aire
+Si me duermo de un lado orillas del mar vienen hasta los ojos
+y se calla el viento húmedo
+y están livianas las piedras que vuelven insignificantes
+tus pertenencias en el mundo
+La visión puede ser el mareo
+una corriente en la que llevando tu vida
+se deshacen estas ansias jóvenes de dormir en cualquier lado
+porque la sensatez es un barco
+que no atraca en ninguna parte
+El sol que quema
+es un presentimiento
+de la vida que desequilibra
+y no pueden las estrellas
+ni el salitre en estos vientos traer
+el canto de los marineros
+las horas de la primera noche
+el silencio de altamar
+Lugares donde soy nadie
+donde mi alma es la única huida
+entre las vertientes que sigue
+sin saber de esperanza o de vergüenza
+He aprendido el azul insondable
+donde la memoria de los libros no sabe
+y algo en mí pregunta por las playas nórdicas
+las costas de China el encanto de Estambul
+por los caminos que siguen los salmones
+y los brujos en Costa de Marfil
+Sé que despierto cuando la sangre devuelve un hálito de viento
+al despliegue de las velas en el amanecer
+ya he soñado emborracharme
+hasta sentir el resplandor de las montañas de sal
+pero los sueños son palabras que se desvanecen en la boca
+y libros que rodean un cielo figurado
+y una maleta vacía
+y dos pies descalzos
+buscando correr
+De repente con la mirada
+buscamos una manera de contar
+qué hicimos con nuestras vidas
+Sin promesas que nos dijeran a dónde vamos
+nadie sabe cómo su ausencia también nos perdía
+Recuerdas una luz polvorienta
+que dormía en el suelo
+olvidas las piedras que tira el tiempo
+cuando los instantes van fuera de su orilla
+Algo se queda sin decir
+cuando hablamos de nosotros
+Sumergidos nuestros pies
+queriendo que un cuerpo pegado al otro
+fuera mejor que una rémora en la piel de un tiburón
+pensaba para mí si luego de las olas
+pudiéramos llegar caminando hasta la otra orilla
+Mis pisadas sólo trastabillaban ante constelaciones
+de erizos como soles negros
+entre algas que regresaban a mi piel como cabellos verdes
+desprendidos de la misma serpiente
+Un cuerpo torpe entre el mar un alma más torpe ante la vida
+allí donde la luz del sol reflejaba el azul oscuro de la marejada
+¿Dónde soñar con esta noche
+con las boronas de pan serpenteando entre las bocas de los peces?
+Tú y yo nos besábamos a tientas de saber que lo duradero
+aprieta con su lengua de sal los hierros en el viento
+empaña los vidrios que nos ocultan
+y nos va desmoronando
+Señor dame una palabra
+que tenga la forma de un barco
+un barco de velas inextinguibles
+donde pueda ir a conocer el mar
+Dame esta palabra por casa
+por vestido por amante
+deja que ella sea mi soledad
+mi alimento y no pueda sobrevivirla
+Aquí estoy tan vacío de formas
+y silencio…
+Toda mi inspiración semeja
+el ruido de unas manos atadas
+necesito un barco por cuerpo
+y el amor por mar
+Escúchame por estas alucinaciones
+y la vastedad de las cosas que vuelven
+a su lugar
+BOGOTÁ, CUNDINAMARCA, 1980.
+Libros de poesía: Sólo queda gritar (2006), La vida a quemarropa (2009).
+A Eduardo Mitre
+Primer ritual del día: amanece.
+Aún somos de la noche, su greda todavía,
+recobramos las facciones, alfareros de nosotros mismos,
+el día nos libera las manos para rehacer los rostros.
+Apartamos de los ojos el aserrín del olvido, su tibieza,
+la dulce mortaja de la almohada, su huella,
+y frente al espejo, adivinos adivinados,
+nos tomamos del nacimiento para aflojar,
+desde la cintura,
+el turbio material de los sueños,
+bendita,
+lenta agua del entendimiento,
+su ruido nos despierta,
+nos emblanquece la mirada
+para ver en las espumas
+al lunes ciudadano, su temible magisterio,
+por el que navegamos, mareados.
+Adentro de todos los santos días, nuestro cuerpo,
+y afuera también del mismo
+este otro día más nos envuelve, severo.
+A Laura
+Digo boca y veo la tuya
+hacer el giro breve del beso,
+tímido, circular, completo,
+como una letra sin grafía,
+un idioma táctil.
+No nos dimos en la palabra
+más que palabra pura
+con la que nos hicimos boca
+para besarnos, para decirnos,
+así, pequeñísimamente,
+este es tu brazo, este el mío
+jugando por tu espalda, tú
+por mi pecho, sin orillas,
+náufragos de todo,
+sólo nos tenemos los cuerpos
+por amorosos despojos.
+Solamente el cuerpo
+que es palabra erguida
+aunque muera u olvide,
+basta a la vida
+para renovar sus rituales,
+para hacer del beso ese-beso,
+piel que estos versos recobran.
+Me vas todavía por la garganta
+como una palabra no dicha,
+por eso siempre te tengo en la boca,
+adonde naciste y adonde vuelves
+cuando te digo, te pronuncio
+para hacernos de nuevo los dos
+y regresar por nuestros cuerpos,
+ambos sed de brazos, de juegos, espaldas,
+palabras varadas dulcemente en la memoria.
+Llego del recuerdo como de la guerra.
+¿A qué manos tuyas vuelvo
+a tocarme la cara que mudó
+mi padre mi abuelo su padre?
+¿Dan sus líneas sus dedos
+los mismos contornos
+con que dio de luz y de sombra
+la última vez
+mi cara en el espejo?
+¿Tienen todavía tus manos en la caricia
+la forma cuyo negativo dio mi rostro?
+¿Con qué mirada tuya ya vista o nueva
+la luz pueda decirme que nada ha pasado?
+Llego del recuerdo como de la guerra
+y quiero tocar la cicatriz que nunca fue herida.
+Busco una silla, mi espacio: este fue mi reino.
+Presto mis piernas, los brazos,
+olvido mis ojos para que el sol
+cumpla su sonido lejanísimo
+y venga a hacer su música,
+dé con su martillo quemado
+otra vez la nota precisa de mi infancia.
+Las calles de mi barrio
+son de puro espacio mecido,
+árboles de torrente,
+huracanes tiernos,
+sombras de animales
+que arrastran sus melenas
+por donde el sol desmorona sus semillas,
+sus sedas, recavando de la tierra
+el olor de almohada de los jardines.
+Digo, —dormido y de luz prendida por el cuerpo,
+los parpados placidos de viento—
+que soy esta vida submarina de mi montaña
+y quiero ser digno de su luz de duna verde
+que moldea con semi-sombras,
+claroscuros, mallas de sol moteado,
+los parques ocre que el musgo de los pinos moja
+como a un delicioso octopus vegetal
+que nos comulga su horizonte compartido,
+nos entrega sus hojas por el piso
+para perdernos, pisando
+sus huellas-de-ninguna-parte.
+Es la hora puntual y digo bostezando
+un imperial sol lucet omnibus.
+¡Ah, martes domésticos de mi barrio
+a las diez de la mañana!
+donde reír con los sauces japoneses
+sus bizarros paisajes de pocillo,
+extrañarme con el monte de bruma
+y pensarlo frontera de otra ciudad prohibida,
+ver los túneles de pino y sauco blanco
+donde el viento olvida las esquinas,
+vence los muros para comer
+migajas en nuestras manos,
+y se pasea por nuestros cuerpos
+con sus yemas sin historia y de plumas,
+para hacernos otra vez secreto
+el tiempo secreto del olvido:
+la infancia recobrada.
+D’après une photo de Robert Doisneau
+Una foto de Jacques Prévert. París 1955.
+El hombre más solo del mundo.
+Cansado de todos los jacques prévert
+que ha sido,
+cada uno le cupo en su piel
+antes de abandonarlo.
+Desde un saco raído,
+Prévert busca, nebuloso,
+a todos los prévert que lo han olvidado.
+Ninguno llegó a tomarse el vino.
+Nadie a ocupar en la memoria
+su lugar en la simetría de la silla.
+Prévert tiene la mirada del perro viejo
+que muere a sus pies,
+mientras su espalda dobla
+lentamente
+la curva del túnel de silencios,
+cuatro metros abajo de la mesa.
+Abrumado por el tiempo,
+ahora aliviado de él,
+su mirada no tiene que buscar más.
+Pero ese cigarrillo sigue prendido en sus labios
+y su humo invisible
+lastima sus ojos todavía.
+Maldición de las fotos:
+que ese gesto que lo quisiéramos perdido
+sea aviso de una mirada que nos espera.
+Incluso la foto dice abajo
+incrédula:
+Jacques Prévert (1900-1977).
+En mis lluviosos ojos latinoamericanos
+el otoño por los bosques, primero de mis fotos,
+tiene un sonido de piedras que conozco.
+El sol de Albany quema árboles,
+enrojece ríos, diseca guacamayas ocre
+sobre esta empalizada del principio.
+sobre esta osamenta de lingotes
+que prenden un fuego inconstante bajo el cielo
+como arrecifes debajo del mar,
+barcos de bronce hundidos
+que espesan sus velas con algas de viento.
+En mis lluviosos ojos latinoamericanos
+ni siquiera el incendio del otoño da a secar
+mi memoria de ríos, mis catedrales de montaña.
+¡Sed de más insatisfecha!
+Que busca la paz del fuego,
+el terrón seco como una corbata mortuoria,
+cuando irremediablemente se es frontera húmeda,
+porosa, agua delgada que suena solamente,
+que no se ve sino cuando se calla,
+cuando el río cumple su mentado curso,
+cuando el otoño extiende su incendio por los huesos.
+Sólo ahora entiendo que al otoño
+van a terminar todos los vientos.
+Uno, electrizado, avisa al cuerpo
+de un sonido de piedras que conozco.
+MEDELLÍN, ANTIOQUIA, 1980.
+Libros de poesía: Fuegos nocturnos (1997), Noche líquida (2000), Maiastra (2004), Las hijas del espino (2006), El ojo de Circe. Antología (2006), El círculo de la memoria (2008), La noche en el espejo (2010), Cenizas de Pasolini (2012), Cuaderno del ángel (2012), La noche en el espejo y otros poemas (2015), Continuidad del jardín (2015).
+Cada poema abre otro silencio,
+recorre las estancias últimas
+de la palabra
+para volver al todo.
+Se precipita en el vacío
+después de circular
+de mano en mano,
+de labio en labio
+hasta que no queda ningún vestigio
+de la sangre que acuñó su moneda.
+Cada poema
+un desafío al ojo atento
+en el instante justo
+de la caída.
+Qué cercanas y distintas
+las hojas de un mismo árbol.
+Crecen silenciosas
+en la contemplación de sí,
+de sus bordes,
+en el trabajo minucioso del insecto
+que las hiere.
+Apenas unidas por un hilo de savia
+a la corteza del mundo,
+a su naturaleza vegetal.
+El viento las obliga a inclinarse
+sobre su propia sombra
+y en el misterio único
+de ser Sauce o Avellano,
+se adhieren, se compenetran
+sin perturbarse.
+Así, recibirán a un tiempo
+su gota de lluvia,
+el beso ígneo del verano.
+Caerán también bajo la misma luz,
+rodearán como sílabas diversas
+de un mismo alfabeto
+la profundidad de las raíces,
+la grieta oscura del tronco
+que las vio levantarse
+y permanecer.
+El aire se abrió lentamente
+El aire se abrió lentamente con el sonido
+de las campanas, y en los cuartos,
+cada cosa ocupó su lugar y su nombre.
+Todo era posible bajo esa luz de invierno
+en la que señalaste un jardín cerrado,
+un estanque vacío esperando por mis ojos.
+Era preciso mirarlo con atención
+antes de que se diluyera en la sombra.
+Estábamos inmersos en el paisaje, y las voces
+del jardín venían desde adentro,
+y las formas encontraban entre sí
+su correspondencia.
+Algo dijiste del vacío, y a lo lejos,
+la fuente brilló en su propia oscuridad.
+Esto es lo que soñamos:
+hundirnos en la transparencia
+y en el movimiento de la luz. Ella recorre paciente
+lo que para nosotros ha perdido su misterio.
+Aquí están todas las cosas recién descubiertas,
+y el mundo, cada vez más pleno de sí mismo,
+cada vez más verdadero.
+Puedo escuchar el rumor de las puertas que se abren
+para conducirnos a otro silencio, y cómo cavamos en él
+aunque las cuerdas de la voz se hayan debilitado.
+El estanque se cubrirá de agua. Puedo presentirla.
+Es oscura y asciende hasta tus ojos
+llenándote de extrañeza.
+Pero delante de ti, nada perderá su claridad.
+Deja que tu corazón entable cercanía con la muerte,
+que allí también encontrarás presencias luminosas.
+Será entonces como si nunca
+te hubieras apartado del camino: «El resistir lo es todo».
+Y si esta piedra fuese nuestro pan
+y esta palabra sombra
+la única luz que nos asiste al terminar el día;
+y si la luz fuese la prueba de nuestro abandono;
+y si el abandono fuera nuestra más firme certeza;
+y si la certeza fuésemos nosotros mismos
+en manos de la muerte;
+y si la muerte se abriera como el exilio de un cuerpo
+que se resiste a la nada;
+y si la nada fuese nuestra mesa
+y la copa en que bebemos un vino amargo y lejano;
+y si la lejanía se agolpara de pronto
+en la terrible inocencia de permanecer
+con los ojos abiertos;
+y si los ojos fuesen las puertas de nuestra derrota;
+y si la derrota trazara el mapa del destino
+como el pájaro enfermo la grieta
+de su soledad en el aire;
+y si el destino cayera sobre nuestra página en blanco
+y barriera las hojas de lo que un día
+fue nuestro árbol primero;
+y si el árbol se inclinara sobre las ruinas del amor
+y las cubriera de musgo y hundiera en ellas sus raíces;
+y si las raíces fueran el cielo y el vacío de unas manos
+que nunca han de aferrarse a cosa alguna
+y sin embargo escriben en la piedra
+y siguen el curso de su noche cerrada;
+y si la noche no fuese otra cosa que la noche:
+intemperie,
+verticalidad de un hombre solo
+en su caída.
+Voy por la ciudad desierta.
+En sus rincones,
+no hay movimiento que recuerde
+la dilatada respiración de otros días.
+Ni siquiera el aire trae noticia de sus muertos.
+Camino siguiendo la secreta orilla de las cosas
+y en ellas me reconozco, en el polvo que las cubre
+como queriendo protegerlas de su propio destino.
+Pienso en los hombres que a esta hora se sumergen tibiamente en el sueño.
+¿A qué incierto mar se entregan?
+¿Qué viento conduce sus barcos?
+¿A qué puerto los empuja?
+Oscuro es el instante en el que mi memoria intenta
+un diálogo fantasma reflejado en la piedra,
+en la vigilia de los desheredados.
+Larga y silenciosa,
+como la muerte que no dicen estas calles.
+BARRANCABERMEJA, SANTANDER, 1981.
+Libros de poesía: Puerto calcinado (2002), Cosas frágiles (2010), La ruina que nombro (2015), Desierto rumor (2016).
+Si supieras
+que afuera de la casa,
+atado a la orilla del puerto quebrado,
+hay un río quemante
+como las aceras.
+Que cuando toca la tierra
+es como un desierto al derrumbarse
+y trae hierba encendida
+para que ascienda por las paredes,
+aunque te des a creer
+que el muro perturbado por las enredaderas
+es milagro de la humedad
+y no de la ceniza del agua.
+Si supieras
+que el río no es de agua
+y no trae barcos
+ni maderos,
+sólo pequeñas algas
+crecidas en el pecho
+de hombres dormidos.
+Si supieras que ese río corre
+y que es como nosotros
+o como todo lo que tarde o temprano
+tiene que hundirse en la tierra.
+Tú no sabes,
+pero yo alguna vez lo he visto
+hace parte de las cosas
+que cuando se están yendo
+parece que se quedan.
+Recógeme el sonido de la lluvia en el tejado del abuelo,
+cuéntame de las noches en que descubrí la sed por los acantilados
+y de cómo desprendiste el fuego de la luz
+para permitirnos el encuentro con nuestros primeros demonios.
+Recuerda nuestra estancia eterna en los rincones de la casa
+cuando aún llovían tardes grises en la arena
+y la lluvia mohosa venía con abril
+y todavía no tenía miedo.
+No salgas al campo vacío
+todo sembrado por debajo
+del dolor todo.
+No bebas el agua de los ríos
+bajo los cuales duermen
+ciudades extraviadas.
+No mires de frente a los árboles
+porque ellos están humillados
+y ocultan sus rojas raíces en los hoyos del aire.
+No salgas al campo
+y las piedras no hablarán de su sed
+y la selva no será odio
+y la aurora no será horror.
+No salgas y no habrá otro espanto
+que el de este
+redondo fondo sembrado de lo muerto
+donde aún
+ahíto
+y diezmado,
+te amenaza el amor.
+También acuérdate, María,
+de las cuatro de la tarde
+en nuestro puerto calcinado.
+Nuestro puerto
+que era más bien una hoguera encallada
+o un yermo
+o un relámpago.
+Acuérdate del suelo encendido,
+de nosotros rascando el lomo de la tierra
+como para desenterrar el verde prado.
+El solar en donde repartían la merienda,
+nuestro plato rebosante de cebollas
+que para nosotros salaba mi madre,
+que para nosotros pescaba mi padre.
+Pero a pesar de todo,
+—tú lo sabes—
+habríamos querido convidar a Dios
+para que presidiera nuestra mesa,
+a Dios pero sin verbo
+sin prodigio
+y sólo para que tú supieras,
+María,
+que Dios está en todas partes
+y también en tu plato de cebollas,
+aunque te haga llorar.
+Pero sobre todo
+acuérdate de mí y de la herida,
+de antes de que pastaran mis manos
+en el trigal de las cebollas
+para hacer de nuestro pan
+el hambre de todos nuestros días
+y para que ahora,
+que tú ya no te acuerdas
+y que la mala semilla alimenta el trigal de lo desaparecido
+yo te descubra, María,
+que no es tu culpa
+ni es culpa de tu olvido,
+que es éste el tiempo
+y éste su quehacer.
+María,
+hablo de las montañas en que la vida crece lenta
+aquellas que no existen en mi puerto de luz,
+donde todo es desierto y ceniza
+y es tu sonrisa gesto deslucido.
+Allí es Enero el mes de los muertos insepultos
+y la tierra es el primer cadáver.
+María,
+¿No recuerdas?,
+¿No ves nada?
+Allí nuestras voces son desecas
+como nuestra piel
+y se nos queman los talones
+por no querer saber
+de las casas incendiadas.
+Hablo, María,
+de esta tierra que es la sed que vivo
+y el lecho en que la vida está enterrada.
+Piensa, niña,
+en que esto no es vivir
+y la vida es cualquier otra cosa que existe
+húmeda en los puertos donde el agua sí florece,
+y no es hoguera cada piedra.
+Acuérdate, María,
+que somos
+pasto de perros y de aves,
+hombres calcinados,
+cortezas vacías
+de lo que éramos antes.
+¿De qué estás hecha?, niña mía,
+¿por qué crees que puedes coserle la grieta al paisaje
+con el hilo de tu voz,
+cuando esta tierra es una herida que sangra
+en ti y en mí
+y en todas las cosas
+hechas de ceniza?
+En nuestra tierra,
+los cuervos lo miran a uno con tus ojos
+y las flores se marchitan
+por odio hacia nosotros
+y la tierra abre agujeros
+para obligarnos a morir.
+Temo que el infierno sea tan largo como el silencio de Dios,
+que su tiempo esté habitado por el frío de los templos.
+Temo que el silencio sea silencio afuera de la muerte,
+que luego del tiempo aún conservemos la memoria.
+Temo no dormir tampoco en ese sueño eterno
+y que hasta allí nos siga la desesperación de los relojes.
+1
+La tierra que jamás quiso tocar el agua
+Es el desierto que al norte está creciendo como un estrago de luz.
+Pero los hombres que han visto el despoblado
+—su amplitud sin sobresaltos—
+saben que no es cierto que la tierra está reseca por capricho,
+o sin ninguna bondad;
+es nada más su manera de mostrar
+lo que transcurre bellamente sin nosotros.
+2
+Es para el dios de lo deshabitado
+que se alzan templos invisibles
+en la borrasca del desierto.
+Es para él
+que los árboles enanos inclinan en la arena
+sus ramas
+humildes,
+fervorosas.
+Es para que no te aferres
+que existe un dios de la ausencia,
+un señor del desierto
+que sabe
+que,
+como la sombra,
+algo existen
+con la fuerza de la luz
+que lo rechaza.
+BOGOTÁ, CUNDINAMARCA, 1982.
+Libro de poesía: Como las catedrales (2010).
+Yo amaría a esa mujer que deambula
+por un desierto de noches heladas
+mientras le llegan los rumores de algún puerto
+pero no rompen ellos su silencio
+ni suavizan los surcos
+que el dolor trazó en su cara
+La amaría porque no se doblega
+porque con la lluvia no penetran otras aguas
+porque su cuerpo se abre ahí
+donde a la primavera no le alcanza
+Las primeras que anochecen son las nubes
+a las seis y quince
+más oscuras que el universo
+sirven de fondo a las luces
+que inútiles aún
+se van encendiendo
+Pero no nos engañe la apariencia
+después, más de lo mismo
+la media noche es igual al medio día
+como si el tren que se detuvo entre dos pueblos
+los hombres que conocen nuestros movimientos
+la muerte de otro poco de esperanza
+pasara, fugitiva
+impunemente
+sin hacer mella
+sin dejar cicatriz en su blancura.
+Esta ciudad está viva
+y es como la gorda mujer que canta mientras todo tiembla
+Como esa mujer a la que no le importa que el mundo
+vaya a pique
+porque se levantó hermosa
+o se maquilló demasiado
+o usó zapatos altos, unos zapatos rojos, altísimos
+que le alargaban las piernas
+Y es también como esa mujer que soñó algo obsceno
+muy sucio
+y sonríe toda la jornada
+frente a la pantalla
+en su oficina
+Si, esta ciudad está viva
+y es una mujer
+O tal vez es un film italiano largo, muy largo
+que en el minuto noventa y cinco se harta de sí mismo
+y entonces canta, vibra
+y decide ser un homenaje
+algo menos real y más histriónico
+Yo
+(que sé de ciudades que también son mujeres)
+lo noté de inmediato
+en sus adoquines flojos
+en sus balcones desvencijados
+en su lluvia,
+más pasional que cualquier llanto
+que viene fuerte y se detiene
+como una mujer que cede y luego se arrepiente
+para al final ceder de nuevo
+La noche golpea las nubes
+en su afán de conquista las enluta
+pero a las seis cuarenta y cinco el día resiste
+y la luz que aguarda en el borde de la tierra
+casi convence de la existencia de las cosas
+que permanecen
+El día persevera en su brillo
+es terco
+aguanta
+No sobrevive la esperanza
+aunque aspire el aire y sostenga los párpados
+cuando asomen las lágrimas estará oscuro.
+A esa hora
+la línea nítida que demarca el horizonte
+abarca la noche entera
+Ella recoge las piernas y las enlaza
+se deja mecer por el viento
+mira los árboles, serenos
+extranjeros en la comarca de las despedidas
+Ella, condenada al movimiento
+Ellos, condenados a lo quieto
+Sus sombras se pierden
+En la noche, entre lo quieto y nosotros
+la oscuridad es la distancia
+mantiene abiertos los ojos
+no hace falta partir
+para sentirse lejos
+No es una virtud permanecer
+hastiar, hastiarse
+Es por eso que iniciado,
+el viaje no termina
+A los otros les llegan pistas
+breves notas
+no las manos, no el vientre,
+menos el cuerpo entero
+y sus espasmos
+El viaje consiste en descubrir
+que se es triste
+se es solo
+y siempre se está lejos
+El viaje consiste en descubrir
+cuánta inutilidad esconde el movimiento
+BOGOTÁ, CUNDINAMARCA, 1982.
+Libros de poesía: Memorial del árbol (2013), Diabolus in música (2014), Tratado del alba (2016), Teoría de la gravedad (Antología) (2014), El humo de la noche rodea mi casa (Antología) (2017).
+En las mañanas,
+largos instantes me revelaron
+el juego de su pluma,
+el cacareo del mundo desde
+una noble idiotez.
+Su peculiar danza
+me habló de un linaje perdido,
+la firme intención de ser viento borrado.
+Entendí, entonces, la difícil tarea
+de romper
+con las ataduras del aire,
+la música cercana de escarbar en la tierra.
+Es verdad que en las gallinas
+el día ha encontrado su eje,
+el cordón umbilical
+en el que sostiene la luz.
+Al igual que ellas, escribo la dicha
+de ser pájaro caído.
+A Felipe García Quintero
+Habité por años aquel estanque perdido
+en medio del patio.
+Alimenté el corazón del agua, el pozo sin fondo
+donde tío Jaime guardaba los peces traídos desde el río.
+Fui náufrago sin cielo,
+árbol sumergido en la mitad de la tormenta.
+Buceé el torrente de hogueras submarinas
+y, como Julio Verne,
+vi el relámpago de la música adentro de un pez dormido.
+Navegar era mi oficio, destejer las raíces del mar,
+dibujar en cartas de navegación
+las líneas turbulentas de aguas ecuatoriales.
+Los bajeles, el sextante,
+los peces bañados en el tiempo,
+boqueando el alba hasta perecer.
+Mi puerto eran las manos de mi madre lavando la ropa.
+I
+Seca tus ojos
+y llama a mi puerta;
+no encontrarás más que un féretro
+tallado por un abismo de hojas.
+La soledad es más grande
+que la gavilla de inviernos
+que arden
+en mi boca.
+II
+La muerte
+hila mi mano cien veces.
+Cien veces
+la arroja
+a un bote de ceniza.
+III
+Es en tu vientre,
+madre,
+donde
+siembro
+mi otoño.
+Es en tu nuca
+donde nace mi amapola.
+IV
+El corazón va flotando a mis espaldas.
+El corazón
+va
+flotando
+a
+mis
+espaldas,
+barnizado por las humaredas
+de los hornos
+de Ucrania.
+V
+El becerro le escupe
+a la paloma invisible,
+se asfixia
+entre el barro
+de los campos de exterminio.
+Yo humedezco mis oídos
+con su sangre;
+con su carne hago en las mañanas
+tallos de sombra.
+VI
+Verteré
+toda el agua del Sena
+en un cántaro
+y lavaré tus heridas,
+bebedora.
+En el presagio
+ya no quedarán más cicatrices.
+VII
+Mi mano
+hila la muerte,
+cien veces la arroja.
+Un rostro púrpura se ciñe al abrazo calcinado de la noche.
+El espíritu oscuro de los bosques, las sombras venenosas,
+el grito moribundo de los guerreros otoñales,
+cubren de opio el azulado cuerpo de espino.
+Aletean los murciélagos alrededor del joven que sueña.
+Se escucha un lamento crepuscular.
+El niño Elis le besa la frente sangrante
+y la hermana juega con alcoholes mortíferos,
+deambulando entre los catres del centro hospitalario.
+Qué luna más amarga,
+cuánto silencio sobrevive en el canto último del mirlo.
+Tierra negra amasa una música nocturna
+y se extingue un corazón huérfano de flores amarillas.
+Un venado azul corre en delirio a la primavera;
+la tumba aguarda a los ángeles caídos.
+Enterrar una palabra,
+esconder su tumba entre las piedras.
+Desenterrarla después de muchos años,
+quitarle la tierra endurecida,
+los restos de polvo,
+el óxido,
+hasta que brille como una antigua reliquia.
+Colocarla en medio de la página en blanco
+y estudiar su antigüedad, interpretar su pasado,
+descifrar el color original,
+establecer su importante papel en la historia.
+Incluso admirar su dignidad de estrella olvidada.
+BOGOTÁ, CUNDINAMARCA, 1982.
+Libros de poesía: Las excusas de desterrado (2006), Después del mar (2015).
+Al río Magdalena
+lo componen doce millones de litros
+de pereza áurea
+que seduce las montañas
+hasta su abrazo con el mar.
+Su cauce espeso
+alberga bajeles que fueron blancos,
+bitácoras de contrabandistas alimentaron los peces,
+las cargas de fusiles ahora arena nunca se supieron justicia en las batallas del pasado.
+En el fondo del río se mece lo que no fue.
+Los nombres de barcos, los bogas adormilados y los caimanes apaleados rondan las tempestades de
+tierra líquida
+y olvidan sus edades.
+Bolsas de plástico hondean entre la arena viajera
+como banderas de una victoria que celebran las corrientes.
+Bancos de peces
+pasan entre penumbras de oro
+por esta
+la colonia más terrible y hermosa del reino de los ciegos.
+Sobre el cuerpo del río sin sombra
+flotan reses, gasolina, contrabando, cadáveres mutilados
+pero ningún turista visita el fondo de esta atracción sumergida,
+nadie se sienta en sus andenes
+a contar mentiras sobre su fundación.
+Sus habitantes se expanden en el fondo
+robándole lo que pueden al cuerpo del río,
+alimentándose con lo que perdemos día tras día.
+Esta es la última línea que te escribo.
+No sientes el galope
+de los caminos de fuego
+que se abren hacia nosotros:
+las fiebres te han robaron el miedo a la noche.
+Sobre la colina
+ya veo
+los cuernos de tus pesadillas.
+Les sirven de casco.
+Afiladas quijadas de gigantes que derrotaron
+se elevan sobre sus mazos de muerte y de victoria.
+Poco les importarán
+la cena que dejaste servida,
+tus manos pálidas,
+el cuidado que tuviste al lavar los platos
+o la cesta de madera con la que he regresado
+para calentar tu noche.
+Sus gritos quebrarán esta casa
+dedos vendados romperán tu carne
+y se burlarán de nuestros dioses
+al fundirlos para nuevas lanzas.
+¿Quiénes son?
+Alcanzarás a preguntar al borde de la muerte,
+¿por qué sus dientes negros
+rajan las telas cálidas de las moradas?
+Sus escudos han arrancado la lluvia
+en campamentos que no dejan huella.
+Sus palabras
+han avanzado sobre las estepas del desierto
+que no acogieron nuestros surcos,
+nuestros papeles y cuentas se queman a su aliento.
+Las flechas encendidas
+atraviesan los muros
+que hemos erguido
+para huir de su marcha de ruinas.
+Miedo es el nombre de los caballos
+sobre los que avanzan
+por las praderas sin luna.
+Nosotros construimos paredes
+e inventamos pretextos para reunirnos
+en hogueras que nos aíslan de la noche.
+No tendremos escapatoria.
+Sus encías negras y su carrera son esta avalancha
+de futuro que nos borra
+y sus gritos
+no se detendrán
+sobre nuestros restos.
+Mis palabras
+y mis libros
+y mis ganas de luchar
+contra tu muerte
+serán la próxima línea de su horizonte infinito
+desde donde partirán de nuevo
+tronando hacia la nada.
+Para Juan Rafael Martínez Galarza
+Soñé,
+te conté un día, el polvo de nuestras manos,
+con un marino que perdía las estrellas
+a causa de la ceguera
+y que,
+ya viejo y loco,
+inventaba constelaciones para su noche eterna.
+El brillo de las estrellas
+es una noticia tardía, me dijiste,
+esa luz que vemos no es sino un navío
+de jaulas doradas
+que guardan especies muertas.
+La luz que vemos son estrellas muertas.
+En su viaje silencioso a través de la nada
+la luz se vuelve mentirosa
+pues no se entera de que su puerto se ha extinguido,
+hundido en las corrientes del infinito.
+Las estrellas no merecen nombres,
+convenimos al despedirnos para siempre.
+Nos han mentido.
+La explosión de su origen
+y el pálido reflejo
+que titila en nuestras noches
+es un malabarismo del espacio,
+un engaño de milenios.
+Todas han de extinguirse de repente.
+Vencerán la distancia que le sacó nuestra ilusión
+y dejarán en claro
+nuestra falta de bendiciones.
+El poeta
+termina de leer
+lo que puede leerse de su libro.
+Los asistentes
+aplauden
+mientras baja del escenario.
+Contrario de lo que se creía
+sus palabras han logrado convocar
+a más interesados
+de los que pueden recibir
+las sillas del teatro.
+No tienen en dónde sentarse
+y pronto se ve deambulando mientras desde la tarima
+se presenta
+el siguiente invitado.
+La función continúa.
+Ya nadie lo reconoce.
+Pidiendo perdón a las sombras
+decide instalarse
+entre las carencias
+de su audiencia.
+Hablo de la ciudad que amo,
+de la ciudad que aborrezco
+JOSÉ MANUEL ARANGO
+En esta noche,
+Ciudad de canales y veneno,
+hay un humo entre tus luces
+y mis ojos.
+Y no estoy solo.
+Un cielo de cobre
+se escurre
+entre taxis vacíos y asientos empolvados;
+entre la mujer que porta un abrecartas
+y el suicida que estira la mano desde su gabán de cuello alto para saludar.
+En la casa donde el padre cena solo
+todas las bombillas han confabulado
+y retienen la luz
+antes de regarla como un estallido de oro
+hacia las calles.
+Y miles de postes las secundan
+derramando los chorros sobre las aceras
+con elegancia de cascadas enfurecidas.
+Tus suspiros de madrastra y viuda,
+Ciudad,
+cuando aparecen las luces que no te dejan dormir,
+uno más se cuelga
+otra quiere arrastrar su sombra lejos de tu llanto
+un padre pide disculpas a los puestos vacíos
+alguien espera la venganza con la puerta cerrada,
+cuando las luces se prenden, Ciudad,
+tus suspiros consiguen erguirse como una cortina de niebla blanda.
+Y esta noche no estoy solo
+porque las historias que son tus huesos
+dictan algún buen ánimo sobre el asfalto.
+Hoy me parece que un cielo estrellado remeda
+tu universo de ciento diez voltios repetidos.
+Tú misma te vuelves el rastro del potente estornudo del sol
+y ese cielo infinito
+son tus ganas negras
+de quedarte profundamente dormida.
+BARRANQUILLA, ATLÁNTICO, 1984.
+Libros de poesía: La Casa de Hierro (2002), El último gesto del pez (2012), Lo que diga está lleno de polvo (2017).
+Ha cambiado el color de los cines
+Los árboles se adornan de puñales felices
+Ha cambiado la complicidad de los moteles
+Muchas veces en las esquinas se
+amontona la gente para arrojarle
+alguna risa al asfalto, algún sueño preñado de miedo.
+En estos lugares no decir la verdad es envenenar la lengua
+Las mentiras saben a óxido
+Se inauguran escombros citadinos
+y las ratas se disfrazan para la fiesta
+En la ciudad hay tardes que se han extendido como serpientes
+Hay casas que arrastran la indiferencia de las calles.
+Ocultan sobrevivientes de un domingo.
+En esta feria del desencuentro hay un mueble muerto
+con los brazos abiertos esperando
+que los amantes se liberen de la ropa
+y solo le llegan los
+gatos tristes de los árboles
+Es bueno arrinconarse en cualquier semáforo
+y detenerse en conversaciones simples
+Comentar sobre el nacimiento del perro
+para así no hablar nunca de la muerte
+Por suerte aquí en la plaza se desconocen los peinados agrios.
+El ropaje de la farsa
+Y mientras el cielo pestañea
+no hay lenguaje de dientes que espante
+Murciélagos en el teatro
+Periódicos del día ajustados con piedras
+como crucificados en los andenes
+Nadie sabe que este monumento del centro
+señala el rincón que no hemos encontrado
+ni siquiera los vendedores de sudor
+que inventan relojes para no discutir nada con el tiempo
+Las bienvenidas del mercado
+Libros coloreados de sol
+Hoy no va ser posible sentarse en esta banca sabia de la plaza
+y clavarle una espalda a
+los abriles universales del adiós
+Esta ciudad volverá a extender
+otra tarde como serpiente
+A remendar el otro día que se nos viene.
+Entro al acuario
+El caracol se abre para dejarse penetrar
+Algunos peces incrustan sus ojos a los vidrios
+y a los solares abiertos para el sol
+Veo de cerca peces rojos de tanto lápiz labial
+peces con las bocas llenas de sudor
+peces muertos
+muertos de la risa
+muertos del hambre
+Aquí van peces viejos
+peces que se van a tragar otros peces
+peces que se creen pájaros
+peces que no se creen nada
+peces que no abren sus ojos por pura pereza
+lagañosos de espíritu
+con la saliva oxidada
+peces del mar
+del río
+de la tierra
+peces de las calles
+peces de motel
+peces que duermen para no verse morir
+peces aburridos
+que se van escupiendo
+que inauguran monumentos por no tener nada que hacer
+Aquí van peces que no se inventan nada
+peces que se echan telas encima para no morirse de frío
+y otros simplemente para posar de bien vestidos
+peces que no hablan o que hablan mucho para decir
+poco
+peces que ladran que huelen muy mal por tanto perfume
+peces que tocan tambor
+y balbucean con la gaita
+peces que van a la fiesta
+a los entierros
+a la rutina
+peces que se enteran y otros que no se dan ni por
+enterados
+peces que siembran cuchillos en las espaldas
+Desde aquí se ven pasar esos peces que han comprado
+acuarios
+para evitar revolcarse en los sudores de otros
+para morirse solos en su propia mugre
+para presumir la estupidez o simplemente porque se les
+da la gana
+peces que se quejan y nadie escucha
+peces insoportables
+vendidos
+que se dejan seducir por la carnada
+peces que bostezan para tragarse el mundo y sólo se
+tragan una mosca
+Aquí y en las calles se ven pasar peces de diarios con
+malos olores en las manos por escribir tantas mentiras o
+medias verdades
+peces perdidos en este acuario sin agua
+en esta ciudad de tierra
+tan dolorosa
+sobreviviente a silencios
+a escombros
+peces esperando que los dejen dignamente en algún
+lugar
+que entran al acuario para morir un poco
+Aquí van peces
+y peces
+y más peces
+perdidos
+enredados
+muertos
+muertos de la risa
+muertos del hambre
+muertos del miedo
+en este autobús sin alma.
+Hoy descubrí que los peces se ahogan en la ropa mojada
+Que París es un caracol
+Que los castillos amarillos existen al sur
+Que las llegadas de los trenes producen un cierto espasmo
+una leve y monstruosa saliva en los ojos
+Descubrí calles que se creen arañas
+Las hijas del sol en las hojas de otoño
+Palomas sin miedo a los pies
+He visto un río sin pliegues
+No se parece a los otros
+He visto trenes abalanzarse
+sobre tanta gente como serpientes
+Una piedra mítica
+La mitad de un arco iris
+Descubrí que los paraguas se extravían para convertirse en fantasmas
+que algunos peces han escogido una rara forma de morir
+Una ciudad de ecos
+de rayuelas
+de parques musicales
+y castillos de agua
+Un macabro baile de
+campanas en una sola calle
+Descubrí que las estaciones de trenes producen ansiedad
+Allí fue imposible imaginarme el amor
+Descubrí que los trenes son egoístas
+No les interesa conocer a nadie
+Descubrí que los molinos de viento se reúnen en algún lugar del mundo para hablar del viento
+He visto la luna como una gota de agua cayendo sobre el río
+Globos que se convierten en peces
+Papeles anaranjados como cielos
+Carruseles dorados
+Ciudades a donde llegan los objetos perdidos
+Hoy descubrí que prefiero aquellos trenes antiguos
+Que nadie vendrá a borrar la sombra
+La cicatriz del viento
+Descubrí
+cómo salvar peces en la ropa mojada.
+Debajo de la lengua tengo palabras heridas en combate
+Hospitales con sus gasas ahogando la herida
+Debajo de mi lengua tengo una legión de escombros
+Me he partido los labios por quitar esos restos de piedras pegados a los dientes
+Lo que diga está lleno de polvo
+De ciudades en ruinas
+Lo que diga tiembla como punto de luz en el agua
+Será siempre un grito encalambrado
+Siempre el domingo apuntándome con su escopeta
+Siempre los perros abriendo la tierra para mostrarme sus huesos
+Siempre la palabra que se escucha como la explosión de un tiro
+Esa misma palabra que cava su tumba dentro de mi boca.
+La casa reclama los cuerpos que fueron raíces en la carne del patio
+Ve la sangre de todos sus insectos secándose en la orilla de las paredes
+Escucha el temblor de las conchas de mar en la terraza
+La furia del aire que castiga sus ventanas
+La casa nunca sabrá que los cuerpos se hicieron niebla en los ojos ciegos de la abuela.
+Te grito que me duelen los huesos que se me parten
+Y tú solo enciendes la lavadora para no escucharlos
+Como si no te bastara con las costras de sangre que el silencio ha dejado en las paredes
+Como si no te bastara con toda la herrumbre que ha nacido de las puertas
+Somos esqueletos
+La piel se nos ha ido para siempre
+Y tú insistes en colgarte de los huesos un papel de cometa
+Y me haces creer que son crisantemos y les riegas agua y abres la ventana para que les caiga el sol
+Se te va el día en eso
+No te has enterado de que la soledad es transparente
+Y antiséptica —creo—
+Y anda por allí limpiando la sangre de las paredes
+La grasa que lastima a los platos
+Ya no quiere dejar ni eso
+Sacas un puñado de música y se los disparas a la casa
+Porque la música le abre una herida a las cosas —dices—
+Y te digo que ya nada tiene latido
+Y tus papeles de cometas se ondean entre el polvo que se levanta
+Crees que mi grito es la escoba colgada detrás de la puerta
+La mancha espesa que sepultas como nudos de rabia
+Y no sabes
+que nos crece hierba en la herida
+que tus huesos también se partirán
+Por más música que le dispares al aire.
+MANIZALES, CALDAS, 1985.
+Libros de poesía: Casa paterna (2015), Del porno y las babosas (2016). Inéditos: Orillas (2003-2009), Diario del refugio (2012), Diseño de interiores (2014-2015).
+alejando al cuerpo
+del desprendimiento de sus partes
+no pudimos evitar que la marea descendiera
+allí
+un hombre tendido
+abierto
+fragmentado
+como todo aquello que intentábamos salvar
+acercamos la mirada
+la limpiamos para confirmar
+que no fuera otra de sus manchas
+cuerpo de hombre
+confirmamos
+y si la tierra tembló
+mientras él me miraba
+fue porque en su cuerpo resucitaron mis raíces
+de nuevo los cielos eran fértiles
+y sembramos jardines
+que ondularon en la nada
+dimos vida a los mares
+que crecieron entre peces
+el cuerpo se mantuvo firme
+y fue evidencia
+de que entonces
+no era la tierra la que temblaba
+sino el silencio.
+el día congela mis párpados ante la espera
+y la mañana no nos besa las manos
+ni traza con firmeza sus líneas
+y una luz no se instala con voz propia
+mostrándonos el camino
+y un grito no traspasa el instante del abandono
+de todo lo que habita y nació muerto entre nosotros
+pues donde había corazón
+hay una piel que se resiste a tomar forma
+y la complicidad del silencio que extiende sus dominios con raíces oscuras
+y nosotros
+contemplamos la lluvia
+cuando ciegamente creíamos en el cielo azul de esta mañana
+sin poder distinguir si soy yo,
+o es la distancia apresurando el cuerpo,
+enmudeciendo los pasos que se acercan,
+vigilando los rincones que no están
+pero que a ti se dirigen
+con esa voz de donde huyen las cosas
+en el fondo algo amanece
+sin poder asegurar que sea el sol
+o el deseo de verter mi corazón sobre todo lo que veo
+La calle 17 desde el quinto piso
+se debate entre serpiente
+río de aguas turbias
+y un movimiento destemplado
+de dientes limándose en una acera
+Desde acá
+seis de la tarde
+una vista panorámica del ring:
+en sus respectivas esquinas
+los dos guardianes
+El uno, el pirata, que a veces se llama Carlos y a veces Pedro
+tiene una infección tan viva en el ojo izquierdo que está a punto de perderlo
+Siempre que llego quiere ayudarme a cargar las bolsas del mercado
+a abrir la puerta del edificio
+quiere ayudarme hasta con mis hijos
+yo no lo dejo
+cuando se acerca inclino la cabeza
+y el suelo me habla del contagio, de la impureza, de los agujeros negros, del aullido de los
+perros, de la compasión
+busco entre mis bolsillos
+encuentro una moneda y se la entrego
+sin mirarlo
+con mucho cuidado de no tocarlo
+de que él no vaya a tocarme
+El otro guardián no evoca descripciones
+envuelto en una bandera de Colombia satinada
+aúlla un partido entre Santa Fe y Millonarios
+que se extiende por la calle 17
+y asciende hasta el quinto piso
+donde
+a las seis de la tarde la pastelería despliega su olor
+y uno no tiene más remedio que respirar
+la frescura condensada de la harina
+entonces se suspira
+se piensa en lo que no se hizo
+ahora que la tarde va cayendo sobre los antojos
+sobre lo que produce el olor a pan sin el pan
+y de pronto
+se estrella contra el vidrio
+o contra el corazón
+nunca se sabe
+la sensación de ser un pájaro estrujado por un gigante
+el gigante no quiere hacerle daño pero el pájaro no lo sabe
+Cuando parece que el cambio de luz está emitiendo señales
+una palabra intenta cruzar el umbral
+y aparece de nuevo la calle 17
+que hace de la poesía prosa
+que no permite imágenes de cuando los paisajes transmitían belleza
+por muy feos que fueran
+Desde esta vista la realidad es sólida
+y la guardo en bolsas zip loc
+Las bolsas cambian de color y de estado de ánimo
+abro la ventana
+algunas se escapan
+el aire las hace alborotar el cielo
+hasta que caen
+en la calle 17
+los transeúntes no las recogen
+los guardianes se acercan
+y al abrirlas
+una esperanza en la garganta
+una pluma entre las manos
+que quieres quitar de ahí las telarañas
+las capas de moho
+inténtalo
+a ver si no aparece de pronto la olla
+con el arroz pegado
+los guantes amarillos
+que protegen
+del jabón quitagrasa que te agrieta la piel
+y en el silencio
+de quien lava platos y olvida poner música
+el poema se tararea solo
+como si tuviera pies
+y quisiera hacer de ti un salto
+es
+no cabe duda
+ese que dice que se llegó al final de la carrera
+y el premio es otra carrera
+y si el premio es mugre coagulado en un sifón
+y si todo fondo no es más que horas percudidas en la cortina de baño
+la sala donde la luz pega directamente en el reflejo de la infancia
+donde también el tema es con la luz
+los niños
+sus deseos
+su canto de sirena
+que tratan de arrastrarte a la inacción
+a no ser otra cosa
+que calor atemporal
+su belleza
+que crece
+sobre filo
+raíz
+que no se ve en ningún espejo
+pero sabes
+si no la cuidas
+no la riegas
+no la podas
+recuerda
+poner papel conciencia en las paredes
+quien se ha cortado con papel sabe
+lo que guarda en sus bordes el blanco
+qué horas son en París
+en la muñeca de la niña
+capa roja
+son las horas del lobo en Hong Kong
+en la selva
+un mono aúlla las cinco
+menos cinco
+y las guaduas se mecen invertidas
+por la llegada de la luz
+las 3 y 3
+en la mesa
+un vaso de ron
+del que nadie bebe
+hace dos minutos
+un rugido andaluz
+salva a los perros recién nacidos
+de morir lentos de parvovirosis
+detiene la viruela de los niños
+y a la peste que expele
+su olor a las cinco menos cinco de 1410
+lúgubre y valiosa
+era la sal en los tiempos del oro
+cuando ni el tiempo ni el oro
+tenían ritmo que pudiera medirse
+con rumores humanos
+nadie se imagina que lo suyo
+de una cucaracha sea hacer el amor
+digo el amor y es el café encajando sus formas
+la oscuridad aprieta se traviste se acuerpa
+se quieren
+una luz de neón alumbra y se quieren
+a estas alturas más órgano más tripas
+más carne menos ojo
+el de dos cucarachas como no las has visto
+sin pudor, más existencia
+que quererse en sus cáscaras
+tiritar en lo blando
+con antenas y ciegas
+en puntas sobre la vibración
+de las migas del pan, de la rutina al otro
+olor:
+un reino tan físico
+tan sustancia en lo invisible
+tan partícula en lo diminutivo
+que dan ganas de bañarse
+no de limpieza sino de lo untado
+quererse entraña nos hace y nos sacude
+en órganos no del todo nuestros
+materia esa nerviosidad
+un pedazo de tierra puesta en movimiento
+lo recién fuerza surge
+de una dignidad no creída posible
+al calor de una forma
+la figura cucaracha
+haciéndose cucarachas
+afilando su plural
+examinemos,
+tiene la cualidad
+de transformar el aire
+en un espacio triangular del tacto
+hablo de cosas que se mantienen completas
+aún con duda
+lo manantial se ahonda
+un espectáculo de materia prima
+sólo su mano sabe dónde
+la mirada se eleva
+irradiados en brillo
+la sensación de que volamos juntos
+cuando digo somos un mismo pájaro
+semejantes alas agitan mi rutina
+un interior de bruces
+de caídas se ha hecho lo que puede llamarse hecho
+simulacro de equilibrio soporta golpes
+si su tacto no provoca la duda
+entre saber que tengo un cuerpo
+de dónde saca el desbordamiento fuente
+me acuerdo arrebatada la confianza
+la sensación torpe y miedo
+de la confianza
+un cuerpo que aprovecha la oscuridad
+para ser inocente
+estupefaciencia
+en todo caso
+me hace afirmar
+que el peso del hombre
+que no sé si he elegido
+es una vocación
+y una planta de algodón brota de esto
+tus ojos
+piedras azules
+no
+aguja enterrada
+sobre la piel
+del color azul
+y yo
+muro con pájaro atacado
+por niños sedientos
+de impotencia animal
+me cuentas la historia
+—tú y tus historias—
+de los asesinos
+de la Segunda Guerra Mundial
+que eran pocos
+dices
+los elegidos
+dices
+perdían el dedo índice de tanto disparar
+el dedo no soporta el peso
+—¿del arma o de la culpa?—
+va dejándose caer
+dejándose no
+el dedo no se deja caer
+el dedo cae
+la pregunta es
+a quién le duele más
+¿al dedo o al cuerpo?
+a mí
+no te creo
+dices
+insisto
+estoy a punto de perder algo
+será el peso de tu culpa
+será
+que me estás perdiendo
+eres una basura
+dices
+y estrellas las palabras
+contra la silla de madera
+que compraste
+en el mercado de las pulgas
+me pregunto si la muerte tendrá un sonido
+si podrá condensarse en objeto
+y venderse en el mercado
+de las pulgas
+el lugar
+de donde sacas
+los objetos que acumulas
+con los que tropiezas tu rabia
+hasta hacer sonar
+la muerte que hay en ellos
+sobre el calor que dejan tus palabras
+lágrimas
+sobre las lágrimas
+no llores
+sobre el no llores
+esto no vale nada para mí
+nunca ha valido nada
+no podrás
+eres débil
+sí
+soy débil
+y he dejado libre su lado más feroz
+este es mi hombre
+de metales y fuego
+entonces
+por eso la textura
+violencia contenida hasta el vidrio
+tan frágil
+ante cualquier descuido
+cualquier muestra de desamor
+cuando nuestras manos se unieron
+sobre la llama de una vela
+creímos en la fuerza del roce
+no había inquietud que no pudiera resolverse en la mirada, al amanecer decías amarillo y los guayacanes florecían por segunda vez, libres de culpa, no temblábamos por una razón distinta a la cafeína, el orden resultaba una criatura soberbia que uno no podía dejar de mirar a los ojos
+quién iba a pensar que había aire
+para incubar los huevos del hastío
+cómo imaginar que estaba
+desplegando raíces
+ganando terreno
+haciendo pactos secretos con
+nuestro lado oscuro
+hasta convertirnos en este tipo de parejas
+que hacen que me sorprenda
+la gente que se quiere de verdad
+yo no te imaginaba
+pidiéndome de vuelta lo que me diste con amor
+la ruana
+la silla que tejiste
+y la foto que me regalaste de ti
+a los 18
+en la cima de la montaña
+la sonrisa de viajero
+y una nube atravesándote los brazos
+haciéndote ángel
+augurándote
+que sólo te tendrías a ti
+para protegerte de ti mismo
+no quiero estar más contigo
+dices
+mi cuerpo está enfermo de ti
+no lograrás nada
+you’re bullshit
+bullshit
+empezaré un poema así
+digo
+un poema en el que hablaré sobre
+basura
+dices que te malinterpreto
+que altero tus palabras
+es que
+lindo
+las palabras nunca son como las dices
+son como saben en el paladar
+y la palabra basura
+uno la pronuncia
+y los lixiviados
+salen
+mira
+¿ves el líquido?
+toma un poco
+como antes
+tomabas de mi orgasmo
+perdidos uno a uno los dedos
+no queda nada por traspasar
+y aún así mañana
+habrá otro día
+en la calle
+al calor de la huida
+las palabras
+retumban
+se arrinconan
+listas
+para una hoguera
+las hago crujir
+como el silencio nunca supo hacerlo
+por más animal revolcándose en su quietud
+por más disparo despejando el aire de la noche
+Si hemos de callar todo este tiempo
+que sea para siempre.
+Tú dirás que no es posible hablarme con el cielo mojado
+y que ahora que empieza a inundarse
+no puedes distinguir si son tuyos
+o míos
+los cielos que se abren,
+los mares que se aproximan a la catástrofe.
+Si es por eso que se te enmudecen los ojos y las manos
+y andas ciego de voz
+y las palabras se vuelven mariposas
+que te enredan la garganta,
+si es por eso,
+que sea para siempre.
+Yo por mi parte
+puse las manos sobre una piedra oscura
+sin saber que iba a morir,
+que iba a ser un acto milagroso despertar
+para suplicarte que no estallaras,
+que no estallaras
+mientras estuviera envuelta
+en esa niebla que escogiste respirar.
+BOGOTÁ, CUNDINAMARCA, 1985.
+Libros publicados: Los ecos (2010), Lo lejano (2015), El movimiento de la tierra (2016), Para llegar a este silencio (2017).
+Matisse le ha dado luces a un encierro
+que no era la alegría de la vida.
+El negro abisal de una ventana entreabierta,
+el violín en su estuche de oscuridad
+incapaz de traducir las gradaciones del océano.
+Similar a un sueño, cuesta entender
+qué es el arriba o el abajo.
+El esplendor de lo sencillo
+sobre una superficie en reposo
+donde no llega el invierno ni la muerte.
+Por un momento podemos sentir
+la vecindad de la palmera y las olas
+imaginar que el violinista
+se ha ido a la playa o a morir
+y en el estudio ha quedado
+toda la música del mundo.
+Se necesita olvidar mucho para pintar de esta manera.
+Aprender a mirar los objetos como umbrales
+entre el fuego y la semilla
+hasta hacer de la luz un niño que se asoma.
+Mi padre heredó esta réplica. La imagen lo acompañó
+en los mejores años de la vida.
+Allí supe que él también quiso huir, antes de nosotros,
+perderse en su mar, también que quiso hacer del interior
+un espacio propicio para la música.
+Miro este cuadro donde un sonido deslumbrante
+está a punto de abrirse. Y es otra vez el mar
+el que espera por nosotros, mi padre y yo,
+es otra vez la música. Como un vacío
+que aún en la huida de los cuerpos
+hace que triunfe el color sobre la gravedad y los días.
+Con estas manos
+planto semillas de viento.
+Espero su floración
+de limbos pardos
+antiguos como el suelo.
+Las hojas son los rostros
+de los niños sin descanso
+creciendo en la selva,
+estrellas o corales
+olvidados
+que silban entre los árboles.
+Desayuno. Pienso en el padre
+de los lunes
+frente a un pocillo roto,
+repaso cicatrices.
+Limpio las hojas secas
+sobre una tablilla,
+en calma,
+como el que lava un aluvión de oro
+en lo profundo de su casa.
+En la semilla está el sol negro
+de los puertos,
+respirando a la distancia.
+El viento llega a los bolsillos de la noche.
+Recorre plazas que no conozco, avenidas desiertas.
+Tiendas donde se paga una promesa
+en la oficina de recaudos.
+Descansa en la furia de las llaves,
+traza dos líneas de fuego en la repisa del bar.
+Construye palacios y destierra casas viejas,
+casas de rejas blancas junto al espejo del lago.
+Mi oficio es el oficio de mi padre.
+Cuido la sal, el puño, mido los cristales,
+espanto de mi casa pajarracos negros.
+Con estas manos
+he cosechado tempestades.
+Todavía recuerdo la casa. La convoco.
+Mi madre le imaginaba sitios a las plantas
+y mi padre, desde el umbral,
+veía que esos espacios ajenos
+despoblados,
+se iban llenando de Mahler y de Mozart.
+Los olores eran de cañerías.
+De una humedad que no era nuestra.
+Sólo saldremos de aquí con los pies para adelante,
+juró papá,
+mientras en el teléfono hablaban intrusos,
+de nombres que no conocíamos,
+y mis hermanas, en silencio,
+ya sospechaban refugios para el amor.
+Sin cuadros, sin libros en el anaquel,
+la cama principal estaba estática,
+como sin tiempo.
+Vimos cómo salían los pretendientes,
+arrojaban la puerta y no volvían nunca.
+Los vidrios se acostumbraron
+a nuestras sombras, los vecinos
+a la música extranjera.
+La casa terminó por impregnarse de café,
+carne digerida; copos de piel
+que enmohecían las paredes.
+Cuántas veces memorizamos la vista.
+Cada calle,
+cada ángulo que las rodillas
+—en su afán de cielo—
+cambiaban para siempre.
+Allí quedó el pelo maldito
+del cáncer de mi hermana.
+Las cenizas del cigarrillo,
+las hojas de los primeros poemas.
+Las monedas se empobrecieron
+en los bolsillos,
+y la sonrisa de papá pasó por los guiños
+hasta llegar al silencio.
+Mamá maldecía,
+como si la diferencia en los pómulos
+fuera culpa del espejo.
+Y mis hermanas, en la cama,
+dejaban el lado izquierdo para otro.
+Todavía la recuerdo.
+Pero hoy la imagino
+con los ceniceros limpios
+y las luces apagadas.
+Suena la música de Mahler, de Mozart;
+pero nadie silba después de la pausa.
+Quizás miran la vista
+poniéndole zapatos a las huellas.
+Quizá ahora se acuesten pensando en otros
+y tengan pesadillas con los mismos fantasmas.
+Pero abrirán la puerta,
+y dejaran la casa
+en los rincones de otra memoria.
+Porque pasa,
+y más rápido que las casas
+se envejecen las familias.
+Un edificio. La habitación a oscuras
+se alumbra con la secuencia del televisor,
+como a través de una tormenta lejana.
+Nada sabemos de ellos pero ahí están.
+Todas las noches
+comienza un mundo por sus manos.
+El barco se hunde ante las costas
+y no podemos hacer nada.
+Miramos los vidrios
+que se encienden o se apagan.
+De pronto sean estas ráfagas de luz
+la habitación donde termina un amor
+y apenas escuchamos la última silaba del ruido.
+Pensarán ellos que somos nosotros
+los fantasmas,
+prendiendo las luces en los cuartos
+o amándonos los sábados.
+Y creerán que no están solos.
+Y al otro lado de las ventanas
+verán el resplandor,
+parecido al encuentro de una música amiga.
+… espera que cada uno se realice y consume
+con su poder de silencio y de palabra…
+DRUMOND DE ANDRADE
+Es inútil que escribamos sobre todo.
+Hay que saber esperar.
+El poema nace en el vacío
+que desplaza otro poema.
+Pienso en las mariposas nocturnas
+persiguiendo su sombra sobre el techo.
+Se alejan y la sombra se perfila,
+cuando se acercan demasiado
+pierden la imagen en el vuelo.
+Es más o menos así.
+Sombras que buscan la luz
+para permanecer como sombras.
+A veces el silencio es el último
+cumplido sobre las cosas que amamos.
+Su manera de estar a nuestro lado.
+Para Tania G.
+BOGOTÁ, CUNDINAMARCA, 1986.
+Libros de poesía: Dos cuerpos menos (2015), Cráter (2017).
+La voz es un lugar oscuro
+tomado por animales feroces
+en los que ya nadie cree.
+Para hablar
+hay que escapar del fuego de sus pupilas
+y del filo de su hambre.
+Para poder decir
+miedo o mío
+hay que imaginarlos jugando.
+NUNCA he tenido algo
+que decir.
+La poesía es el síntoma
+de mi silencio.
+Algunas imágenes errantes
+como los tigres
+los caballos
+y las piedras
+flotan en el aire.
+Nada de esto pesa, pasa, aplaza.
+Las metáforas
+no concilian la distancia poética
+de dos abismos.
+El mar ha muerto.
+El desierto ha muerto.
+Lo sé porque una vez envenené
+a un caracol con sal
+y burbujeaba
+igual que este vertedero
+de palabras.
+Vi en usted la ternura que insinúan los días
+cuando los miramos de cerca.
+Las sombras en su frente se revelaron amarillas,
+como las rosas que alguien narró hace años, Updike, creo.
+Y en la palma de su mano reconocí la profundidad quiromántica
+de un hombre solo.
+Su tacto me recuerda a un río,
+no sé por qué, ni siquiera he nadado en uno.
+Sus ojos, que son fractales, pueden hacer magia
+y crear universos donde sea que mire.
+Me gustaría volver a verlo, ¿está libre el viernes?
+BOGOTÁ, CUNDINAMARCA, 1989.
+Libros de poesía: Después del horizonte (2012), Contratono (2015).
+único tono
+el agua contra el agua
+BLANCA VARELA
+aprendimos
+a despertar en medio de la noche
+con el ruido del agua
+conocíamos la errancia
+de hace años nuestro sueño era frágil
+los ojos entrecerrados casi abiertos dormíamos
+como quien vela
+atentos al derrumbe
+las manos en la cabeza
+por si los escombros
+y los pies alzados
+ya para correr
+pero una madrugada gota
+a gota
+lo intuimos
+oímos resonar
+el nuevo escape
+algo nos cantaba
+en contratono
+que esta vez huir
+sería quedarse
+Los verdaderos poemas son incendios.
+VICENTE HUIDOBRO
+voy frotando una astilla contra otra
+y es inútil
+no habrá fuego
+en mis restos de madera
+pude rescatar del naufragio
+un trozo de leña
+hueco de tormenta
+atravesado por tanta agua salada
+lo quebré
+para inventar dos trizas que se juntan
+dos chispas
+que no estaban
+el revés de un vacío un agujero
+aquí sigo todavía estrellando mis astillas
+nada que encender
+y te haces humo
+nada que apagar
+y eres ceniza
+Rara vez nos asiste
+en las tareas pesadas
+como mover los muebles,
+cargar las maletas,
+o recorrer caminos con zapatos apretados.
+WISLAWA SZYMBORSKA, «ALGO SOBRE EL ALMA»
+Dice Szymborska que al alma
+le aburren los trasteos
+no corre armarios
+no empuja cajas
+Ojalá sea esta vez la rara vez
+Ahora
+que moví ciudades
+y libros
+y maletas
+y atravesé la tierra
+cargada de equipaje
+y llegué a este país de extranjeros
+no estaría demás
+un alma
+que me echara una mano
+llevando algunas cosas
+Mi alma
+si la tengo
+si la tuve
+está perdida en estos huesos torpes
+que no levantan
+ni una mesa ni una silla
+está atascada en este cuerpo enclenque y distraído
+que poco sabe
+poco entiende
+poco carga
+y hasta se lleva a sí mismo a duras penas:
+un día
+por ejemplo
+le sobran las manos
+no ve dónde ponerlas
+otro
+en cambio
+tiene unos pies
+que se despiertan
+extraños a la tierra
+se creen alas
+pero no vuelan
+lo intentan y tropiezan
+y al otro
+la espalda se le tuerce
+aunque no lleve nada
+quizás le pesa el aire
+tal vez en esos días
+el alma se aparece:
+le endereza la espalda
+le entrelaza las manos
+le empuja los pies para que avancen
+Convendría
+entonces
+mudarme
+un día de esos
+(no antes
+ni después)
+cuando pueda caminar
+con los zapatos apretados
+Naciste
+en otoño como yo
+decías
+y es de nuevo octubre
+querías arrastrarme
+con tus hojas secas
+querías convertirme en caída
+y yo habría sido abismo
+para que te quedaras
+contestaba siempre
+que diciembre es otoño
+aunque los árboles sean ramas
+y el aire nos congele
+a fuerza de palabras me abría espacio
+entre los tiempos medios
+asentías complacido
+inmóvil todavía contra el suelo
+pero hecho ya huella ya huida
+Llega otra vez octubre
+y no queda ni tu sombra
+camino para borrarte ante todo no me detengo
+y sé que voy a estar bien mientras los pies aguanten
+esquivo a zancadas esta ciudad que era mía
+la que fuiste derrumbando con las manos
+me aferro entonces
+a la nieve que no tuve:
+yo nací en invierno
+yo nací en invierno
+yo nací en invierno
+para borrar tu ciudad fantasma
+tuve que trazarle pasos a tus pasos
+cruzar caminos
+aparecer surcos
+y había que cavar hondo
+para aplacar la maleza
+me aferraba a los rastrillos a las palas
+cargaba herramientas de hierro
+como un niño recoge sus crayolas
+luchaba contra el cemento
+decía que era tierra:
+a fuerza de palabras lo ablandaba
+para borrar tu ciudad
+fui construyendo la mía
+BOGOTÁ, CUNDINAMARCA, 1990.
+Libro de poesía: Prolongación de la lluvia (2017).
+La abuela solía guardar el pan
+en un canasto colgado del techo,
+decía que los gatos andaban con su sombra
+y en ella cargaban los trozos de pan conseguidos.
+A diario, yo preguntaba,
+si el gato también anudaba a sus uñas
+los gramos de humo que esculpían la cocina.
+Ella, con sus inmensas manos recogía mi rostro,
+tumbaba sus dedos en la soga
+y del techo se abismaba la canastilla.
+Entonces yo inclinaba la angustia en los pies,
+observaba las figuras humeantes,
+la cesta en manos de la abuela,
+el gato vigilante en la cornisa,
+y el fogón hervir en su extensa oquedad.
+La abuela siempre supo cómo ser
+instante en la memoria.
+Hace falta la parábola del mundo,
+contar que un hombre negro
+se pasea por los solares
+en que crece el fruto de la vida,
+que a su costado una mujer socorre al aire,
+inclinando la lengua en el primer verbo,
+de allí el silencio postrado en la garganta
+—único abismo que fecunda el camino—.
+Contar que junto a ellos
+reposan inertes los huesos de una serpiente
+besando sus tobillos
+—hace falta el alimento tardío de la carne—.
+Contar que el árbol se erige
+sin importar el agua que colma la tierra,
+que los troncos que desvían su eje
+no buscan la angustia de la altura
+sino el origen de sus raíces.
+Contar que el sol se deshace lento,
+como si el viento se adentrara en la tierra,
+y un puñado de cenizas
+cubriera de escamas los ojos del mundo.
+Ha olvidado la temperatura exacta con que
+las gallinas picotean el suelo,
+el lugar en el que abandona de vez en cuando sus
+recuerdos
+y el tiempo en el que el mundo acostumbra amanecer.
+A veces, mis ojos tropiezan con ella en la madrugada,
+me mira y reconoce la orfandad. No le importa.
+A la abuela le gusta caminar de noche
+y, mientras lo hace, deja tajos de luz
+como si habitara poco a poco el cielo.